Смертельная сигарета

Звёзды не двигались. Просто застыли в этой опустошающей тьме. Они надеются разогнать окружающую их пустоту своим жалким светом? Забавно. Забавно и очень глупо. Несмотря на свою беспомощность, они всё же отдавались чем-то тусклым в его глазах. Он любил смотреть на ночное небо когда курил. Особенно, если это была "смертельная" сигарета. Пепел сыпался на пол медленно и неравномерно. Долбаная волшебная пыль. Форточка была приоткрыта. Знаете тот тонкий ночной аромат, несравнимый ни с чем? Этакий мороз во вздохе. Возможно, уместно было бы использовать слово "свежесть", но не думаю, что курильщику знакомо это чувство. У него была традиция. Маленький обряд, который он проводил при каждом убийстве. Ему нравилось брать пачку сигарет мёртвого и выкуривать оттуда одну. У каждого пачка была разной. Он не убивал тех, кто носил сигареты испробованных им марок. И некурящих тоже не трогал. У всех должны быть принципы, верно? Труп валялся за кроватью. Тяжёлое, лишённое жизни тело лишь отдалённо напоминало о произошедшем. Глаза, молившие о пощаде всего пару минут назад, стали стеклянными, пустыми. Белая кожа. Кожа мертвеца. Красиво. Дворяне тоже имели бледную кожу, хотя до этого оттенка им было очень далеко. Пятна крови обрамляли тело как рамка девятнадцатого века. Занятное зрелище. Знаете, всегда есть выбор. Одно или другое. Одно или, чёрт возьми, другое. Что ты выберешь? Это грёбаная игра в покер. Думай наперёд, или за тебя решат остальные. Ему не повезло. Он принимал неправильные решения. Что ж, у всего есть последствия. Твои - смерть. Волосы были не уложены. Последствия сопротивления этого ублюдка. Ладно, пофиг. Возможно это придаёт лишь большего шарма. Можно сказать это и о белоснежной рубашке, теперь украшенной лепестками крови. Отряхнул выглаженную штанину. Сигарета закончилась. Нужно уходить. И пусть пепел развевается по ветру. И пусть сирена полицейской машины всегда слышится вдалеке. Кто знает, может, успеют спасти хотя бы тебя?