Прилипшее к Паутине.

Он чувствовал странный вкус: кисло-сладкий, едва-едва пряный. Клюквенный соус к хорошо прожаренному бифштексу подходил идеально, но Алекса смущало лишь одно. Нет, не то, что он собственноручно приготовил что-либо так, как сейчас, как раз таки считалось нормальным, в конце концов скольких поваров он поглотил с их знаниями и умениями. Мужчину смущал тот факт, что он не может ощутить этот вкус, он попросту не уверен - его ли это ощущения или Джереми Оука, чуть полноватого повара дорогого ресторана в центре Манхеттена; или, быть может Кристофера Даллса, что руководил сетью милых и уютных кафе; или, совсем уж может быть Милинды Песс, что ужинала вместе с молодым человеком на годовщину знакомства. Алекс медленно пережевывал каждый кусочек мяса, запивая его ароматным гранатовым вином, и недоумевал, сколько же всего каждую секунду он переживает одни и те же моменты снова. И снова. И снова... А потом заканчивалось вино, и мысли, сами собой, попросту уходили в новое русло, например, к тому, что организм всё еще голоден, и этого куска ему явно не достаточно.