Реки ничьей

У меня были волосы до плеч, рюкзак, гитара, безответная любовь и, кажется, это был мой первый раз. Первый стоп по М4. Я был влюблён в девушку, которая была влюблена в моего друга (кстати, более лучшего гитариста, чем я), который был влюблён ещё в какую-то девушку, которая тоже была в кого-то влюблена. Такой вот порочный круг невзаимной любви. Ну, вы знаете этих двадцатилетних, которые депрессивно ездят в трамваях с мрачными лицами вместо того, чтобы божественно трахаться под Массив Аттак, Кинг Кримсон, Кокту Твинс или что там сейчас в моде? (Я сказал "трамваи"? Да, тогда они ещё ходили!) Там, откуда я уехал, мы гуляли по полям, собирали землянику и полевые цветы, лепили вареники и пельмени, пили домашнее молоко, а потом я узнал всё, что узнал, вышел на трассу и застопил фуру до Воронежа. И глядя свысока на идущие впереди и обгоняющие нас легковушки, вдруг на миг ощутил, что трасса - как полноводная река, несущая бурный поток машин и меня вместе с ним. Такой же, как полноводные и бурные потоки моей, моего друга, невзаимно влюблённой в него девушки и чьей-то ещё любви, которые никогда даже не коснутся тех, кому они адресованы. По причине их полной на хрен ненужности адресатам. Ничьей любви. Реки ничьей. Проходящие как вода сквозь песок, как песок сквозь пальцы. Несущие нас неизвестно куда. Я тут же поделился этими соображениями с драйвером. - Красиво, - ответил он. - Но лучше бы ты нашёл себе работу по душе. И женщину, с которой хочется сорвать одежду, оставшись с ней наедине в комнате. (На самом деле большинство водителей фур выражаются немного иначе, поэтому я взял на себя смелость перевести его фразы с русского на русский и заодно немного отредактировать). - Но сперва работу, - продолжил водитель фуры. - Кому, простите за мой французский, нужен нищеброд вроде тебя? Потом мы ещё трындели о том и о сём и я даже спел ему пару каких-то песен, а потом у меня в голове сами собой начали складываться новые строки и до самого Воронежа я пытался на эти строки придумывать аккорды и мотив, но кажется, так и не спел драйверу эту новую песню потому, что тогда в ней ещё не доставало куплетов. Потом я ещё неоднократно катнул по М4, дописал эту песню, написал ещё песню, и ещё одну, и ещё, пел эти песни дальнобоям, бандитам, депутатам на волгах и хрен знает, кому ещё. Нашёл себе какую-то работу и женщину, с которой хочется сорвать одежду, потом лишился и того и другого и повторил этот порочный круг энное количество раз. Потом я состриг волосы под ноль, чтобы не мешались под шлемом, стал ездить ведре с болтами, подбирать автостопщиков и почти забросил написание песен. К счастью или к сожалению, у меня и того парня с волосами до плеч и гитарой, осталось немного общего. Я по прежнему всё такой же нищеброд, как и тогда, у меня есть гитара, всё ещё есть М4 и всё ещё есть эти чёртовы реки. Реки ничьей. Вода сквозь песок, песок сквозь пальцы.