Истерические сказки на вечную ночь

Мне несложно прослыть крутым, Гениальным печальным поэтом; Напустить в глаза пыль и дым, Клепать штампы куплет за куплетом... Но, увы, это всё — не моё, Не желаю притворства и фальши, Не обманешь своё же чутьё, Ведь оно разглядит тебя раньше. Разглядев, прожует в момент, Пустит кровь без единой раны, Не буквально, конечно, нет, Но уж лучше б рвало ятаганом, Лучше б плоти срывало куски, Лучше б шею давило арканом, Чем твой разум сжимало в тиски, Захватив твою душу капканом! Сколько строк ты надумал себе? Ну а что, быть унылым так модно! Но – о ужас! – в твоей голове Здравым смыслом давно не несёт, но Ты считаешь, что ты – круче всех! Ты — творец! Ты – писатель от бога! Ты прекрасен, тебя ждёт успех! Ты один, а бездарностей много! И никто никогда не поймёт, Как непросто поэту живётся! Как несладок для автора мёд, Как неярко творцовское солнце! Что ты, что ты, ведь ты же ПОЭТ! И душа твоя тоньше прочих, И таких, как ты, здесь больше нет, Остальные, в сравнении, овощи...

***

"Погляди на меня, я такой грустный!" "А ты знаешь, какой на мне тяжкий груз?" "Взгляни, я отвергнутый всеми гений, А вы не достойны моих откровений!" "Давайте-ка я вам скажу всё сразу, Вы все не поняли эту фразу, И вы все не поняли суть творения, Вам не понять моё мировоззрение!"

***

И вот ты встал, уж в который раз, В свою оскорблённую всеми позу, И снова всё сводишь в противный фарс, Кривые стихи, примитивную прозу. Вот так, день за днём и за годом год Рисуясь, себе набивая цену, Ты не заметишь, как жизнь пройдёт А ты за неё видел только стены...