Сборник о себе.

Он красиво лежал на полу, растирая руки в крови собственных мечтаний. Когда тебе за двадцать пять, то неуместно страдать, жизнь она уже такова, какая есть, и ты сам виноват в ней. Принять или убежать, рвать эти цепи или вгрызаться в землю? Кто ты: волк или брошенный запутавшийся в сетях воронёнок? Он просто красиво лежал. Я этот текст посвящаю себе. Своим недостаткам, огрехам, разврату, недугу, своим любовникам, которых любил всем сердцем и впитывал каждое слово. Но вот любовники остались где-то там. А сейчас я один, расписываю чернилами кожу, так как закончились чистые листья блокнотов. За окном пахнет дождем, простынь пропахла ромом, сигареты душат в ванной. Я не жалею ни о чем. Молодость мне тоже раньше шептала сказки. Сейчас я сам себе шепчу, но только угрозы, ругань, бью себя в рожу. Танцполы больше не привлекают, мое тело не дергается как в инопланетном припадке, я предпочитаю свои полы, либо на край — поляны, пустые магистрали, если кто-нибудь собьет и влюбится, как в красивых рассказах. Но стоп. Стоп. Я же взрослый уже. Спасся давно. Теперь моя очередь — спасать и влюбляться в худощавых неопытных принцев, зазывать их в гости на коньяк, садить в свою крутую тачку.