27. Смысл
14 апреля 2021 г. в 13:22
Тоска.
И слез уж вовсе нет.
Сквозь шторы льется тусклый свет.
А я сижу совсем один
В кругу из глаз
моих
картин.
Картины -
и как будто сделан след.
Но смысла...
смысла-то уж нет.
Я человек, мне -
не понять,
Куда идти,
зачем бежать,
Пытаясь только след оставить,
Чтоб горечь жизни чуть убавить.
Но будет ли весь этот след?
Когда же вновь
увижу свет?
Свет...
он виден лишь в начале
Того пути, где все молчали
И начали кричать,
И в том конце,
где можно лишь молчать.
И тьма - всепоглощающая тьма,
Которая была
и будет навсегда.
Но есть ли что-то,
что-то между,
в середине? -
Тот самый на ресницах иней.
Та самая в росе
зеленая трава.
Простреленная,
кровоточащая голова.
Тот самый сон,
который больше
не приснится.
Лежащая у ног твоих
в полете умершая птица.
Те самые
небесные мечты.
И умирающий в постели
ты.
Но да,
наверное,
он в чем-то есть.
Есть смысл в том,
что можем перенесть
И в том,
чего не сможем.
Он есть. И даже ты
увидишь его
тоже.
14.02.2021