Сказки Белых Ночей

Волны Невы слегка затрагивают третью ступень, в то время как первые две затоплены полностью. Я снимаю кроссовок и носок с левой ноги и ставлю на её край, слегка подвернув штанину. Вторую не ставлю, она завёрнута в бинт. Вода холодная, но не ледяная. Изредка набегающие волны облизывают ногу, оставляя как бы в подарок лёгкую красноту и мороз на коже пальцев, а потом убегают в другую сторону, будто стесняясь своего поступка. Я трогаю их рукой. Мягкие и приятные. В Москве-реке другие, я знаю. Однако камни лестницы и набережной они так аккуратно сточили, что кажется это мастер по камню над ними похлопотал. Ощущения непередаваемые. Что-то вроде смеси меланхолии и безудержного азарта. Так и тянет остаться здесь, в Питере у Невы. Так тихо и спокойно. Волны приятно шелестят и я перевожу взгляд с ступеней на открытую водную гладь. И только замечаю, что поверхность воды похожа какую-то плотную плёнку. От чего-то хочется по ней пройтись и создаётся ощущение, что встань и пройди по ней — никуда не провалишься. Так и манит пройтись. Однако новая волна, слишком сильно накатившая и чуть не намочившая штанину, напоминает, что ощущения — это ощущение, а реальность, к сожалению, другая. Эх, а жаль. Я вынимаю ногу из воды встряхиваю ей. Меня уже заждались. Ладно, я потом ещё приду. Обуваюсь и сразу чувствую тепло. Ветер треплет волосы и они неприятно лезут в лицо. Встаю и поднимаюсь по лестнице. И, всё же не выдержав, оборачиваюсь. Водная гладь меня успокаивает, а в шуме волн я будто бы различаю слова: «возвращайся как сможешь. Мы подождём». И я вернусь. Я точно знаю Что Я Вернусь.