Детство

      Когда дышать становится трудно, в твоём горле распускаются великой красоты розы. Эти цветы настолько премиальны и богаты, что само твоё существование приравнивается к грязи. И пока твои любимые люди движутся вперёд, пока твои близкие сходят с мёртвой точки, продолжая вырываться из болота, в котором ты погряз уже в шесть лет, при этом продолжая стоять на месте, отрывая чёртовы шипы, но не бутоны, нет, не стебель. Не двигаешься.              Твои руки в крови, твоё лицо в слезах, каждую ночь тьма поглощает всё больше и больше, пока глаза не находят себя одинокими.              Никто не воспринимает мрачные круги всерьёз. А красные порезы? Их никто и не видел. Как часто это было? Привык ли?              Пока пальцы ломают колючки, грусть пишет за тебя конспекты и упивается твоим видом.              Смотрит пристально-ласково. Ты – её лучшее детище, самая прекрасная грядка, самый не нужный огород.              Мама не любит, когда ты опаздываешь. Мама не любит, когда у тебя плохие оценки в школе. Папа просто не любит.              Не то чтобы он вообще есть.              Завтра «самый важный» экзамен в твоей никчёмной жизни с примесью горечи и редких улыбок. Ты отвлекаешься от тетради по математике, чтобы взглянуть на синеющее небо, на плывущие облака, на серебряный самолёт.              Когда в последний раз ты не видел галлюцинаций? Когда в последний раз ты ел и не уходил блевать в туалет?              Иногда даёшь чувствам волю. Такими вечерами они пляшут под дудку дьявола, а грусть съедает свою обещанную порцию слёз за прекрасную работу. Весь учебник в заведомо солёной воде, из-за чего не можешь читать бесконечные цифры и буквы, превращающиеся в чёрную кашу. И твои мысли улетают далеко, на другие планеты, познавать всё мысленное и не мысленное, бороздить просторы космоса со своими воображаемыми друзьями - учёбой и мамой. Мама такая добрая и ласковая, приобнимает, поглаживает по голове, а учебники и ручки не такие уж и злые, совсем не тяжёлые, просто любознательные и готовы всё поведать и рассказать.              Никто не заставляет.              Враньё. Мечты - это враньё.              Ты соперничаешь не потому что хочешь, ты соперничаешь под дулом пистолета, под предлогом важности и нужности. Ты ненавидишь.              Настольная лампа не греет, руки слишком серы и привлекают лишнее внимание, локти начинают болеть и крошиться, информация разлетается на мелкие кусочки по комнате, и тебе надо тратить силы не только на чтение, но и на сбор всего в одном месте, в одной куче, ради понимания, ради важности и нужности, ради…              Ты ненавидишь…              Тебе страшно.              Нет ничего страшнее реальности.              Не забывайся, учись, стремись. «Тебе же нравятся трудности, да?» - с улыбкой. Нет.              Нет, не нравятся.              «Смотри, задачка как раз для тебя». Нет.              Хватит.              Ты хочешь спать. Но даже спать ты не можешь. Потому что, засыпая, ты просыпаешься посреди ночи из-за монстра, смотрящего на тебя из-за угла, потому что не можешь пошевелиться ни одной конечностью грёбанного тела, потому что ловишь галлюцинации из-за сонного паралича. Тебе страшно засыпать, тебе страшно просыпаться, тебе страшно выходить из комнаты, тебе страшно выходить на улицу, тебе страшно идти на экзамен. Тебе просто страшно. Ты трус.              Твоя мама однажды сказала об этом. Ты поверил.              Уверовал.       Она права. Мама всегда права.              Завтра экзамен. Надо попробовать не выблевать свой завтрак. Надо попробовать, поспать хотя бы час, хотя бы пол.              Ты не веришь, что уже четыре утра, не веришь, что завтра конец.              Ты сделаешь всё, чтобы оно закончилось.