взывая

даже когда затихает последний шум в этой комнате, он все равно разглядывает, веки прикрыв, чуть дыша. может быть, лес вокруг него своеобразный кокон, тенью скользящий рядом, почти возле твоего лица. если ты сделаешь вдох, его будет чувствовать каждый, будешь моргать, клочья белого снега срывая с ресниц. явится тут же сон, ещё той жизни, неожиданно важный, неживых рук в объятиях узких бесполезных рукавиц. если захочешь забыть, пуская кораблик по темно-алому, очнуться, и сбросить оковы ремней со склеенной спины, ты остаешься, взывая к слепцу временами страшному, путая стрелки, ожидая в комнате приход (но не весны). у тебя есть один выбор, хотя обычно его нет никогда, слишком уж не любит он отпускать своих лучших друзей. там по стенам тени гуляют, точно призраки прошлых потерь. и по правде, сам знаешь — ты останешься здесь до конца, последним закрывая дверь.