Месть

Кровь, кровь на руках — липкий вишнёво-красный, — кровь на одежде, окрашенный кровью снег. Кровь склеивает волосы и стекает в глаза вместе с потом. Головки обломанных стрел, застрявшие в теле, ручей крови по лезвию меча, живых больше нет. Секунду назад у неё была цель, меч в её руках свистел и пел, кровь на пальцах и раны на теле не имели значения. Больше нет. Нет ни лунян, которых можно рубить, ни сил и смысла идти вперёд. Она всё же делает шаг — и падает в руки сенсея. Молчание длится всего несколько ударов сердца, но для неё это будто вечность. Прошедшее не вернуть, сбежавшим не отомстить, и всё это рушится на неё в эти мгновения, пока кровь засыхает на пальцах. — Антарк погибла вместо меня, — выговаривает Фосфофиллит. — Да. Это моя вина. — В голосе сенсея — боль. Поле залито кровью. — Я бы убила их всех, — говорит Фос, — если б они не сбежали. — Месть не вернёт Антарктицит, — мягко напоминает учитель. — Знаю. Тяжёлое, острое лезвие проходило сквозь плоть, как сквозь масло, перебивало кости на усилиях её ярости. Фос даже не жаль, она бы стала убийцей ещё несколько раз, если бы это восстановило... справедливость? Равновесие? Ясно одно: ничто не восстановит Антарк. Фос мерзко и больно. Эта война отняла у неё самое дорогое, отняла единственную, кто в неё верил. Пока сенсей вынимает попавшие стрелы и перевязывает её раны, ярость проходит, оставляя только усталость. Если мстить лунянам не имеет смысла — она отомстит войне. Через полгода она говорит: — Я направляюсь на луну.