Часть 1
11 июля 2020 г. в 17:38
Мой бедный поэт — непонятый и уставший
Мой бедный поэт с пылающим верным сердцем
Огонь твоей революции был погашен,
Снега января перепачкав в крови и саже
И ты понимал, что теперь никуда не деться
И ты был готов поступить, как когда-то в детстве:
Под розги — и ни слезинки ни проронить.
Но только у взрослых проступки куда страшнее
Но только твои товарищи — не кадеты
Табличка, мешок, эшафот и петля не шее,
А где-то в груди обожжённое сердце тлеет
Мой бедный поэт, не считавший себя поэтом
Ты дважды успел попрощаться с теплом и светом,
А тот, кто тебя оставил, продолжил жить.