Старая пьеса.

Опустевшая бутылка красного вина, На бокале блики блёклого огня. За окном смиренно умирает дождь. Ты сегодня, может, все-таки придёшь? Тихо проскрипела вдруг входная дверь, Раздались шаги и шорох позади. Сердце вновь забилось, словно в первый раз. Но не обернусь, только не сейчас. Чувствуя улыбку на твоих губах, Я лишь только хмыкну, осушив бокал. И начнётся снова перепалок звон - Но поверь, я счастлив, несмотря на тон. Лёгкие касания, мокрые бинты, Лукавые ухмылки, тихий смех в ночи... Ненавижу это, хоть ужасно жду, А тебе приятно играть в эту игру? Еле слышный шёпот обжигает слух, Заставляя снова отдаваться. Пусть. Сладкий поцелуй и дразнящий жест... Все равно сдаюсь, после стольких лет. Словно в старой пьесе, где сценарий твой, Я поддамся смело похоти больной. Полетит одежда, а потом и мы Без сомнений руша своды тишины. Грубые касания, укусы на плече, Рваный стон - метаюсь вновь на простыне. Сладкое забвенье заставляет жить, Оголяя чувства, что не обнажить Только на рассвете ты опять уйдешь... Тихо скрипнешь дверью, вслед не позовёшь. Провожать не буду, даже не проснусь - Незачем тебе видеть мою грусть.