Координаты

— Извините пожалуйста, вы говорите по-английски? — спросило маленькое недоразумение. Я делаю недоумевающий взгляд, тем самым желая побыстрее закончить разговор. — Ой, простите, не увидела, — сказала она, указав на томик Джека Лондона в моих руках. Не получилось. — Так вот, вы не видели тут моего мейта? — Нет. — Нууу, подождите, вдруг вы его и вправду видели. Тут такая история. Понимаете, я была на паре… Зачем мне бл*ть подробности??! — Вот, и папа такой дааа, надо ехать… По мне не видно, что я не хочу разговаривать? Катись уже к… своему мейту. — А ещё и эти ужасные пробки, и та женщина… Да, конечно. Давай расскажи мне ещё и номер медицинской страховки. — Я приехала и сразу побежала, потому что надо было встретится в 22-45… Стоп. — И прибегаю я на площадь около храма сакуры… — Мо… Может Лотоса? — спросил я, слыша только собственное сердцебиение. — И потом… А, да, Лотоса. — сказала она, небрежно махнув рукой, — Но это неважно. Так вот, я прошла сквозь толпу, думаю, что метка там и пропала… Стоп. Я машинально снимаю пиджак и вижу на руке лишь пару родинок и порез, полученный в детстве. Она продолжает что-то говорить. Шум и мысли в моей голове уже заглушают её голос. Закрываю глаза. Пытаюсь собраться… Не получается. Снова встречаюсь с ней взглядом. — Поэтому я даже не заметила, что она пропала там… Глаза, вроде обычного бледно-зелёного цвета, но так светятся, вот что значит горящий взгляд. — Сегодня ещё и такой ливень, насквозь промокла… У неё мило пушатся волосы после дождя. Так и хочется в них закопаться. — Прости, что не дождался. Она продолжала говорить, но услышав мои слова мило сморщила нос и переспросила. Такой маленький носик и такой приятный голос… И вообще… она вся прекрасна. Мой… Прекрасный… Мейт.

***

Уже в десятый раз рассказываю ту же историю. Но так я хотя бы что-то делаю. Вдруг этот парень по счастливой случайности, например, сядет в самолёте рядом с моим мейтом, и расскажет мою историю. Ура, он хотя бы оживился, и не смотрит на меня с таким презрением. — И потом, я встретила дедушку. Не успела я договорить фразу как он притянул меня к себе и положил голову на плечо. Вдруг, это маньяк??! — Спасибо, спасибо, что нашла меня. — прошептал он, и как будто бы… заплакал??! Я пытаюсь аккуратно освободиться из его объятий и вспоминаю инструкцию профессора Стивенсона «как разговаривать с людьми, имеющими отклонения в психике». Он это почувствовал, поднял взгляд… Он и правда почти плачет… Что мне делать? Он обхватил моё лицо руками и стал всматриваться, улыбаясь. Нуу… Хотя бы перестал плакать. — Мой… Прекрасный… Мейт! — прокричал он, прижав свой лоб к моему. Он… Он мой? Истинный? Я отстранилась от него и стала тщательно разглядывать его лицо. Он видимо это понял, и не переводя взгляда смотрел мне в глаза. Неее, не он. Слишком красивый. Видимо я сказала это вслух, потому что он засмеялся. Как я могла это сказать вслух??!

***

Теперь мне приходится слушать эту историю на каждую годовщину, и смущаться своей глупости. Но… Спасибо, спасибо что нашёл меня…