Du mein Berlin

«Мой милый друг. Любимый Мартин... Ты знаешь, я в зеркале видел тебя. И в лицах на бессонных картинах. В полночной тишине порой слышал твой шепот. Я встречал тебя в незнакомцах по всему миру. И душа трепетала от мысли, что я не увижу тебя вновь.       Ты знаешь, я так многого не сказал. Вернее... Я не вложил в слова всего, что должно было вложить. Я не смог. Помнишь, ты сказал, что я трус? Это правда. Я боялся, все время боялся. Жил под маской, мне страшно сорвать ее, показать настоящего себя. А истинный я в действительности любил лишь однажды.       И так было всегда... Как бы больно ни было об этом писать. Совсем недавно я сказал, что пять раз поверил в любовь. Это не так. Я никогда не переставал в нее верить. Просто не мог себе в этом признаться. Мартин, ты ведь знаешь, ты всегда видел меня насквозь.       А сейчас... Я, наверное, уже мертв. Думаю, что да... От болезни ли, от шальной пули? Но, послушай, Мартин, я не хотел бы видеть, как ты сидишь с бутылкой сицилийского и давишься слезами от скорби... Я бы не хотел, чтобы ты ощущал, как свинцовая боль сжимается в твоей груди. Нет, Мартин, я хочу лишь, чтобы ты был счастлив, чтобы ты не прятался за маской, поверь, она не дает спокойно жить. Маски разрушают нас изнутри, делают рабами принципов и рамок, которые мы строим для других.       Я люблю тебя, Мартин. Люблю той всепоглощающей любовью, что не может умереть. Прости меня. Прости за поцелуй... Ведь стоило разрушить те рамки, чтобы быть счастливым с тобой, стоило снять маску, чтобы все осознать. Теперь я знаю, что слишком поздно. И потому не плачь по мне, Мартин. Не вини себя или кого-то еще. Не скучай по мне. Помни, что я люблю тебя, что я жил для тебя и погиб с мыслью о тебе. Пожалуйста, Мартин, живи дальше и... дольше. С любовью в Палермо, искренне твой Андрес»