Лишняя

Она всегда казалась лишней. Казалась лишней, где бы ни была: в кругу семьи, среди друзей, которые правда когда-то были, в собственном доме, в своём городе, в своём мире. В мире, которому не суждено называться ее. В мире, который так и не решился ее принять. Чувство неправильности преследует, ходит по пятам, оставаясь незаменимым спутником собственной жизни. Избавиться не получается, это въелось под кожу. Въелось намертво и, видимо, навсегда. Это уже неотъемлемая ее часть, с которой даже можно жить, хотя это и тяжело, ведь все хотят быть нужными, верно? Она скитается по городу, пытаясь найти своё личное пристанище, словно неприкаянная душа, хоть в чем-то, будь то место, человек или камень. Каждый раз, гонимая отовсюду, она теряла надежду, которая должна была умереть последней, и желание что-то менять стремительно улетучивалось. С каждым разом руки опускаются все чаще, и просто хочется вернуться в свою конуру, которую она когда-то гордо называла квартирой, сколько сил было потрачено на эту квартиру, а закончилось все недоделанным ремонтом, ведь он правда не нужен. Это все равно не то, что она может назвать своим. Да, это ее собственность, но далеко не ее дом. Сложновато жить без дома, да? Этакая группа бездомных с собственным жилищем. Звучит до ужаса смешно, но на самом деле, это далеко не те слова, которые могли бы подойти для описания. Со временем все душевные терзания исчезли, оставляя за собой только горьковатое послевкусие и комок жалости к себе, что периодически застревал посреди горла и мешал дышать. С каждым разом он стачивался слюной, слегка опускался и переставал мешать совсем. С каждым разом все легче было с ним жить. С каждым разом было все привычней. Серые стены выглядят грустно, но ей на самом деле настолько все равно, что хочется выть и лезть на эти самые стены. Но вместо этого она просто проходит дальше, ругая себя за свои же собственные мысли. Бросает взгляд на часы. За окном глубочайшая ночь, только пара пьяниц валяются под забором, а все остальные предпочитают в такое время сидеть дома. На душе становится ещё паршивей в гостиной, которая совсем пустая, не считая телевизора и дивана. В коробке несколько женских голосов проговаривают наизусть заученный текст. Клик. Это неинтересно. Дальше есть какой-то фильм про подростков. Клик. Это слишком похоже на мечту для того, чтобы быть правдой. Клик. И все голоса затихают. На душе скребутся кошки, а соседи за стенкой снова о чем-то скандалят. Это правда начинает раздражать, постоянные чужие ссоры не дают расслабится даже в собственной квартире. Злость захлестывает с головой, словно волна накрывает маленького ребёнка целиком, погружая того в свою пучину. Она привычно выдыхает, успокаиваясь, когда раздаётся трель мобильного телефона. Такое полюбившееся желание затапливает с головой, растекаясь в груди словно жидкий, но такой тягучий мёд. Сладкий, но с легкой горчинкой. Такой, какой она любит. — Новый заказ — Я буду через час. — она зачёсывает рукой волосы, давно отстриженные по самые уши, откинув телефон в сторону, вскакивает с дивана, поправляет свободные чёрные штаны, подходя к шкафу. Ветровка и кепка сами почти прыгают в руки, на дне шкафа она нащупывает рычажок, а после того, как стенка отъезжает, она берет чехол в руки и выходит из квартиры. Винтовка издаёт неприятные для слуха звуки трения стали и легкий звон, что вообще-то должен коробить уши, но она с удовольствием и в предвкушении прикрывает глаза. Заходит в лифт, блаженно улыбаясь, ведь только сейчас она чувствует себя нужной.