Скрипач

Скрипач не ожидал, что может заболеть. Для него это было сродни невозможности падения небес - когда-нибудь да случится, но ведь не сейчас, да? Музыкант запустил пальцы в угольно-черные волосы. Нужно в город за лекарствами. Не мог позволить себе болеть. Пришлось раньше времени, он ездил за покупками раз в две-три недели, заводить платиновый Делориан, оставшийся от отца. Мы беспомощны, покуда носим имена и лица. Поэтому Скрипач не любил своего имени, он, вроде как забыл его насовсем и навсегда. Да так и легче было. Музыкант всегда думал об этом, когда ездил в город. Ведь в городе надо быть кем-то... значимым, что ли. Только вот значимым для кого? Припарковал машину на стоянке, ловя восхищённые взгляды поклонников всякого старья, усмехнулся как всегда куда-то в асфальт и пыль. Помимо имени, городу требовалось, чтоб он носил ещё и обувь. С этим, правда, было значительно легче. У Скрипача как раз были замечательные летне-синие кеды и носки с пусть и банальной уже, но всё равно замечательной вангоговской звёздной ночью к ним. И плевать, что стоял уже слякотный ноябрь, ноги пусть мёрзли и мокли, но это был приятный холод. Довольно трудно объяснить это явление. Тот самый холод, что морозит до костей, цепкие пальцы тянет к сердцу, силясь, наверное, сделать ещё одним вассалом Снежной Королевы. Поговаривают, что у неё сейчас с этим совсем туго. Скрипач дошёл до аптеки, остановился чуть поодаль и закурил. Сигареты он любил тонкие, со вкусом кофе, коричневые с золотой полосой по краю фильтра. - Вам не холодно? - из аптеки вышла девушка с замечательными короткими темно-вишневыми волнистыми волосами. - Ничуть. - музыкант неловко, рваным таким движением, пожал плечами, стряхнул с рукава белой рубашки случайно упавший пепел. Девушка посмотрела на него чуть нахмурившись, так же рвано пожала плечами и пошла по улице в сторону заходящего солнца. Скрипач задумчиво докурил, зашёл в аптеку. Виновато улыбнулся на удивленный взгляд старого друга отца, что работал здесь фармацевтом. Почти забыл вишневую девушку, почти уехал из города, с парой лекарств в пакете. Но случайно подумал о том, что канифоль для скрипки уже заканчивается. Обычно ему приходилось ездить довольно далеко за ней, часов пять или даже все шесть уходили на это. И только недавно в его городе открыли музыкальный магазин, небольшой совсем, с огромными стеклянными окнами, в которые одно удовольствие смотреть на стоящие в ряд синтезаторы, черно-белой дорожкой клавиш убегающих вглубь магазина. И музыкант смотрел. Смотрел на молодого мужчину, что кончиками дрожащих пальцев едва касался клавиш и, казалось, не дышал даже, силясь успокоить руки. - Это мой брат. - послышался из-за спины голос вишнёвой девушки. - Он открыл этот магазин, чтоб быть поближе к музыке с того момента, как попал в аварию. - Аварию? - Скрипачу было не интересно, ему просто нравился голос девушки. - Да. Ехал с беременной женой из театра и их машину снёс грузовик. Жена и ребёнок не выжили, а он не может больше играть. Лишился сразу трёх вещей, ради которых жил. Как только прошёл курс реабилитации - рванул сюда, подальше от столицы и своего прошлого. Родители посчитали блажью, а я смелостью. Вот и приехала следом. - Вы каждому встречному вываливаете трагическую историю брата? - музыкант повернулся к ней. - Только чертовски красивым парням, одетым не по погоде. - вишнёвая девушка усмехнулась еле заметно. Скрипач посмотрел снова на молодого мужчину. Раздумал покупать канифоль, она может подождать, должно же хватить до следующей поездки в город? Широким шагом пошёл к машине. - Встречу ли я вас ещё, прекрасный незнакомец? - крикнула вслед девушка. Скрипач рвано пожал плечами, застыв всего на один короткий миг, затем сел в машину. Девушка посмотрела вслед платиновому Делориану, размышляя над этим странным знакомством и этим странным разговором. Сама того не понимая, снова подала плечами рвано, в первый раз подражала - сейчас вышло неосознанно. Станет же потом привычкой от которой не избавиться, сколько ни старайся. Да и захочется ли избавляться?