:D

Обещание растоптано, клятва нарушена, Строчка за строчкой ложится отдушиной. Сил нет писать что – то важное, лучшее, Поэтому только кладу стихи На стихи настоящие, щемящие, Глубже внутри, чем все эти расстройства. От беспокойства, наверно, сплющены. Сейчас я спокойнее раны зияющей. Взяв чувства сильные, но проходящие, Взгляд с укоризной бросив в прошлое, Вычеркну лестную вашу навязчивость, Ведь там в почёте всё грубое, пошлое… В расчёте. Зачёркивай день календарный, Хотя твоя жизнь давно не по плану. Моя ,кстати ,тоже. Корчишь рожи, Разворот плавный. Знаешь, негоже Бросаться словами ради забавы, Летать во сне, столь на явь похожим, Внезапно в тыл направив разящий Добиться мелких мурашек по коже. Дурной объясняющий. «Я» зарываешь Глубже, глубже, как только можно, Напоказ гримированный лик выставляешь, Любой шаг, любое чувство ложно. Сложно, не спорю, остаться собою, Когда тяжесть мнений верно давит , За рамки шаг равен преступленью, Но и здесь перспектива сидеть не прельщает, Когда не все понимают, бродят тенью Молча, другие - порой, завывая, Когда с чего – то ненужный правит сердцебиеньем, А родной в луже сам себя исправляет. Нет, никто не мешает, если вы об этом. Только, знаешь, красивей любви не бывает, Чем поэта больного любовь к поэту. Он себя здесь узнает, строки эти читая. Хочешь правду? Чуть слаще, чем ложь, не страшно, Дыши ровно пока, пульс не учащая, Ничего б не случилось, если б не однажды В «один солнечный (в шутку тогда) понедельник» Нам октябрь подкинул встречу вальяжно: Мне как будто неважно, ты как будто бездельник. А сейчас всё дела крайне нужные , срочные, Почти без скандалов, меньше истерик, Лишь под вопросом висит многоточие… С той стороны не всегда есть берег. Колотит не факт, что безумно скучают, Не факт, что с улыбкою встречи ждут. Меня за живое сильнее цепляет Желание сердца остаться тут. И от общества ты,вроде как,независим, Уловив слово каждого в тесной комнате. Не стучит почти, почти не дышим, С головой накрываемы волною омута. Я писать ведь стихи никогда не умел. Помню, просто однажды немного болел, Как – то мимо всё, стыдно, страшно до жути… Привстав, оглянулся – обычные люди. Не лучше, не хуже таких же людей. Мне чуточку стало в душе веселей. Но радость пугала ещё сильнее Лицом своим за закрытым забралом, Улыбка подменена наглой ухмылкой, На месте же серых глаз – провалы. Здесь хотели увидеть что – то близкое, важное, Что – то чувствами напичканное, любовью обезображенное, Что – то точное, дельное, в общем ритме идущее, Шутки про веру, теперь вездесущие. Плюющие в каждое, что не по - вашему, Не по шаблону, ярлык разукрашенный. Не в состоянии выслушать, падкие На тонкую лесть в свой адрес, гадкие. Вот - вот и меня попросят выйти, А я никогда не хотел быть зрителем. Мне точно сказать нечто нужно людям, В виде какого это сделать блюда, Чтобы понятно, без лишних накрученных, Чтобы без псевдо – цитат замученных ? Ещё бы уверенности, вдохновения, Твоей веры. Но для начала – прощения. Прощения глупости, грубости , может, И трусости на брудершафт полулёжа. Зато всё по – честному, чисто и искренне. Они не умеют такое выискивать. Они не пытались такое попробовать. Да и чёрт бы с ними. Ведь мы все скоро – роботы.