Белая полоса

      «…Ты будешь у меня высоким и немного худощавым. Непослушные русые волосы будут придавать тебе немного детской неряшливости. Твои зелёные глаза будут сверкать, подражая широкой улыбке…»       Арсений вслух диктовал свои заметки, наскоро записывая те карандашом в старый блокнот с пожелтевшими страницами. После нескольких предложений писатель переключался на соседний лист и прорисовывал мелкие детали персонажа, которого так старательно описывал.       Арсений чувствовал, что персонаж его слышит, а любопытные зелёные глаза следят за каждым движением затупленного от усердного письма карандаша. Писатель не мог отделаться от ощущения, что когда он закончит, плод его воображения возникнет прямо перед ним, широко улыбнётся и поправит непослушные пряди волос. Как настоящий. Как живой. Арсений улыбнулся своим мыслям. Хорошо жить с фантазией. Можно перенестись туда, где нет проблем, где тебя ждут все те, кого ты выдумывал бессонными ночами, где тебя любят. В такие моменты реальность уходит на второй план вместе со всеми трудностями. Писатель думал, что только благодаря своему воображению он всё ещё не отчаялся.       Немногочисленные книги Арсения не сыскали популярности и почти не приносили денег. Писателю приходилось дополнительно работать на фрилансе, но даже так он еле сводил концы с концами. Каким-то великим чудом его всё ещё не выселили из маленькой квартирки — долгов у Арсения было много, и они никак не убавлялись. Мужчина понимал, что так больше продолжаться не может, но ничего не мог с этим поделать. От мрачных мыслей его спасал старый блокнот. Небольшая книжечка с бесконечными страницами, которые были исписаны заметками, идеями, описаниями, различными цитатами, выдержками из подслушанных разговоров и множеством рисунков. Писатель обожал рисовать своих героев. Они всегда получались самыми разными. Арсений будто создавал новую жизнь, сам решал, какой она будет и чем закончится.       Вот и сейчас вдохновленный новой идеей мужчина старательно выводил черты лица у нового героя и параллельно думал над его историей. «Этому персонажу суждено стать героем, — вслух проговорил писатель. — Он нужен этому миру. Он спасёт всех нас». Закончив рисунок, Арсений стал вглядываться в нарисованные глаза, которые глядели прямо в душу. Герой выглядел живее всех остальных. Казалось, он сейчас подмигнет мужчине и приветливо помашет рукой. «Ты спасёшь всех нас, — повторил мужчина. — И меня спасёшь».       Стрелки на старых настенных часах уже показывали пять часов утра, но Арсений продолжал сидеть над блокнотом и писать. Строчка за строчкой. С каждым словом персонаж обретал новые черты, становился живее, человечнее.       Такого не было никогда. Это невозможно. Казалось невозможным. Писатель не мог в это поверить. Все персонажи, которые родились на листах блокнота, тоже были подробно прописаны, наделены различными качествами, продуманы до мелочей, но они так и оставались обычной картинкой на пожелтевшей бумаге. Но этот персонаж был другим. Он как будто бы оживал с каждым новым предложением. Теперь это не просто рисунок. Не просто фантазия. Он настоящий. Арсений это чувствовал. Казалось, разум уже отключился, и карандаш сам выводил все новые и новые слова, выводил правильные черты лица. Писатель мог только наблюдать.       Когда была поставлена последняя точка, душу медленно заполнила леденящая пустота. Дыхание сбилось. Глаза начали неприятно щипать. Словно выйдя из глубокого сна, мужчина протёр лоб от влаги и помотал головой. «Ушло вдохновение, — шёпотом произнёс он. — И ты вместе с ним».

***

      Пустота. Тьма. Тишина. Ничего нет. Никого рядом. Не слышно тикания часов, не чувствуется пол под ногами. Здесь кто-нибудь есть? А есть ли здесь ты?       Ничего не слышно. Все попытки зацепиться хоть за что-то оказались тщетными.       Нет, что-то происходит. Прямо сейчас. Вниз. Одежда развевается от резкого потока воздуха. Ты не видишь этого, но прекрасно чувствуешь. Ты падаешь вниз с огромной скоростью. Но куда? Сколько ещё падать?       Что это? Что за светлая точка? Как будто на чёрном небе зажглась звезда. Она приближается. Она все шире. Теперь она больше похожа на одинокую луну, которая не даёт ни капли света. Вокруг кромешная темнота. Белое пятно продолжает расти.       Через мгновение все вокруг становится ослепительно белым. Глаза слезятся. Под ногами твёрдая поверхность. Но все ещё нет никаких звуков.       Никаких чувств. Ничего вокруг. И тебе все равно. Абсолютно наплевать. Ты стоишь посреди ничего. В голове ни одной мысли.       Шаг. Это точно был шаг. Но ты стоишь на месте. Ещё шаг. Звуки раздаются оглушающим эхом. Громко. Очень громко. В ушах звенит. Сердце внутри подпрыгивает с каждым новым звуком. Шаги продолжаются. Всё быстрее и быстрее. Нечто приближается со спины. Тебе страшно. Шаги все громче. Оно совсем рядом. Ты стоишь. Тебе нельзя поворачиваться. Что это? В груди вдруг разливается приятное тепло. Тебе хорошо. И чем шаги ближе, тем сильнее эйфория. Оно совсем близко. Ты улыбаешься. Страх пропал.       Снова тишина. Ты вздрагиваешь, как только все звуки прекращаются. Сердце бешено колотится. Приятное тепло всё разрастается. Ты чувствуешь, как всё плохое испарилось. Свобода.       Куда пропали шаги? Ты знаешь ответ. Оно пришло. Ты чувствуешь немного сбитое дыхание затылком. Нельзя оборачиваться. На плечо медленно опустилась тёплая рука. По телу пробежали мурашки. «Спасибо тебе, — раздался шёпот над ухом. — Мы обязательно встретимся вновь».

***

      Арсений резко поднял голову и вздохнул холодный воздух. Стол, лампа, блокнот — все было как обычно. Только окно было распахнуто настежь, хотя до этого оно точно было закрыто. Ну и хорошо, давно пора было проветрить комнату. На улице уже во всю светило солнце. «Что за черт?!» — спросил сам у себя Арсений. Дыхание сбивалось, сердце вырвалось из груди. Со лба каплями стекал пот. «Приснится же такое…» — сказал мужчина, стараясь привести мысли в порядок. Он медленно встал со стула и начал ходить по комнате. На часах был полдень. Писатель не мог вспомнить, как и когда он уснул, но, судя по ощущениям, выспался.       Сердце вошло в нормальный ритм, дыхание успокоилось, мысли прояснились.       Арсений подошёл к раковине в ванной и стал всматриваться в собственное отражение. Лицо было бледным, под глазами красовались огромные мешки, а губы расплылись в широкой улыбке. Мужчина только сейчас понял, что все это время глупо улыбался. Но почему? Мышцы, вроде, не свело. Что тогда? Осознание пришло не сразу. Внутреннее тепло, которое так ощутимо грело душу во сне, не ушло и наяву. «Неужели это правда, Арс? — с долей разочарования спросил у себя писатель. — Не ожидал от тебя такого…».       Умывшись холодной водой, мужчина вернулся в комнату. Под столом валялись скомканные листы из блокнота. Арсений подобрал один и развернул. На бумаге карандашом был написан еле понятный текст. Было видно, что его писали очень быстро. Весь лист был перечеркнут крестом. Писатель поднял оставшиеся листы. На всех было тоже самое. Огромное число зачеркиваний и исправлений. Мужчина попытался прочитать содержимое листов. Да уж, тексты оказались неудачным идеями для сюжета новой книги. «Я не помню, как это писал» — сказал Арсений в пустоту. Последнее, что было в его памяти, это то, как он закончил прописывать характер своего нового персонажа, дальше — пропасть. «Нужно перечитать то, что написал в блокноте, вдруг это так же ужасно» — подумал писатель. Он взял со стола книжечку и открыл нужную страницу. После первых предложений Арсений в недоумении помотал головой. «Этого не может быть!» — пронеслось у него в голове. Ещё через пару предложений писатель испуганно отложил блокнот. «Невозможно… — подумал он. — Боже, это просто восхитительно! Но я не мог сам так написать! У меня совершенно другой ход мыслей! Я… Я не способен написать ТАК…»       Но никто другой не мог этого сделать. Да и почерк точно принадлежал Арсению.       «Где рисунок?» — вслух спросил писатель. После нескольких страниц текста были только обрывки от листов. Рисунка не было. Мужчина заглянул под стол в надежде, что где-нибудь завалялся ещё один скомканный листок. Но под столом было пусто. Тогда писатель пробежался взглядом по всей комнате, заглянул в каждый укромный уголок, перевернул все вещи на столе и рядом с ним, несколько раз перепроверил блокнот. Казалось, что под очередной книгой лежит заветная бумажка. Зелёные глаза следят за писателем. Он чувствует их любопытный взгляд. Рисунка нигде не было. «Как же так? — думал Арсений. — Я же точно помню, что рисовал параллельно с записями. Куда же он подевался?». Устав от поисков, мужчина сел на кровать. Тепло внутри сменилось на тоску. Писатель словно потерял нечто очень дорогое. Хотелось уткнуться в огромную подушку и рыдать, что есть сил. Но мужчина продолжал сидеть и сверлить глазами пол. Душевная боль и обида мешали нормально думать. «Что со мной?». Вопрос улетел в пустоту. «Почему мне так плохо?». От давящей тишины болела голова. Мужчина сидел неподвижно и старался понять что происходит. Воспоминания о сне накрыли волной. Только теперь они вызывали лишь грусть. Арсений будто вновь ощутил руку на своём плече, и от этого тоска стала ещё сильнее.       «Почему же ты ушёл, не попрощавшись?»

***

      -… Да, огромное спасибо! — ответил Арсений и смущённо улыбнулся. — Мне очень приятно это слышать. Рад, что вы оценили моё творчество по достоинству.       Очередной фанат подхватил бумажку с автографом и счастливый удалился вглубь читального зала. Арсений устало вздохнул и посмотрел на часы. Автограф-сессия подходила к концу, людей, желающих заполучить памятное фото с писателем становилось все меньше. «Неужели, это все по-настоящему?» — шепотом спросил у себя писатель. А ведь когда-то подобное могло только сниться. Много времени прошло до тех пор, пока мужчина стал тем, кем является сейчас. Сколько сил и терпения понадобилось, чтобы воплотить мечты в реальность.       В тот самый день, когда Арсений дал жизнь своему главному персонажу и безвозвратно его потерял, он дал себе обещание дописать эту историю. С того дня жизнь писателя преобразилась. Фриланс стал приносить стабильный доход, и мужчина уже через несколько месяцев разобрался с долгами. Вдохновение было с ним почти всегда, и работа над новой книгой не стояла на месте. Когда первые несколько глав были написаны, книгой заинтересовались достаточно крупное издательство, которое после предложило писателю сотрудничество. Дела шли в гору. Мужчина не мог нарадоваться своим успехам и старался работать как можно усерднее. Хотя иногда это удавалось с огромным трудом. Из-за огромного количества идей, в сюжете то и дело появлялись неувязки. Писатель постоянно переписывал, изменял и усложнял сюжет, в попытках сделать его как можно лучше и интереснее. Он много раз перерисовывал персонажей и менял им характер. Лишь один из них остался неизменным. Тот самый. Мужчина много раз пытался повторить его изображение, но ничего не получалось. Герой получался совершенно не похож на оригинал, что очень расстраивало писателя. К потерянному рисунку приблизиться так и не удалось.       Арсений иногда вспоминал свой сон. Ему казалось, что именно этот сон принёс в его жизнь успех. Мужчина думал о том, чья рука лежала на плече, о том, кто обещал скорую встречу. Но писателю с тех пор не снилось ничего подобного. Таинственный персонаж к нему больше не возвращался. Арсений скучал по нему. Кто бы мог подумать, что некто ненастоящий способен заполнить разум мужчины?       Случалось ли вам влюбляться в персонажей своих снов? Вам снится, как вы сидите в кафе за столиком, а напротив вас - какая-нибудь знаменитость. Ну, или ваш сосед снизу. Проходит буквально несколько секунд, сон обрывается, вы просыпаетесь и не можете выкинуть эту картинку из головы. Целый день вы прокручиваете сон в голове и при этом чувствуете, как сердце часто бьётся, а на лице появляется глупая улыбка. Но уже через день сон забывается. Вместе с ним забывается и влюблённость. А от соседа уже не отвязаться…       Писатель надеялся, что и ему удастся выкинуть из головы свой сон. Но не удалось. Таинственный персонаж не покидал разум мужчины ни на секунду. Арсений полюбил его — плод собственной фантазии, свою музу. Главной мечтой мужчины стала встреча с ним, его персонажем. Писатель был уверен, что это точно когда-нибудь произойдёт. Но шли дни, месяцы, годы… Персонаж все не возвращался.       Арсений уже дописал книгу и выпустил её. На голову писателя неожиданно свалилась небывалая популярность. Гонорар был огромен. Свежие экземпляры книг сметались с полок моментально. Издательство неоднократно намекало писателю начать работу над второй частью, но он понимал, что выше этой планки забраться не удастся.       — Извините пожалуйста, — послышался над головой голос, до боли знакомый голос. — Сессия ещё не закончилась?       Арсений поднял голову и замер от неожиданности. Напротив стоял высокий парень. Высокий и немного худощавый…       «Неужели… — подумал писатель. — Этого не может быть…»       — Э… Да, Вам повезло, — сказал мужчина дрожащим голосом. — До конца сессии ещё несколько минут.       — Ух… — вздохнул парень. — Я боялся, что не успею.       — Но Вы все-таки успели. — ответил Арсений и слегка улыбнулся.       Зелёные глаза парня радостно сверкнули.       — Да, как видите. М-можно автограф?       — Конечно! — писатель потянулся за ручкой.       Он все ещё не мог поверить, что это происходит. Перед ним стоит тот, кого Арсений мечтал встретить с самого начала этой истории. А вдруг, это просто воображение сыграло с ним злую шутку, и сейчас мужчина разговаривает с пустотой? Ну и пусть! Писателю все равно, даже если сейчас он выглядит очень странно, зато он разговаривает с Ним.       Парень отчаянно пытался найти хоть какую-нибудь бумажку в карманах джинс и толстовки, но пока ему попадались только фантики и прочий мусор. Писатель, желая прервать неловкую паузу, спросил:       — Как Вам моя последняя книга?       — «Белая полоса»? Вы не представляете, это моя любимая книга! — ответил парень, не отрываясь от своих карманов. — Я читал все ваши книги, но эта — самая лучшая. Вы прям превзошли себя!       — Спасибо, — смущённо улыбнулся Арсений. — Рад, что Вам так понравилось. Скажу по секрету, эту книгу мне помогал писать сам главный персонаж. Он как будто придумывал все за меня. Наверное, это звучит глупо…       Арсений понял, что несёт полный бред и решил замолчать, пока не поздно, но…       — Что Вы! Ни капельки не глупо! — воскликнул парень. — Даже наоборот.       Мужчина пожал плечами.       — Знаете, почему я полюбил эту книгу? — спросил парень. — Потому что мне показалось, что она написана обо мне. Серьёзно, я как будто бы читал про себя. Слишком уж мы похожи с главным героем. У нас с ним даже имя одно и то же — Антон.       Арсений удивлённо посмотрел на парня.       — Вас зовут Антон? — переспросил писатель.       — Ага, Антон, — парень широко улыбнулся. — Вот это совпадение, не правда ли?       — Да уж, так и есть.       — О, нашёл!       Парень, наконец, вытащил из одного из карманов скомканный клочок жёлтой бумаги и развернул.       — Ничего себе! — воскликнул Антон. — Я думал, что потерял его.       Парень показал листок мужчине, и тот потерял дар речи. С жёлтого листочка на него смотрела точная копия персонажа. Того самого персонажа. Арсений не мог поверить своим глазам. Он аккуратно взял листик из рук парня, чтобы рассмотреть рисунок поближе.       — Вы не поверите, но я нашёл этот рисунок на улице несколько лет назад. — сказал Антон, наблюдая за действиями мужчины. — Вот так, просто шёл по своим делам, и мне неожиданно под ноги прилетел этот лист. Я тогда очень сильно удивился и даже испугался, ведь рисунок — точная копия меня…       — Да-да, я заметил. — грубо перебил парня Арсений.       Писатель вертел в руках лист и не мог прийти в себя. «Это точно он. Антон — это мой таинственный персонаж!» — думал писатель, вглядываясь в мельчайшие детали листа. Это был действительно обрывок из блокнота писателя. Мужчина даже достал из своей сумки этот блокнот и сравнил оборванные края листка с обрывками из книги, и они в точности совпали. Сомнений не осталось.       — Антон, — обратился Арсений к парню. — Вы тем более не поверите, но этот рисунок нарисовал я.       — Ч-что? — удивлёно спросил тот. — Но как?       — Я сам до конца не понимаю, — ответил писатель. — Несколько лет назад мне пришла идея о персонаже, который будет главным героем новой книги, и я решил его нарисовать, но на следующий день я не обнаружил рисунок в своём блокноте. Я обыскал всё, но так и не смог его найти.       Зелёные глаза удивлённо уставились на мужчину.       — Говорите, Вы нашли листок на улице? — спросил Арсений.       Антон кивнул.       — Но как же он туда попал?       Писатель вспомнил открытое окно в комнате. Вдруг перед глазами все поплыло, а в голове начала вырисовываться давно забытая картина: мужчина пишет сюжет к книге, ему не нравится, он яростно зачеркивает написанное, вырывает лист, комкает и кидает его под стол; «Я так больше не могу!» — кричит Арсений, вырывая заветный рисунок блокнота. «Почему ты просто не можешь встать на свое место?!» — обращается писатель к нарисованному персонажу, а затем сминает лист, открывает окно и выкидывает комок на улицу.       На лбу и мужчины выступил пот. Почему он вспомнил это только сейчас? А главное, как он мог забыть такое? Много вопросов, мало ответов. Очень мало…       — С Вами все в порядке? — обеспокоено спросил Антон.       — Да, все нормально. — ответил Арсений, которого била мелкая дрожь. — Я просто вспомнил кое-что…       Пока парень искал хоть какие-то слова поддержки, писатель взглянул на часы и ужаснулся.       — Боже! Сессия уже закончилась, мне пора бежать к администратору!       Арсений начал спешно запихивать свои вещи в сумку.       — Погодите, а как же автограф? — Антон снова протянул листок мужчине.       Тот замер в раздумиях на несколько секунд, а потом спросил:       — Антон, не хотите ли Вы пообщаться со мной в неофициальной обстановке?       — Ч-что? — удивился парень. — Ну, да…       — Тогда завтра в пять встретимся в кафе по этому адресу. — Арсений написал адрес на листке с рисунком и запихнул ручку в карман.       — Х-хорошо. — ответил Антон, разглядывая адрес.       Писатель, наконец, собрал все вещи застигнул сумку и побежал в сторону выхода из зала.       — Стойте! — послышалось за спиной.       Арсений обернулся. Парень догнал его и встал напротив. Пара секунд прошла молча.       — Что такое? — спросил мужчина, с надеждой глядя в зелёные глаза.       — До встречи, Арсений! — сказал Антон и протянул руку.       Писатель пожал её. Оба широко улыбнулись, глядя друг на друга.       — До встречи, Антон! — ответил мужчина.       Парень подмигнул ему и вышел из зала.       Арсений стоял в замешательстве и разглядывал свою руку которую пожал парень. Сердце бешено стучало, тепло грело изнутри. «Неужели я всё-таки позвал на свидание того, о ком думал много лет? — спросил сам у себя писатель. — Что ж, тогда я просто обязан узнать тебя получше, Антон». С этими словами писатель медленно прошагал к кабинету администрации.       Вот и настал тот день, когда все мечты стали реальностью.