Маршрутка

      Рабочий день наконец закончился. Я еду в маршрутке как обычно. Поздний вечер, но на улицах по-прежнему стоит невыносимая жара, от которой нигде не скрыться. Надеюсь, к ночи она сменится относительной прохладой. Солнце медленно клонится к горизонту, автобус полупустой, а открытый люк совершенно не спасает от духоты. Ещё пара остановок и мне выходить. Прикрываю глаза на минуту. В голову лезут мысли, а не выйти ли чуть раньше и пройтись немного пешком. Нет. Нужно поскорее добраться до дома, а там спасительный душ и кондиционер. Смотрю на панель автобуса, на надпись с ценой за проезд, затем взгляд машинально падает на водительское сиденье. Дыхание перехватывает. Я понимаю, что там пусто. За рулём никого нет! Волосы на руках встают дыбом. Какого черта?! Я поднимаю взгляд дальше, вперёд на дорогу и становится страшно и даже дико, потому что там за стеклом дорога просто обрывается, там нет ничего. Нет, там не встречная полоса, там нет движущихся навстречу автомобилей. Там темнеющая пустота. Там впереди очертания окружающего мира размываются и переходят в черноту. Я оглядываюсь по сторонам в поисках помощи, смотрю на пассажиров, начинаю им кричать "Смотрите! За рулём пусто, впереди ничего нет, водителя нет! Мы должны что-то сделать!" А в ответ молчание. Они едут как ни в чём не бывало. Люди просто ничего не замечают! Кто-то сидит в наушниках, кто-то смотрит на остатки пейзажа за окном, кто-то завис в телефоне, но никто! Никто меня не слышит. Словно застывшие фигуры в игре 'море волнуется раз'. Словно всё происходящее нормально и всем плевать, что сейчас мы влетим в непонятную чёрную бездну и разобьемся к чертовой матери! Автобус несётся вперёд всё быстрее, пол под ногами гудит. У меня начинается настоящая паника, дышать становится тяжело. Сейчас произойдёт что-то ужасное. Ну уж нет! Я этого не хочу. Вскакиваю со своего места, понятия не имея, что могу сделать и...       ... просыпаюсь. Сердце стучит как сумасшедшее, я фокусирую взгляд на окне. Занимается рассвет. Я осознаю, что мне всё приснилось. Всё в порядке. Никакой безумно мчащейся во тьму маршрутки. Только я, смятая мокрая простыня и душное утро. Сердце колотится, пытаюсь дышать ровнее. Из-за синих штор пробивается тусклый свет. Часы над кроватью показывают 4 утра. В голове лихорадочно бьётся мысль: "Как хорошо, что это сон. Дурацкий сон. Сегодня выходной и мне не нужно ехать на работу в этой проклятой маршрутке..."       Спустя минуту до меня доходит другая мысль. Часы. В моей комнате никогда не было часов. По спине пробегают мурашки. Шторы... В моей комнате бежевые шторы. Комната - не моя.