Красный.

Кроваво-красные волосы, такого же цвета глаза и одежда. И нет, это не его любимый цвет. Его любимый цвет зеленый, хоть в душе он его и ненавидит. Но ведь от ненависти до любви один шаг? Ну и что с того, что это его любимый цвет? Правильно, ничего. Просто ничего. Точно ничего. И все в следующий момент уже зеленое - волосы, одежда, жаль только что не глаза, которые остаются красными от недосыпа (или слез?). И что теперь, надеть зеленые линзы? Так он понравится ему больше? Нет. Ничего не изменится, и Чимин сам это знает. Тот, кто для него все. Тот, с чьим именем на устах он просыпается уже полгода (а может и больше, просто время для него остановилось). Тот, кто его даже не видит. Каким бы красивым Чимин не был. Сколько бы пластических операций он не сделал (он боится на самом деле). Сколько бы слез не пролил, все абсолютно без толку. Можно винить свой отвратительный запах, конечно, который тоже насквозь пропитан красным, но вряд ли это чем-то поможет. Все, что остается Чимину, это жить дальше. И все. Все. Точно все. Мыслей о нем больше нет. Ну почему еще не изобрели машину времени, чтобы он завернул в другое кафе на совершенно другой улице. Или хотя бы машину по замене памяти. Потому что сейчас весь его мозг -это Юнги, Юнги, Юнги. Может стоило хотя бы попробовать, а не сгорать от невзаимной любви? Познакомиться или хотя бы якобы случайно столкнуться плечами на остановке или соприкоснуться ладонями, якобы случайно роняя книжки книжки? Но для Чимина проще просто быть. Просто существовать. Не жить. Нет. Он наверное мазохист. Хотя нет, точно мазохист. И его кроваво-красные глаза, губы, одежда и волосы это подтверждают. А еще конечно кроваво-красный запах. Почему кроваво-красный? Чимин пахнет кровью.