—
9 августа 2020 г., 00:20
Ливень с силой барабанит по тонкому стеклу мансардных окон.
Кончики пальцев медленно скользят по плавным линиям изгибов шеи и плеч; соединяют родинки, рисуют узоры.
В комнате ужасно холодно. Белая простынь, накинутая на голое тело, не согревает. Чужой взгляд, разглядывающий пыльный пол, тем более.
Арсений медленно целует чужой затылок, спускается к шее. Кожа холодная, наверное, всё же стоит включить обогреватель.
Он целует плечо. Замечает хмурые брови.
— Тебе холодно?
— Нет.
Арсений не вздыхает, лишь снова целует, пытаясь согреть. Совсем не понимает, что слегка поздно.
Мыслей слишком много. Они путаются, спотыкаясь друг об друга, мешают, зудят.
Антон резко садится. Он всё ещё повернут к нему спиной.
— Мне пора.
Арсений понимающе кивает, поднимает уголки губ, хотя никто этого всё равно не увидит. До этого застывшая чернота внутри груди вновь разрастается, гельмитозируя здоровые клетки.
— Хорошо.
Тишина между ними собирается вокруг шеи, стягиваясь на манер петли. Шастун не встаёт с места. Арсений не торопит.
— Антон?
Буквы разбиваются об пол на тысячи осколков. Такое не соберёшь — только поранишься.
— Да?
Плечи напряжённые, поза закрытая.
Арсений выдыхает весь оставшейся в лёгких воздух, продолжая ухмыляться.
— Скажи моё имя.
Воздух вокруг слишком холодный. Мёрзнут кончики пальцев и нос.
Антон молчит.
Арсений убеждается в своей правоте.
