Проклятые

Высокая фигура в черном плаще приближается, рассекая стелющийся над озером кровавый туман. Неумолимо. Неизбежно. Меч в руке кажется горячим и тяжелым. Нимуэ замирает. Потусторонние шепотки становятся громче. Это не сон. Во снах она – королева фей, и Артур – ее верный рыцарь. Как и должно быть – вот так, как наяву, где сильные руки прижимают ее к крепкому мужскому телу, а губы шепчут – моя, моя. Моя Нимуэ. Но это ложь. Здесь, в неведомом будущем, каждая клеточка израненной души проклятой не-королевы знает цену чужих слов, знает цену своих надежд и отчаянных попыток убежать от собственной судьбы. Здесь, в горьком, жгучем видении, пропитанном пеплом будущих потерь и предательств, не-королева знает правду. Чудовища многолики. Проклятия неизбежны. И слова так легко забрать назад. Не моя Нимуэ. Не Нимуэ… Мужчина в черном медленно опускается на колени. Проклятая Ведьма Волчьей крови, застывшая на берегу туманного озера, поднимает меч… …чтобы коснуться лезвием правого плеча, скрытого темным плащом, принимая клятву того, кого она, самопровозглашенная королева фей, должна была бы ненавидеть всем сердцем. Чудовища – такого же проклятого… …как и она.