Часть 1
25 июля 2020 г. в 22:38
Бывает, пусто на душе, огонь погас и серый пепел разметало по углам.
Я словно старая мишень, опущен взгляд, да красных капель след струится по рукам.
Был долгим бой за нашу честь, победы нет, и пораженья тоже нет по всем фронтам.
Опять останемся как есть, не вспыхнет свет, и не отпустит ледяная темнота.
Нас в темноте не разглядеть, лишь серо все, нет места в нашем мрачном мире фонарям.
Нам остаётся только тлеть, перегорев, как старый хворост, не оставив уголька.
И справедливости искать тут смысла нет, а может быть, вся эта боль заслужена слегка?
Но где прощения достать? За что просить? За слабость, лень, за трусости порыв наверняка.
Вонзился где-то сбоку шип и раны след вдоль шрамов старых протянулся навсегда.
Будто следы проплывших рыб, они везде, как кружево из красной нити шелкограмм.
Нет больше боли только дрожь, привычная, и ярость и бессильная вражда.
Забыв о крови, не сотрёшь следов борьбы, не выбросишь обиду на корм псам.
А может схватимся за жизнь? В последний раз. Один из нас победы вкус вкусить бы смог.
Ну а второй глотая визг, свалился с ног. Будем ли счастливы тогда мы? Скажет Бог.