Кусочки чьих-то жизней

Влажный воздух заполнял лёгкие, слабая морось покрывала лицо. Прижимаясь друг к другу, медленно плыли высоко в небе светло-серые тучки. Деревья еле слышно шептались друг с другом. Наверное, тоже обсуждают его, как все. «Только взгляните на этого странного человека». Он сидел на старых качельках, уже слишком маленьких для него. Кроссовки безвольно валялись где-то в стороне на мокром песке рядом с сумкой, выцветшей и запачканной разного происхождения пятнами. Тишина. Медленное дыхание. Слёзы вдруг сдавили горло. Здесь не было того, кто мог бы увидеть или осудить, но парень сдерживал этот плач словно из принципа, словно вовсе не имея права на эмоции. Его всегда осуждали. Каждый шаг приходилось миллион раз обдумывать, боясь последствий, как смерти. «Что скажут люди?» «Что они обо мне подумают?» «Что будет, если я опять поступлю неправильно?» По земле стелился туман, проглатывая стоящие вдали здания, деревья, машины. Прекрасный утренний туман. Прекрасное раннее время, когда улицы пустуют. Когда любой другой останется дома, а он выйдет и скроется в лабиринте одинаковых дворов, тихих и безлюдных. Так хорошо. Так тихо. Плакать больше не хочется. Он улыбается кончиками губ и вдыхает приятный запах влаги, запах одиночества, запах непролитых слёз. Прекрасное раннее время. Прекрасный  утренний туман.