свет

Крик твой слышат только стены. Стены комнаты плача. Ветер бьётся в окна, стуча о деревянные рамы, хочет разбить всё живое. Грусть пала, осталось чуть-чуть. Кто-то легко вздохнул за тонкой стеной, а кто-то отбросил стул, повиснув на высоте полуметра. Почему? Ветер пробился внутрь. Холодная сука вьюга, дрожью пробила кость. Пустой блеск ранит светом глаза, рождая такой же в них. Тускло-пюсовые тучи заволокли небосвод, свет длинных монстров тёплый — пронзает темноту. Тонкую, бледную кожу ранит солнце, лучи холодные смазывают силуэт. Золотой купол церкви слепит, Боже, прости, любовь к тебе меряют только каратами? Молитвы твои слышны, правильны ли они, веришь ли в это? Опять по чёрной крошке, в бетонную идёшь ты «сказку». Мёрзлыми руками скребёшь на дне кошелька. Нет ничего. Только мечта. Улыбчивые маски, ничего больше не видно. Глаза всё покажут. Они не блестят теплом. Сверкает лишь пустота. Вновь. Вновь. Вновь. — Я больше не могу — стоя у подножия кровати. Колени тянут вниз, но ты слишком горд. Ты его не достоин. Ты ли терпел всё это? Тебе плохо, а ему думаешь как? Уж точно похуже. Не один ты такой. Боже.