Идеализация кумира

Ничто так не способствует созданию будущего, как смелые мечты. Сегодня утопия, завтра — плоть и кровь. Ты не ешь и не спишь, ты не можешь думать, улыбаешься, пьёшь успокоительные чайки (вперемешку с кофе) и отрицаешь очевидное. Никто уже не спрашивает в чём дело — бесполезно. Ты только несёшь что-то несвязное, макая пакетик в чай снова и снова. Ну а что ты можешь ответить? Твой мир разлетелся на кусочки, и ты никогда не забудешь этого. Вот уже больше двух месяцев прошло с последнего значимого события, и великая рутина убаюкала душу и разум, как хороший гипнотизёр. Последнее значимое событие — это твой самый смелый поступок за долгие месяцы, а может быть, и годы. Соцсети свели тебя с человеком из-за которого ты и занялась музыкой, а затем речь зашла о чём-то кроме и вот ты уже заходишь каждый день, как по расписанию, обновляешь страницу, называя себя дурой и психуя. Он отвечает и выясняется, что особой разницы между вами и нет. Проходит неделя, месяц... Открываешь макбук, варишь кофе, всё только от скуки. Вспоминаешь, что нужно обновить музыку, (ты же полезешь на ЕГО лейблы за ней!) полазить по сонникам, удивляясь, что такое в принципе сниться только тебе, почитать, как можно решить ещё парочку проблем с головой, или, на худой конец, как делать стрелки (или мощный снейр) и крутить красивые кудри (или басс). От скуки находишь себе занятие. У него тысячи, сотни, поклонниц и поклонников, но он продолжает одаривать тебя подозрительным вниманием. Не то что бы ему не из чего выбирать… но у вас действительно много общего. Он снова пишет тебе, и ты, сквозь зубы, обзывая комп разными словами, щёлкаешь на что угодно другое. Но окно сообщений загружается и теперь он уже знает, что всё прочитано. Любая другая на твоём месте визжала бы от восторга, но ты больше не воспринимаешь его так извращённо. Лишь как человека. На странице вырисовываются знакомые элементы оформления, надоедливая реклама и пара кирпичей его сообщений. Сердце пропускает пару ударов и бьётся так, что надеешься на его выносливость, иначе итогом этого безумия станет приступ. Что бы ни происходило, как бы долго это не происходило, приводит это к тому, что ты читаешь это сообщение. И читаешь десятки раз. Далее повторяется список всех твоих возможных реакций. Понимаешь смысл сообщения с сотой попытки, а доходит вообще с тысячной. Флари предлагает ТЕБЕ спеть на паре треков. Вот так вот запросто. А ты уже истерически смеёшься, валяясь на полу. Проходит несколько дней. Дней полных чая с успокоительным эффектом, который нихера не успокаивает, алкоголь, который возбуждает, разогревая кровь, но точно не успокаивает. Ах, ну и кофе. И как ты думаешь, что ты сделала первым, когда осознала происходящие? Закурила. Вот это ирония. А нужно ещё ответ написать... Напиваешься и пишешь, вспоминая английский. Пишешь нечто несвязное, объясняя, что до Лос-Анджелеса пешком далеко будет, а дома писать тоже не айс. Могла бы написать что справишься сама, но нет. Что-то останавливает. Ты знаешь что, но себе не признаёшься. Не признаёшься, потому что ответ пугающе откровенен, но ничего не можешь с собой поделать. Если есть хотя бы шанс... Приходит ответ. Ответ от него. Твой мир уже не станет прежним, потому что Флари Мор пишет тебе. Пытаешься в это поверить. В новом сообщении, он как бы между делом предлагает приехать. Действительно. Он добавляет к этому пару смайликов и «ХХХХ», в конце, что окончательно добивает тебя. И это не смешно, хотя ты уже не можешь не смеяться, прикрывая рот ладонью. Абсурдность всей ситуации, её дикая не состыковка с реальностью, бьёт по голове, но ты понимаешь, что он живой человек. Правда это не помогает от психозов и огромного мешка ожиданий который ты везёшь с собой. Люди ведь так обычно шутят. Завтрак в постель от Локи, то есть от от… Тома Хиддлстона. Подарите мне на новый год Девида Теннанта или вот этого симпатичного корейца. Проходит время, время чередования разгорающихся и снова затихающих психозов, алкоголя и долгих разговоров. В твоих руках билет. Это всё, что ты помнишь. Аэропорт и прочее. Состояние ступора, разрозненных мыслей, неверия в происходящие, смеха на истерике... всё это продолжается. Ты на успокоительных. Это единственный способ выжить. Иначе сердце разорвётся и забрызгает кровью всех вокруг. Уже в самолёте ты вспоминаешь, (на пару минут) что боишься летать. Этот долбанный самолёт приземлится в Лос-Анджелесе даже если у него откажут все двигатели и отвалятся крылья. Если будет нужно, ты сама посадишь этот чёртов самолёт. Калифорния, её красоты и любовь ко всему американскому (от языка и музыки, до здешних мужчин, не правда ли?) конечно, в любое время, но не тогда, когда Флари Мор собственной персоной, назначает встречу в кафе. Благодаришь и ненавидишь высшие силы за то, что он написал, а не позвонил. Хотя тогда, ты бы не нашла сил прийти на эту встречу. Хаааа. Ну конечно! Да ты бы пришла, не смотря ни на что. Конец света? Глобальное потепление? Нападение пингвинов? Если ты сможешь заглянуть в глаза Флари, услышать его голос... тебя ничего, чёрт побери, не остановит. Никогда так тщательно не собираешься. Не несколько часов даже, а несколько дней. Даже перелёт в половину суток не выматывает тебя настолько, чтобы поспать. Боишься всего. Выглядеть глупо, путать слова, просто умереть сразу на месте, или того хуже... Это Флари. И ты поговоришь с ним, увидишь его. Сердце вытанцовывает чечётку. Сотни раз представляла подобное, просто для того, чтобы на некоторое время подарить своей душе самое желанное. Рисовала себе сценарии, что его заинтересуешь, встретишь после концерта, либо просто спустя какое-то время, вас познакомит кто-то из твоей или любой другой группы. «Всякое случается, почему бы и нет». Но часто эти мысли прерываются из-за их космической невероятности, либо из-за того, что падаешь на холодную землю, где априори так не бывает. Так ведь нам говорят? Ведь ты понимаешь его, чувствуешь, знаешь какого ему, любишь музыку так же глубоко. А кто вокруг него? Они ведь даже не ценят это чудо, его музыку, его мысли. Ты бы ценила. Ты знаешь, что сделала бы его счастливым, даже не рассчитывая на ответ, не требуя ничего взамен, потому что ты можешь поразить его тем, что у других в дефиците, и что называется понимание... Нарезаешь круги вокруг места встречи, и, как ни странно, в наушниках его голос. Буквально несколько минут отделяют тебя от того момента, когда его голос и душа обретут физическое тело, что сможет коснуться тебя... ой что это ты. Наступает тот самый момент, когда на мгновение замирает весь мир. Долгое, самое невероятное мгновение. Это мгновение тогда, когда твой взгляд спотыкается, завидев знакомый образ. Понимаешь, что он настоящий, что он человек, и вот он идёт по улице, пока что не замечая тебя. Невысокое облако худи (и запаха мальборо) с надписями на толстых рукавах, ноги, обтянутые чёрной тканью, светлое лицо - луна; волосы лежат слишком хорошо, что бы он сделал это сам. Неужто малыш Флари занялся собой прям в день встречи с тобой? Возможно у него запланировано что-то серьёзное, ты не думала об этом?! Но вдруг ты и есть эта «важная встреча», ради которой он задумчиво выбирал одежду и приглаживал пальцами волосы. Тебе нужно остановить мгновение, чтобы передохнуть. В нём растворяется твоё «Я», становясь просто ранимой, влюблённой маленькой девочкой. Тебе нужно это мгновение что бы запомнить всё. Потому что это Флари. И он настоящий. И он подходит к тебе, улыбаясь, едва не сшибая тебя с ног волной своего запаха, набрасывающегося на тебя волной через секунду после его появления. Мальборо, имбирь, крепкий алкоголь, пот. Не жарко тебе? То есть ему. Не жарко ли ему в худи? К той карте, что была раньше, ты добавляешь новые подкарты. Уже знаешь его энергетику по песням, голос, манеру мыслить... Да ты уже знаешь слишком много, теперь приписываешь к этому такие шокирующие вещи, как (о, боже мой) запах, его энергетика, когда он рядом, живой взгляд добрейших глаз. Это неземное существо говорит «Привет» и от голоса, настоящего, проходящего из его глубины души прямо в эпицентр твоей, тебя передёргивает во всех возможных смыслах. Горят уши, щёки, потеют ладони. Не можешь смотреть на него, но и не смотреть не можешь. Что-то бормочешь, радуясь существованию успокоительных, ведь если бы не они... Он обнимает тебя, (рост рост рост) твоё тело соприкасается с его телом. Препятствием между кожей служат только два слоя ткани, той, что на нём, и на тебе. В этом вертикальном изображении акта любви, он держит тёплые руки на твоей спине. Это длилось пару мгновений, но ты ощутила его тело, запах волос, даже ощущение ткани, из которой сшита его одежда, какое-то дико особенное. Ты пытаешься ответить таким же непринуждённым «Привет» но приветствие получается смущённое, тихое и шокированное. Ноги ватные, мурашки по спине. Боишься, что не переживёшь этот день. Уже сошла с ума, потому что это — уже наивысшее счастье. Кажется, даже он смущается, наблюдая твою реакцию. «Всё будет хорошо, расслабься, успокойся». И ободряющая улыбка, чуть смущённая. Ага. Всё будет хорошо. Знал бы ты, сколько эмоций подарил мне. Сколько слёз, сколько восторга, неверия в то, что ты реален... а в жизни оказался ещё прекраснее. Умопомрачительный сукин ты сын, предлагаешь мне успокоиться? Он копается в кармане джинс, достаёт помятую пачку мальборо, и снова смотрит на тебя, открывая её. «Ты не против если я покурю по пути?» Не дожидаясь ответа Флари щелкает зажигалкой. Сексуальный мальчишка. Выпедрёжник. Добрая, наивная душа. Агрессия (не от непонимания ли она?) заточённая в мягком лице. Это не кафе, а бар, понятное дело. Тёмный, но не пещера, музыка пока ещё играет лёгкая (вот чёрт) и негромко (ну как так?!) Ты не можешь уставиться в стену, или сосредоточенно всматриваться в окно, словно за ним происходит что-то интересное, ведь вы садитесь за барную стойку, пусть и с краю, спиной к окнам, за которыми всё ещё солнечный день. Флари садится рядом, и ты утыкаешься взглядом в ряды алкоголя и моргающие лампочки над ними, лишь бы ненароком не заглянуть в глаза своему демону. Ха, казалось, что всё будет чуть проще, а на деле оказалось, что тебе недалеко и до обморока... «Расслабься, успокойся» продолжает повторять он, при этом успокаивая и себя. "Нам точно надо выпить" Тоже говорит он. Ты бы заметила, как нервно он заламывает пальцы и постукивает ими, если бы нашла в себе силы взглянуть на него. Основываясь на том, что ты тааак нервничаешь, он предлагает выпить снова, уже настойчиво. "Что ты будешь?" Спрашивает он, и для этого ему бы не стоило приближаться так близко. От него слабо несёт перегаром, но даже этот запах превращается, скорее, в приправу его образа и тела. Интересно, почему он выпил вчера так много? Стиль жизни, плохие/хорошие времена или же твой приезд? Ты заказываешь голубую лагуну. Он мило улыбается тебе и щёлкает пальцами бармену. В голову лезут нелепые мысли... Он пьёт пиво, курит и спрашивает, как ты доехала, всё прочее, отзывается о твоих проектах, а ты киваешь и нервно смеёшься. Всё пошло гораздо лучше после коктейля, после его оживлённых тирад, после того, как от бара вы переместились за уединённый столик и мягкие диваны. Ты нервно потираешь друг о друга вспотевшие ладони и внимательно изучаешь взглядом стол, но лишь периодически. Он использует много эпитетов: круто, отпадно, потрясно, невероятно, обалденно и т.д. Флари машет руками, бросает сигареты на полпути, рассказывает ещё историю и закуривает новую. Простая истина — с Флари, с Флари Мором, можно поговорить. Вы много переписывались, но только сейчас ты понимаешь, как тебе хотелось настоящего разговора с ним. Истина поинтереснее - тебе очень приятен этот разговор. Тебе хорошо и тепло. Истина озадачивающая - ему, очевидно, так же хорошо. Ты задаёшь вопрос, не называя его по имени, и Флари зависает, чуть улыбаясь. «Давай договоримся?» Ты инстинктивно поднимаешь голову, но взгляд сам собой уходит вниз, уткнувшись в стол, спасая тебя от череды моральных травм, и ты просто слушаешь, так внимательно, как никогда в жизни, вытирая потные ладони о платье. (Ага) «Называй меня Флари». Просто говорит он. Ты соглашаешься, несвязно, практически заикаясь, напоминаешь ему, как зовут тебя. Он повторяет. А ты наслаждаешься его голосом. «Да... Хэлли, я помню». Секундное молчание, ты готова залезть под стол, лишь бы спрятаться. Хотя, эта идея со столом скорее вылилась бы в нечто эротического характера... Приносят ещё пиво, коктейль для тебя и морепродукты. Флари улыбается, нелепо ест огромную креветку, как холёный, (и пьяный) ленивый кот. Он отвечает на твой вопрос, почему же он поселился здесь, в Лос - Анджелесе. Ему нравится вопрос, его руки порхают в воздухе, он говорит живо, захваченный историей, иногда подхватывая пачку сигарет он вертит её. Он всё чаще смотрит на тебя в упор. Ты чувствуешь, как границы стираются, с жадностью следишь взглядом и слушаешь его голос, только тембр и эмоции, но не улавливаешь смысл сказанного. Мир куда-то уплывает, ты настроилась на волну его голоса, и даже не понимаешь, что его руки прекратили свой танец и замерли. Не понимаешь, что происходит, и безотчётно смотришь на него, прямо в глаза. Забыла, наверное, что нельзя, но уже поздно. «Я знаю, что ты пялишься» - читается в его взгляде и полуулыбке. Оба отводите взгляд, как дети. Ох, слишком много чувств, чтобы вот так запросто смотреть в глаза друг другу. Он смущённо улыбается, гладит пальцами ребро измятой пачки, (как же он привязан к своим сигаретам!) а ты смотришь в стол шокированным, туманным взглядом. Понимаешь, что в самом деле, думаешь о том, как бы отвести его куда-нибудь, куда угодно, и пристать к нему. Ох, какая смелая! Ещё две голубые лагуны этой милой леди! Но тут же даёшь себе по щекам. Сложно представить, как пристать к такой тонкой красоте, невероятному музыкальному гению, и не к какому-то мальчишке-ровеснику, а к взрослому мужчине. Особенно, если этот мужчина Флари Мор... Боже мой, да это же Флари! Это его голос во стольких треках, от которых ты плакала, возбуждалась, чувствовала его боль. Это душа и сердце любимых, обожаемых тобой треков, где его голос нашинкован и залит чёрной краской или же наоборот лишь подпевает арфе, раздирая больные связки. Это действительно он — самый невероятный и талантливый человек твоего мира, прошедший столько дерьма, изменившийся столько раз. В этот конкретный момент он твой, и тратит всё своё время и внимание только на тебя. Он молчит и берёт в руки телефон, всего на мгновение. Ты с удивлением обнаруживаешь, что и твой бокал пуст. Ты тоже молчишь, а он находит в себе силы подняться со стула, и улыбнуться. «Давай не будем терять время и сразу пойдём на студию? Я хочу послушать тебя, и у меня столько идей! Я хочу успеть всё рассказать, записать...» И он нервно цепляется пальцами за карманы. Киваешь, что-то бормочешь, с трудом встаёшь, ноги слабые, голова кружится. Он спрашивает, где ты остановилась, ты стараешься ответить, вспомнить название мотеля, но это так сложно. Флари нервничает, и ты это видишь. Только что, он чуть было не сошёл с ума, ровно как и ты. Это что, на самом деле происходит? Тебе не кажется? Неужели впервые в жизни твои чувства не безответны и равносильны по глубине и силе? Пришлось идти недолго, а ты даже не смогла хоть что-то сказать. Ты просто слепо следуешь за ним, а он что-то говорит... но Флари идёт впереди и разобрать слова сложно. Собираешься переспросить, но ведёт дальше, открывает перед тобой дверь. В лифте он продолжает свои невероятные истории, перемешанные с идеями треков и восторженными воплями о твоём голосе. Ты держишься и уже смотришь на него улыбаясь. Его дом - храм среди бардака и место сатанинских сборищ. Кругом провода, микрофоны, усилители, куча одежды на столике, белый макбук на полу, второй. Тебя встречают какие-то люди, собаки, (как минимум одна из них когда-то лизала его милое личико, представь себе) странные картины на стенах, лестницы. Ты гладишь собак, ты приветствуешь людей. Флари, как-то смущённо, приглашает тебя пройти дальше, в его студию. «Тут такой бардак...» Он будто сам потерялся среди своего барахла. Мечется вокруг, не зная куда податься. «Да, просто ужас». С сарказмом отвечаешь ты. «Девушкам это всегда не нравится...» Грустно говорит он и краснеет, замерев с проводами в руках. «Прости, я... » Кажется, Флари забывает слова. Ты смотришь на него огромными глазами. «Не знаю, что им не нравится, на моём столе вообще пиздец». Говоришь ты и он ржёт. Вы расположились на мягких крутящихся стульях рядом друг с другом. Долгий разговор о музыке чуть отвлекает. Странно, но благодаря этому ты уже вполне свыкаешься с мыслью, что это — Флари. Вы общаетесь, словно знакомы, как минимум несколько лет. Бьёрк, Твин, музыка в целом. Ты что-то говоришь, и он кивает, улыбается, продолжает твою фразу, или ты продолжаешь его фразы. И эта идиллия удивляет и одновременно пугает вас обоих. Вместо пива он теперь вертит в руках бутылку минералки. Что там пишут в полоумных журналах про влюблённость в знаменитого человека? Вы влюбляетесь в образ, созданный продюсерами, стилистами и так далее... Шах и мат, чёртовы кретины! Флари оказался ещё прекраснее, чем ты могла вообразить. Ну а почему нет? Неужели два человека не могут встретиться при таких, казалось бы, невероятных обстоятельствах? Ведь жизнь далеко не сказка, и чудеса здесь нужно заработать страданиями... но! сполна пострадав, ты можешь получить ключ к стране «твою мать, так не бывает». Он берёт макбук в руки и начинает совращать тебя... «Вот, что я хочу сделать». Говорит он, а ты киваешь, пытаясь так открыто не пялиться на эти возбуждающие (воображение конечно) ноги, утянутые тёмными джинсами, как он привык ещё с шестнадцати лет. Тебе приходиться сесть очень близко, чтобы различать изображение на мониторе. Играет какой-то бит, но ты почти не слышишь, только качаешься в такт, сама того не замечая. Профессионал внутри тебя замечает какие-то детали, пытается чему-то научиться, но очень быстро сдаётся. Это мгновение так прекрасно. Совсем ничего необычного, всего лишь этот потрясающий мужчина сидит перед тобой в кресле, объясняя, как работает его необыкновенный мозг. Ничего необычного, ничего сексуального. Флари напевает пару слов и тут же выворачивает свой голос на изнанку, разрезает и добавляет в трек. Кажется, он не задумывается ни на секунду, что и как ему нужно сделать. Его лицо сосредоточенно, а взгляд быстро мечется по экрану. Даже немного ревнуешь его утекающее внимание. Конечно, конечно, ты готова работать над музыкой часами! Особенно с ним. Но между грэмми и возможностью целовать его, сидя сверху, ты выберешь его поцелуи. Белый свет монитора отражается в стёклах очков и это делает его похожим на персонажа какого-то аниме. Эти несколько минут проходят на грани сна и бодрствования, сумасшествия и реальности, полного безумия. Всё уже настолько не важно, что можно смотреть прямо в глаза, что ОН и делает. Потому, что сейчас, у вас ментальный контакт непостижимой глубины. Потому, что теперь, не смотреть в эти глаза ты просто не можешь. Банальность... банальность и так далее, но эти глаза прекраснее всех! Эта мудрость, искренность, энергия... Как, как человек может быть так прекрасен? Но... может. И доказательство этой потрясающей истины смотрит сейчас на тебя пьяно-удовлетворённо-возбуждённо-шокированным взглядом. И вот он — шок, собственной персоной. Видеть в его глазах нескрываемое возбуждение... это даже пугает. И вот одна твоя часть твердит «успокойся», а вторая лишь подстёгивает твои желания по отношению к нему... к Флари. Но как ты можешь прикоснуться к нему...? Да, конечно, тебе хочется наброситься, сорвать с него одежду, сесть сверху и... Но как? В мечтах это так просто, но на самом деле всё совсем не так. Как это сделать, как осуществить безумный план, когда у тебя подкашиваются ноги от одного его взгляда? Как не сломать всё это, все возможности, своей пьяной глупостью. Любое действие, которое ты могла бы совершить, по отношению к нему становится чуть ли не богохульством. Но ждать не приходиться. Флари что-то говорит, ты с трудом разбираешь слова. Он смущённо поднимает взгляд, поправляет небрежным движением причёску, словно мальчик, собирающийся впервые поцеловать девочку. Но он не собирается... пока... никого целовать. Он просто смотрит... Улыбаясь, смотря на тебя полуприкрытыми, уже непонятно от чего, глазами. Он, (откашлявшись!) пускается о объяснения и, заодно, восхваления твоего голоса. За это мгновение меняется всё. Его взгляд в твою сторону, и ты делаешь всё от тебя зависящее, чтобы удержаться на ногах, точнее, не рухнуть назад, спиной на ковёр, вместе со стулом. Такой человек, как он не отступится, если он чего-то... (или кого-то) хочет — он сделает для этого всё. Не зря же он добился многого на своём поприще. Несколько секунд ничего не происходит, лишь этот взгляд. Даже страшно немного, но ты уже паришь где-то высоко... Такого высокого и сильного чувства ты, кажется, не ощущала никогда. Флари оглядывается по сторонам. «Хм... принеси мне, пожалуйста, вон тот микрофон". И он указывает куда-то вглубь студии. Ты щуришься, пытаешься понять, куда же он показывает, но голова просто не работает. Вроде сообразив, ты поднимаешься на ноги, стараясь тут же не упасть. Спотыкаешься, но не падаешь — сам Флари поручил тебе миссию! Идёшь к микрофонам, зная, что он наблюдает за тобой. Да зачем ему это вообще нужно? Там же их целая куча... И ты даже не успеваешь найти их. Он подходит сзади. Зачем? Что ему может быть нужно? Флари прижимается к тебе, к твоей спине и, не почувствовав сопротивления, обнимает тебя одной рукой через твоё плечо. Очередное «просто так» от Флари Мора. Ты вздрагиваешь, а после мгновенно замираешь. Тебе когда-нибудь было так приятно чьё-либо прикосновение? Он дышит тебе в затылок, вдыхает твой запах. Ты не отталкиваешь его, а значит, ему можно продолжать. Таков уговор, когда не используются слова. Он осторожно гладит пальцами ниже твоей шеи, но не настолько низко, чтобы коснуться груди. Два чувства и желания с равной силой качают права, с одной стороны — ты хочешь повернуться к нему и (о, боже мой, что угодно!) но с другой... что бы он ни делал, ты не станешь останавливать. Ты поднимаешь плечи, стоя, как вкопанная, не способна пошевелиться. Чувствуешь, что уже на грани, хотя он ничего и не делал... Ага, ничего. Совсем. В голове не укладывается. Пальцы гладят, гладят... ласкают кожу, словно продолжают танец, такое, лёгкое и успокаивающее движение. С такого движения не начинают, им заканчивают любовные ласки, когда оба, уже уставшие, валяются в объятиях друг друга. Флари с этого начал. Непоследовательный. С этого, и крепких объятий, прижимаясь к тебе. Ты снова вздрагиваешь. Тебе хочется повернуться и поцеловать его, удержаться очень тяжело, но как же интересно вытерпеть это и узнать, что он хочет сделать, что он БУДЕТ делать? Он прижимается к тебе. " Чёрт, что ты со мной сделала... " Говорит он на улыбке. Мозг, который не работал и до этого, теперь же просто СГОРЕЛ. И восстановлению не подлежит. И снова это ощущение, будто тебя знобит — ты дрожишь, кажется, что руки трясутся, но внешне, это не так. Просто душа паникует... Такой мягкий, нежный, кошачий голос. Накатывает волна за волной, тело кажется раскалённым, а все прикосновения контрастно сильными. Флари разворачивает тебя к себе лицом, смотрит в глаза. Ты ожидаешь долгого пронзительного взгляда, медленного, почти киношного поцелуя, но вместо этого, он приближается к тебе и пошло целует. Сразу. Секунд десять это поцелуй лишь губами, но слово ЛИШЬ просто не клеится к описанию этого восторга и дрожи в ногах. За это мгновение невозможно принять происходящее, невозможно понять, что происходит, и это становится абсолютно невозможным, когда его язык раздвигает твои губы и проникает в рот, начинает ласкать его, встречается с твоим языком и тогда, творит что-то просто невероятное. У его рта и языка особенный вкус. Уже неясно, где чья рука в этот момент, кто кого обнимает, прижимает к себе, или попросту лапает. Ты ловишь его язык губами, охватываешь, поглаживаешь своим языком, и только потом решаешься протолкнуть свой язык в его рот, предварительно ещё укусив его за губу. Сквозь поцелуй Флари улыбается, прижимает тебя к себе одной рукой, а вторая хаотично скользит по телу, но ты остро чувствуешь и запоминаешь каждое движение. Кажется, он уже не отдаёт отчёта в своих действиях, не понимает, что творит и как он это делает. И когда ты опускаешься перед ним на колени, он лишь закрывает глаза, запрокидывает голову, что-то шепчет и тяжело дышит. Приоткрытый мокрый рот, красные от твоих укусов губы. Ты знаешь, что делать, (репетиция и выступление, всегда разные вещи) желание просто сделать, сейчас, несмотря ни на что насладиться им, почувствовать, как это... Ты только тянешь пальчики к ширинке, как он нежно убирает твои руки, с трудом дышит, и расстёгивает её сам, приспуская брюки, и снова запрокидывая голову. Ты берёшь его член в руку, гладишь, запоминаешь это чувство - мягкая и скользкая, горячая кожа. Ты припадаешь к нему губами, проводишь языком, после нескольких уверенных движений. Проводишь языком, пальцами, начинаешь искать нужный темп. Делаешь это медленно, охватывая губами и проталкивая внутрь, одновременно облизывая, заставляя потише орать неконтролируемый голос восторга. Да, именно сейчас ты выразишь ему своё восхищение. Он кивает, сообщает тебе, что делать, «быстрее», или» сильнее». Его голосом это звучит безумно сладко и от каждого слова, стона, тебя накрывает волной удовольствия. Он командует! Этот сукин сын! Флари стонет. Ты удаляешь ВСЁ подчистую со своего жёсткого диска в голове, и забиваешь всю систему этим фалом mp3 с этим сорвавшемся, глубоким стоном, причина которому - твой рот. Какой же у него поразительный голос... Он похож на пряный мёд, кошачью мяту, имбирный, горячий напиток. В разных вариациях, стон повторяется, и каждый раз тебя накрывает волной возбуждения, восхищения, некой гордости и удовольствия от происходящего. Он гладит всё, что ему доступно, стонет громче, а ты, медленно, сжимая его губами, улавливаешь перебои в дыхании. Ты наращиваешь темп, а Флари продолжает стонать, впивается пальцами в твои плечи и, двигая бедрами. Твои стоны не такие громкие, как у Флари, поскольку твой рот занят так, что даже дышать тяжело. Ощущать его во рту, ласкать языком, слушать стоны, охватывать губами, чувствуя, как он напряжённо набирает воздуха, и как дёргаются мышцы его живота... он так сильно впивается пальцами с короткими ногтями в плечи, что очень больно. Но эта боль в плечах отходит на второй план... Ведь он впивается пальцами с такой силой потому, что его совсем скоро настигает глубокий, громкий оргазм. Его стоны, всё громче, откровеннее, глубже и искреннее. Вдох, ты глубоко заглатываешь, он напрягается, слёзы выступают на твоих глазах. Ты даже не чувствуешь вкуса. Твой рот свободен. Ты пытаешься отдышаться и почти падаешь, садясь на пол. Горло саднит, глаза щиплет (в лучших традициях) ты поднимаешь взгляд, чтобы увидеть Флари, но он в прямом смысле слова падает на пол, рядом с тобой. Хватает за руки, обнимает, целует всё подряд. Вся пошлость его стонов, этот дьявольский взгляд... словно этого ничего и не было. Он берёт твоё лицо в ладони, улыбается, целует в губы уже совсем иначе, с долей сумасшедшей благодарности. Ты приходишь в себя, ровно, как и он. Чёрт, неужели ты всё испортила… Да, тебе очень этого хотелось, но возбуждённый и пьяный разум, как ни странно, не лучшие советчики. Ты чувствуешь, знаешь, что есть что-то большее, ведь девочек готовых доставить ему удовольствие у него может быть полно. Дело ведь не в этом. Это… слишком просто. Флари ложится на пол, рядом с тобой, продолжает глубоко дышать, на его лице улыбка, глаза прикрыты, он облизывает губы. Ты же наблюдаешь за ним, стараясь откашляться, уж слишком сильно болит горло. Ты не можешь поверить в то, что произошло. Смешно, но ты даже не знала о таких своих способностях! Он вдруг оказывается рядом, снова целует, его руки слабее обычного, но он медленно приходит в себя. Ты поддаёшься всем его движениям, не в силах поднять даже руку. Ты подчиняешься, он заваливает тебя на пол, оказывается сверху, и его язык прикасается к твоей шее, рисуя восьмёрки. Чувствуешь его вес на себе, прикосновение губ и языка, который быстро скользит всё ниже и ниже. Ладонь накрывает грудь, проверяя, как именно тебе нравится. Он улыбается, когда ты выгибаешься и стонешь, от его резких движений, грубоватых, и он применяет эту тактику, чередуя её с почти ангельской нежностью. Он не привык видеть такую бурную реакцию, а тем более слушать. Странно, но в его голову вбивается поразительная мысль — как он вообще мог быть с кем-то другим? На пару мгновений он даже прерывается. Он ведь никогда не получал такого удовольствия... Эта мысль тает, Флари откладывает размышления на потом, это не так интересно, как сжимать грудь и покусывать её, едва не оставляя тёмные крохотные синяки от подушечек пальцев. Флари гладит пальцами твоё тело, талию, и спускается всё ниже, рисуя языком дорожки. Просто потому, что он должен (и хочет) попробовать каждый участок на твоём теле. Он гладит языком твой вздрагивающий живот, а пальцы спускаются на бёдра. Он продолжает, снимая с тебя всё лишнее, не акцентируя на этом внимания, но в этом есть какое-то особое удовольствие... Флари, устраивается меж твоих ног, целуя бёдра, поглаживая пальцами. Он возвращается повыше, целует живот и снова опускается обратно, чуть ниже, охватывая твои ноги так, чтобы ему было удобнее. Его имя само срывается с губ, но ты и не пытаешься замолчать. Только «Флари, Флари... Флари...» И Флари позволяет запустить пальцы в его волосы, для чего кладёт твою руку себе на затылок... ты сначала перебираешь его волосы осторожно, даже трепетно, у них особенная структура, ты уже не сможешь её забыть. Они жёсткие и мягкие одновременно, ровно как и он сам. Его язык то мягкий и прикасается почти всей поверхностью, то Флари напрягает его, и ласкает самым кончиком, чуть быстрее. Он присоединяет палец, он легко входит, ты чувствуешь его в себе. Тебе кажется, что тело немного отстаёт, но в этот самый момент, когда Флари в который раз умело задевает языком, тебя накрывает. Он заставляет тебя вздрагивать и стонать без остановки. Если до этого оргазм мог быть ментальным, сейчас, всего за пару минут, ты кончила под его губами точно так же, как и он благодаря твоему рту. "Это что бы у тебя не возникли сомнения" - пьяно смеётся он, но ты не слышишь, что он сказал. На несколько секунд теряешься, не понимая где ты. До тебя доходит, что произошло. Он накрывает тебя собой, целует, гладит плечи. Флари с трудом дышит, с трудом держится, чтобы дать тебе отдохнуть, или, хотя бы, чуть отдышаться. Как так случилось, что их двух незнакомцев на улице вы оказались в этом тёплом и убаюкивающем месте, где нет ничего кроме тепла тел? Где вы так быстро перешагнули через всё и совершили акт обмена эмоциями, энергетикой... (и слюной) Он целует тебя, отдаляется, ты открываешь глаза и видишь его перед собой. Карие глаза, умоляющие, красная полоска влажных губ, песчаные щеки. Он — совершенство, и это совершенство снова целует, гладит тебя, и уже готов умолять. Ты слышишь, как он что-то шепчет, и понимаешь — он действительно умоляет. Глубоко целуешь его, обхватываешь ногами, постанывая лишь от этого действия. Так это прекрасно... Так ты хотела этого, охватить ногами его тело. Это субтильное, такое родное. Ещё поцелуй, заминка только для того, чтобы побеспокоиться о защите, и ты чувствуешь его. Сильнее сжимаешь Флари в объятиях, что бы почувствовать всё ещё ярче. Он срывается со стона на стон, осторожно перекатывая тебя на бок, до боли впиваясь губами в твои. Это уже не мальчик, стонущий сладким, медовым голосом, что, конечно, просто восхитительно. Но сейчас... сейчас это одержимый сексом мужчина, кусающий твою шею, мужчина, который делает всё, чтобы как можно глубже проникнуть в тебя, двигающийся резко и громко стонущий при каждом движении. Ты пытаешься поцеловать его, поймать его губы, твоя рука всё ещё в его волосах, и ты притягиваешь его лицо к себе. Тебе удаётся вырвать у него поцелуй, недолгий, но глубокий, на несколько секунд даже его мягкий язык в твоей власти. Ты отдаляешься, стонешь, но не закрываешь глаза от удовольствия, ты смотришь, как меняется его мимика. Губы, открытый рот, напряжённые мышцы, этот поразительное выражение лица, на грани чего-то разрушительно восхитительного. Вы стоните, кажется, в унисон. Голоса сливаются, образуя чарующую музыку. Любой, услышавший это, попросил бы сигаретку... Голос Флари меняется, в нём слышатся истерические нотки, он ускоряет темп, силой прижимая тебя к себе, загоняя до боли глубоко. Он рычит. В этот раз ты особенно чувствуешь, как он вздрагивает, громко-громко стонет... Даже дышать становится больно, ты набираешь полные лёгкие воздуха, тело дрожит, голос сорван, твоя душа переживает перерождение, и это перерождение накрывает тебя второй раз за эти минуты. Этот чертовски совершенный голос... У тебя, в самом деле, кружится голова, хорошо, что ты уже лежишь на полу. И вот напряжённое до предела тело содрогается, да так сильно, что приходится успевать набрать воздуха. Дыхания хватает с трудом. Когда физическое удовлетворение достигает ментальное, Флари без сил падает рядом, пошарив рукой, и неуклюже тебя обняв. «Я должен сказать» Шепчет он, и ты понимаешь фразу спустя приличное время. Поняв, переспрашиваешь. "Это самый невероятный секс в моей жизни. Чёрт." Отвечает он. "Ты чувствуешь тоже самое?" и ты смеёшься, закрыв лицо руками. Ничто так не способствует созданию будущего, как смелые мечты. Сегодня утопия, завтра — плоть и кровь. Ты не ешь и не спишь, ты не можешь думать, улыбаешься, пьёшь успокоительные чайки (вперемешку с кофе) и отрицаешь очевидное. Никто уже не спрашивает в чём дело — бесполезно. Ты только несёшь что-то несвязное, макая пакетик в чай снова и снова. Ну а что ты можешь ответить? Твой мир разлетелся на кусочки, и ты никогда не забудешь этого. Вот уже больше двух месяцев прошло с последнего значимого события, и великая рутина убаюкала душу и разум, как хороший гипнотизёр. Последнее значимое событие — это твой самый смелый поступок за долгие месяцы, а может быть, и годы. Соцсети свели тебя с человеком из-за которого ты и занялась музыкой, а затем речь зашла о чём-то кроме и вот ты уже заходишь каждый день, как по расписанию, обновляешь страницу, называя себя дурой и психуя. Он отвечает и выясняется, что особой разницы между вами и нет. Проходит неделя, месяц... Открываешь макбук, варишь кофе, всё только от скуки. Вспоминаешь, что нужно обновить музыку, (ты же полезешь на ЕГО лейблы за ней!) полазить по сонникам, удивляясь, что такое в принципе сниться только тебе, почитать, как можно решить ещё парочку проблем с головой, или, на худой конец, как делать стрелки (или мощный снейр) и крутить красивые кудри (или басс). От скуки находишь себе занятие. У него тысячи, сотни, поклонниц и поклонников, но он продолжает одаривать тебя подозрительным вниманием. Не то что бы ему не из чего выбирать… но у вас действительно много общего. Он снова пишет тебе, и ты, сквозь зубы, обзывая комп разными словами, щёлкаешь на что угодно другое. Но окно сообщений загружается и теперь он уже знает, что всё прочитано. Любая другая на твоём месте визжала бы от восторга, но ты больше не воспринимаешь его так извращённо. Лишь как человека. На странице вырисовываются знакомые элементы оформления, надоедливая реклама и пара кирпичей его сообщений. Сердце пропускает пару ударов и бьётся так, что надеешься на его выносливость, иначе итогом этого безумия станет приступ. Что бы ни происходило, как бы долго это не происходило, приводит это к тому, что ты читаешь это сообщение. И читаешь десятки раз. Далее повторяется список всех твоих возможных реакций. Понимаешь смысл сообщения с сотой попытки, а доходит вообще с тысячной. Флари предлагает ТЕБЕ спеть на паре треков. Вот так вот запросто. А ты уже истерически смеёшься, валяясь на полу. Проходит несколько дней. Дней полных чая с успокоительным эффектом, который нихера не успокаивает, алкоголь, который возбуждает, разогревая кровь, но точно не успокаивает. Ах, ну и кофе. И как ты думаешь, что ты сделала первым, когда осознала происходящие? Закурила. Вот это ирония. А нужно ещё ответ написать... Напиваешься и пишешь, вспоминая английский. Пишешь нечто несвязное, объясняя, что до Лос-Анджелеса пешком далеко будет, а дома писать тоже не айс. Могла бы написать что справишься сама, но нет. Что-то останавливает. Ты знаешь что, но себе не признаёшься. Не признаёшься, потому что ответ пугающе откровенен, но ничего не можешь с собой поделать. Если есть хотя бы шанс... Приходит ответ. Ответ от него. Твой мир уже не станет прежним, потому что Флари Мор пишет тебе. Пытаешься в это поверить. В новом сообщении, он как бы между делом предлагает приехать. Действительно. Он добавляет к этому пару смайликов и «ХХХХ», в конце, что окончательно добивает тебя. И это не смешно, хотя ты уже не можешь не смеяться, прикрывая рот ладонью. Абсурдность всей ситуации, её дикая не состыковка с реальностью, бьёт по голове, но ты понимаешь, что он живой человек. Правда это не помогает от психозов и огромного мешка ожиданий который ты везёшь с собой. Люди ведь так обычно шутят. Завтрак в постель от Локи, то есть от от… Тома Хиддлстона. Подарите мне на новый год Девида Теннанта или вот этого симпатичного корейца. Проходит время, время чередования разгорающихся и снова затихающих психозов, алкоголя и долгих разговоров. В твоих руках билет. Это всё, что ты помнишь. Аэропорт и прочее. Состояние ступора, разрозненных мыслей, неверия в происходящие, смеха на истерике... всё это продолжается. Ты на успокоительных. Это единственный способ выжить. Иначе сердце разорвётся и забрызгает кровью всех вокруг. Уже в самолёте ты вспоминаешь, (на пару минут) что боишься летать. Этот долбанный самолёт приземлится в Лос-Анджелесе даже если у него откажут все двигатели и отвалятся крылья. Если будет нужно, ты сама посадишь этот чёртов самолёт. Калифорния, её красоты и любовь ко всему американскому (от языка и музыки, до здешних мужчин, не правда ли?) конечно, в любое время, но не тогда, когда Флари Мор собственной персоной, назначает встречу в кафе. Благодаришь и ненавидишь высшие силы за то, что он написал, а не позвонил. Хотя тогда, ты бы не нашла сил прийти на эту встречу. Хаааа. Ну конечно! Да ты бы пришла, не смотря ни на что. Конец света? Глобальное потепление? Нападение пингвинов? Если ты сможешь заглянуть в глаза Флари, услышать его голос... тебя ничего, чёрт побери, не остановит. Никогда так тщательно не собираешься. Не несколько часов даже, а несколько дней. Даже перелёт в половину суток не выматывает тебя настолько, чтобы поспать. Боишься всего. Выглядеть глупо, путать слова, просто умереть сразу на месте, или того хуже... Это Флари. И ты поговоришь с ним, увидишь его. Сердце вытанцовывает чечётку. Сотни раз представляла подобное, просто для того, чтобы на некоторое время подарить своей душе самое желанное. Рисовала себе сценарии, что его заинтересуешь, встретишь после концерта, либо просто спустя какое-то время, вас познакомит кто-то из твоей или любой другой группы. «Всякое случается, почему бы и нет». Но часто эти мысли прерываются из-за их космической невероятности, либо из-за того, что падаешь на холодную землю, где априори так не бывает. Так ведь нам говорят? Ведь ты понимаешь его, чувствуешь, знаешь какого ему, любишь музыку так же глубоко. А кто вокруг него? Они ведь даже не ценят это чудо, его музыку, его мысли. Ты бы ценила. Ты знаешь, что сделала бы его счастливым, даже не рассчитывая на ответ, не требуя ничего взамен, потому что ты можешь поразить его тем, что у других в дефиците, и что называется понимание... Нарезаешь круги вокруг места встречи, и, как ни странно, в наушниках его голос. Буквально несколько минут отделяют тебя от того момента, когда его голос и душа обретут физическое тело, что сможет коснуться тебя... ой что это ты. Наступает тот самый момент, когда на мгновение замирает весь мир. Долгое, самое невероятное мгновение. Это мгновение тогда, когда твой взгляд спотыкается, завидев знакомый образ. Понимаешь, что он настоящий, что он человек, и вот он идёт по улице, пока что не замечая тебя. Невысокое облако худи (и запаха мальборо) с надписями на толстых рукавах, ноги, обтянутые чёрной тканью, светлое лицо - луна; волосы лежат слишком хорошо, что бы он сделал это сам. Неужто малыш Флари занялся собой прям в день встречи с тобой? Возможно у него запланировано что-то серьёзное, ты не думала об этом?! Но вдруг ты и есть эта «важная встреча», ради которой он задумчиво выбирал одежду и приглаживал пальцами волосы. Тебе нужно остановить мгновение, чтобы передохнуть. В нём растворяется твоё «Я», становясь просто ранимой, влюблённой маленькой девочкой. Тебе нужно это мгновение что бы запомнить всё. Потому что это Флари. И он настоящий. И он подходит к тебе, улыбаясь, едва не сшибая тебя с ног волной своего запаха, набрасывающегося на тебя волной через секунду после его появления. Мальборо, имбирь, крепкий алкоголь, пот. Не жарко тебе? То есть ему. Не жарко ли ему в худи? К той карте, что была раньше, ты добавляешь новые подкарты. Уже знаешь его энергетику по песням, голос, манеру мыслить... Да ты уже знаешь слишком много, теперь приписываешь к этому такие шокирующие вещи, как (о, боже мой) запах, его энергетика, когда он рядом, живой взгляд добрейших глаз. Это неземное существо говорит «Привет» и от голоса, настоящего, проходящего из его глубины души прямо в эпицентр твоей, тебя передёргивает во всех возможных смыслах. Горят уши, щёки, потеют ладони. Не можешь смотреть на него, но и не смотреть не можешь. Что-то бормочешь, радуясь существованию успокоительных, ведь если бы не они... Он обнимает тебя, (рост рост рост) твоё тело соприкасается с его телом. Препятствием между кожей служат только два слоя ткани, той, что на нём, и на тебе. В этом вертикальном изображении акта любви, он держит тёплые руки на твоей спине. Это длилось пару мгновений, но ты ощутила его тело, запах волос, даже ощущение ткани, из которой сшита его одежда, какое-то дико особенное. Ты пытаешься ответить таким же непринуждённым «Привет» но приветствие получается смущённое, тихое и шокированное. Ноги ватные, мурашки по спине. Боишься, что не переживёшь этот день. Уже сошла с ума, потому что это — уже наивысшее счастье. Кажется, даже он смущается, наблюдая твою реакцию. «Всё будет хорошо, расслабься, успокойся». И ободряющая улыбка, чуть смущённая. Ага. Всё будет хорошо. Знал бы ты, сколько эмоций подарил мне. Сколько слёз, сколько восторга, неверия в то, что ты реален... а в жизни оказался ещё прекраснее. Умопомрачительный сукин ты сын, предлагаешь мне успокоиться? Он копается в кармане джинс, достаёт помятую пачку мальборо, и снова смотрит на тебя, открывая её. «Ты не против если я покурю по пути?» Не дожидаясь ответа Флари щелкает зажигалкой. Сексуальный мальчишка. Выпедрёжник. Добрая, наивная душа. Агрессия (не от непонимания ли она?) заточённая в мягком лице. Это не кафе, а бар, понятное дело. Тёмный, но не пещера, музыка пока ещё играет лёгкая (вот чёрт) и негромко (ну как так?!) Ты не можешь уставиться в стену, или сосредоточенно всматриваться в окно, словно за ним происходит что-то интересное, ведь вы садитесь за барную стойку, пусть и с краю, спиной к окнам, за которыми всё ещё солнечный день. Флари садится рядом, и ты утыкаешься взглядом в ряды алкоголя и моргающие лампочки над ними, лишь бы ненароком не заглянуть в глаза своему демону. Ха, казалось, что всё будет чуть проще, а на деле оказалось, что тебе недалеко и до обморока... «Расслабься, успокойся» продолжает повторять он, при этом успокаивая и себя. "Нам точно надо выпить" Тоже говорит он. Ты бы заметила, как нервно он заламывает пальцы и постукивает ими, если бы нашла в себе силы взглянуть на него. Основываясь на том, что ты тааак нервничаешь, он предлагает выпить снова, уже настойчиво. "Что ты будешь?" Спрашивает он, и для этого ему бы не стоило приближаться так близко. От него слабо несёт перегаром, но даже этот запах превращается, скорее, в приправу его образа и тела. Интересно, почему он выпил вчера так много? Стиль жизни, плохие/хорошие времена или же твой приезд? Ты заказываешь голубую лагуну. Он мило улыбается тебе и щёлкает пальцами бармену. В голову лезут нелепые мысли... Он пьёт пиво, курит и спрашивает, как ты доехала, всё прочее, отзывается о твоих проектах, а ты киваешь и нервно смеёшься. Всё пошло гораздо лучше после коктейля, после его оживлённых тирад, после того, как от бара вы переместились за уединённый столик и мягкие диваны. Ты нервно потираешь друг о друга вспотевшие ладони и внимательно изучаешь взглядом стол, но лишь периодически. Он использует много эпитетов: круто, отпадно, потрясно, невероятно, обалденно и т.д. Флари машет руками, бросает сигареты на полпути, рассказывает ещё историю и закуривает новую. Простая истина — с Флари, с Флари Мором, можно поговорить. Вы много переписывались, но только сейчас ты понимаешь, как тебе хотелось настоящего разговора с ним. Истина поинтереснее - тебе очень приятен этот разговор. Тебе хорошо и тепло. Истина озадачивающая - ему, очевидно, так же хорошо. Ты задаёшь вопрос, не называя его по имени, и Флари зависает, чуть улыбаясь. «Давай договоримся?» Ты инстинктивно поднимаешь голову, но взгляд сам собой уходит вниз, уткнувшись в стол, спасая тебя от череды моральных травм, и ты просто слушаешь, так внимательно, как никогда в жизни, вытирая потные ладони о платье. (Ага) «Называй меня Флари». Просто говорит он. Ты соглашаешься, несвязно, практически заикаясь, напоминаешь ему, как зовут тебя. Он повторяет. А ты наслаждаешься его голосом. «Да... Хэлли, я помню». Секундное молчание, ты готова залезть под стол, лишь бы спрятаться. Хотя, эта идея со столом скорее вылилась бы в нечто эротического характера... Приносят ещё пиво, коктейль для тебя и морепродукты. Флари улыбается, нелепо ест огромную креветку, как холёный, (и пьяный) ленивый кот. Он отвечает на твой вопрос, почему же он поселился здесь, в Лос - Анджелесе. Ему нравится вопрос, его руки порхают в воздухе, он говорит живо, захваченный историей, иногда подхватывая пачку сигарет он вертит её. Он всё чаще смотрит на тебя в упор. Ты чувствуешь, как границы стираются, с жадностью следишь взглядом и слушаешь его голос, только тембр и эмоции, но не улавливаешь смысл сказанного. Мир куда-то уплывает, ты настроилась на волну его голоса, и даже не понимаешь, что его руки прекратили свой танец и замерли. Не понимаешь, что происходит, и безотчётно смотришь на него, прямо в глаза. Забыла, наверное, что нельзя, но уже поздно. «Я знаю, что ты пялишься» - читается в его взгляде и полуулыбке. Оба отводите взгляд, как дети. Ох, слишком много чувств, чтобы вот так запросто смотреть в глаза друг другу. Он смущённо улыбается, гладит пальцами ребро измятой пачки, (как же он привязан к своим сигаретам!) а ты смотришь в стол шокированным, туманным взглядом. Понимаешь, что в самом деле, думаешь о том, как бы отвести его куда-нибудь, куда угодно, и пристать к нему. Ох, какая смелая! Ещё две голубые лагуны этой милой леди! Но тут же даёшь себе по щекам. Сложно представить, как пристать к такой тонкой красоте, невероятному музыкальному гению, и не к какому-то мальчишке-ровеснику, а к взрослому мужчине. Особенно, если этот мужчина Флари Мор... Боже мой, да это же Флари! Это его голос во стольких треках, от которых ты плакала, возбуждалась, чувствовала его боль. Это душа и сердце любимых, обожаемых тобой треков, где его голос нашинкован и залит чёрной краской или же наоборот лишь подпевает арфе, раздирая больные связки. Это действительно он — самый невероятный и талантливый человек твоего мира, прошедший столько дерьма, изменившийся столько раз. В этот конкретный момент он твой, и тратит всё своё время и внимание только на тебя. Он молчит и берёт в руки телефон, всего на мгновение. Ты с удивлением обнаруживаешь, что и твой бокал пуст. Ты тоже молчишь, а он находит в себе силы подняться со стула, и улыбнуться. «Давай не будем терять время и сразу пойдём на студию? Я хочу послушать тебя, и у меня столько идей! Я хочу успеть всё рассказать, записать...» И он нервно цепляется пальцами за карманы. Киваешь, что-то бормочешь, с трудом встаёшь, ноги слабые, голова кружится. Он спрашивает, где ты остановилась, ты стараешься ответить, вспомнить название мотеля, но это так сложно. Флари нервничает, и ты это видишь. Только что, он чуть было не сошёл с ума, ровно как и ты. Это что, на самом деле происходит? Тебе не кажется? Неужели впервые в жизни твои чувства не безответны и равносильны по глубине и силе? Пришлось идти недолго, а ты даже не смогла хоть что-то сказать. Ты просто слепо следуешь за ним, а он что-то говорит... но Флари идёт впереди и разобрать слова сложно. Собираешься переспросить, но ведёт дальше, открывает перед тобой дверь. В лифте он продолжает свои невероятные истории, перемешанные с идеями треков и восторженными воплями о твоём голосе. Ты держишься и уже смотришь на него улыбаясь. Его дом - храм среди бардака и место сатанинских сборищ. Кругом провода, микрофоны, усилители, куча одежды на столике, белый макбук на полу, второй. Тебя встречают какие-то люди, собаки, (как минимум одна из них когда-то лизала его милое личико, представь себе) странные картины на стенах, лестницы. Ты гладишь собак, ты приветствуешь людей. Флари, как-то смущённо, приглашает тебя пройти дальше, в его студию. «Тут такой бардак...» Он будто сам потерялся среди своего барахла. Мечется вокруг, не зная куда податься. «Да, просто ужас». С сарказмом отвечаешь ты. «Девушкам это всегда не нравится...» Грустно говорит он и краснеет, замерев с проводами в руках. «Прости, я... » Кажется, Флари забывает слова. Ты смотришь на него огромными глазами. «Не знаю, что им не нравится, на моём столе вообще пиздец». Говоришь ты и он ржёт. Вы расположились на мягких крутящихся стульях рядом друг с другом. Долгий разговор о музыке чуть отвлекает. Странно, но благодаря этому ты уже вполне свыкаешься с мыслью, что это — Флари. Вы общаетесь, словно знакомы, как минимум несколько лет. Бьёрк, Твин, музыка в целом. Ты что-то говоришь, и он кивает, улыбается, продолжает твою фразу, или ты продолжаешь его фразы. И эта идиллия удивляет и одновременно пугает вас обоих. Вместо пива он теперь вертит в руках бутылку минералки. Что там пишут в полоумных журналах про влюблённость в знаменитого человека? Вы влюбляетесь в образ, созданный продюсерами, стилистами и так далее... Шах и мат, чёртовы кретины! Флари оказался ещё прекраснее, чем ты могла вообразить. Ну а почему нет? Неужели два человека не могут встретиться при таких, казалось бы, невероятных обстоятельствах? Ведь жизнь далеко не сказка, и чудеса здесь нужно заработать страданиями... но! сполна пострадав, ты можешь получить ключ к стране «твою мать, так не бывает». Он берёт макбук в руки и начинает совращать тебя... «Вот, что я хочу сделать». Говорит он, а ты киваешь, пытаясь так открыто не пялиться на эти возбуждающие (воображение конечно) ноги, утянутые тёмными джинсами, как он привык ещё с шестнадцати лет. Тебе приходиться сесть очень близко, чтобы различать изображение на мониторе. Играет какой-то бит, но ты почти не слышишь, только качаешься в такт, сама того не замечая. Профессионал внутри тебя замечает какие-то детали, пытается чему-то научиться, но очень быстро сдаётся. Это мгновение так прекрасно. Совсем ничего необычного, всего лишь этот потрясающий мужчина сидит перед тобой в кресле, объясняя, как работает его необыкновенный мозг. Ничего необычного, ничего сексуального. Флари напевает пару слов и тут же выворачивает свой голос на изнанку, разрезает и добавляет в трек. Кажется, он не задумывается ни на секунду, что и как ему нужно сделать. Его лицо сосредоточенно, а взгляд быстро мечется по экрану. Даже немного ревнуешь его утекающее внимание. Конечно, конечно, ты готова работать над музыкой часами! Особенно с ним. Но между грэмми и возможностью целовать его, сидя сверху, ты выберешь его поцелуи. Белый свет монитора отражается в стёклах очков и это делает его похожим на персонажа какого-то аниме. Эти несколько минут проходят на грани сна и бодрствования, сумасшествия и реальности, полного безумия. Всё уже настолько не важно, что можно смотреть прямо в глаза, что ОН и делает. Потому, что сейчас, у вас ментальный контакт непостижимой глубины. Потому, что теперь, не смотреть в эти глаза ты просто не можешь. Банальность... банальность и так далее, но эти глаза прекраснее всех! Эта мудрость, искренность, энергия... Как, как человек может быть так прекрасен? Но... может. И доказательство этой потрясающей истины смотрит сейчас на тебя пьяно-удовлетворённо-возбуждённо-шокированным взглядом. И вот он — шок, собственной персоной. Видеть в его глазах нескрываемое возбуждение... это даже пугает. И вот одна твоя часть твердит «успокойся», а вторая лишь подстёгивает твои желания по отношению к нему... к Флари. Но как ты можешь прикоснуться к нему...? Да, конечно, тебе хочется наброситься, сорвать с него одежду, сесть сверху и... Но как? В мечтах это так просто, но на самом деле всё совсем не так. Как это сделать, как осуществить безумный план, когда у тебя подкашиваются ноги от одного его взгляда? Как не сломать всё это, все возможности, своей пьяной глупостью. Любое действие, которое ты могла бы совершить, по отношению к нему становится чуть ли не богохульством. Но ждать не приходиться. Флари что-то говорит, ты с трудом разбираешь слова. Он смущённо поднимает взгляд, поправляет небрежным движением причёску, словно мальчик, собирающийся впервые поцеловать девочку. Но он не собирается... пока... никого целовать. Он просто смотрит... Улыбаясь, смотря на тебя полуприкрытыми, уже непонятно от чего, глазами. Он, (откашлявшись!) пускается о объяснения и, заодно, восхваления твоего голоса. За это мгновение меняется всё. Его взгляд в твою сторону, и ты делаешь всё от тебя зависящее, чтобы удержаться на ногах, точнее, не рухнуть назад, спиной на ковёр, вместе со стулом. Такой человек, как он не отступится, если он чего-то... (или кого-то) хочет — он сделает для этого всё. Не зря же он добился многого на своём поприще. Несколько секунд ничего не происходит, лишь этот взгляд. Даже страшно немного, но ты уже паришь где-то высоко... Такого высокого и сильного чувства ты, кажется, не ощущала никогда. Флари оглядывается по сторонам. «Хм... принеси мне, пожалуйста, вон тот микрофон". И он указывает куда-то вглубь студии. Ты щуришься, пытаешься понять, куда же он показывает, но голова просто не работает. Вроде сообразив, ты поднимаешься на ноги, стараясь тут же не упасть. Спотыкаешься, но не падаешь — сам Флари поручил тебе миссию! Идёшь к микрофонам, зная, что он наблюдает за тобой. Да зачем ему это вообще нужно? Там же их целая куча... И ты даже не успеваешь найти их. Он подходит сзади. Зачем? Что ему может быть нужно? Флари прижимается к тебе, к твоей спине и, не почувствовав сопротивления, обнимает тебя одной рукой через твоё плечо. Очередное «просто так» от Флари Мора. Ты вздрагиваешь, а после мгновенно замираешь. Тебе когда-нибудь было так приятно чьё-либо прикосновение? Он дышит тебе в затылок, вдыхает твой запах. Ты не отталкиваешь его, а значит, ему можно продолжать. Таков уговор, когда не используются слова. Он осторожно гладит пальцами ниже твоей шеи, но не настолько низко, чтобы коснуться груди. Два чувства и желания с равной силой качают права, с одной стороны — ты хочешь повернуться к нему и (о, боже мой, что угодно!) но с другой... что бы он ни делал, ты не станешь останавливать. Ты поднимаешь плечи, стоя, как вкопанная, не способна пошевелиться. Чувствуешь, что уже на грани, хотя он ничего и не делал... Ага, ничего. Совсем. В голове не укладывается. Пальцы гладят, гладят... ласкают кожу, словно продолжают танец, такое, лёгкое и успокаивающее движение. С такого движения не начинают, им заканчивают любовные ласки, когда оба, уже уставшие, валяются в объятиях друг друга. Флари с этого начал. Непоследовательный. С этого, и крепких объятий, прижимаясь к тебе. Ты снова вздрагиваешь. Тебе хочется повернуться и поцеловать его, удержаться очень тяжело, но как же интересно вытерпеть это и узнать, что он хочет сделать, что он БУДЕТ делать? Он прижимается к тебе. " Чёрт, что ты со мной сделала... " Говорит он на улыбке. Мозг, который не работал и до этого, теперь же просто СГОРЕЛ. И восстановлению не подлежит. И снова это ощущение, будто тебя знобит — ты дрожишь, кажется, что руки трясутся, но внешне, это не так. Просто душа паникует... Такой мягкий, нежный, кошачий голос. Накатывает волна за волной, тело кажется раскалённым, а все прикосновения контрастно сильными. Флари разворачивает тебя к себе лицом, смотрит в глаза. Ты ожидаешь долгого пронзительного взгляда, медленного, почти киношного поцелуя, но вместо этого, он приближается к тебе и пошло целует. Сразу. Секунд десять это поцелуй лишь губами, но слово ЛИШЬ просто не клеится к описанию этого восторга и дрожи в ногах. За это мгновение невозможно принять происходящее, невозможно понять, что происходит, и это становится абсолютно невозможным, когда его язык раздвигает твои губы и проникает в рот, начинает ласкать его, встречается с твоим языком и тогда, творит что-то просто невероятное. У его рта и языка особенный вкус. Уже неясно, где чья рука в этот момент, кто кого обнимает, прижимает к себе, или попросту лапает. Ты ловишь его язык губами, охватываешь, поглаживаешь своим языком, и только потом решаешься протолкнуть свой язык в его рот, предварительно ещё укусив его за губу. Сквозь поцелуй Флари улыбается, прижимает тебя к себе одной рукой, а вторая хаотично скользит по телу, но ты остро чувствуешь и запоминаешь каждое движение. Кажется, он уже не отдаёт отчёта в своих действиях, не понимает, что творит и как он это делает. И когда ты опускаешься перед ним на колени, он лишь закрывает глаза, запрокидывает голову, что-то шепчет и тяжело дышит. Приоткрытый мокрый рот, красные от твоих укусов губы. Ты знаешь, что делать, (репетиция и выступление, всегда разные вещи) желание просто сделать, сейчас, несмотря ни на что насладиться им, почувствовать, как это... Ты только тянешь пальчики к ширинке, как он нежно убирает твои руки, с трудом дышит, и расстёгивает её сам, приспуская брюки, и снова запрокидывая голову. Ты берёшь его член в руку, гладишь, запоминаешь это чувство - мягкая и скользкая, горячая кожа. Ты припадаешь к нему губами, проводишь языком, после нескольких уверенных движений. Проводишь языком, пальцами, начинаешь искать нужный темп. Делаешь это медленно, охватывая губами и проталкивая внутрь, одновременно облизывая, заставляя потише орать неконтролируемый голос восторга. Да, именно сейчас ты выразишь ему своё восхищение. Он кивает, сообщает тебе, что делать, «быстрее», или» сильнее». Его голосом это звучит безумно сладко и от каждого слова, стона, тебя накрывает волной удовольствия. Он командует! Этот сукин сын! Флари стонет. Ты удаляешь ВСЁ подчистую со своего жёсткого диска в голове, и забиваешь всю систему этим фалом mp3 с этим сорвавшемся, глубоким стоном, причина которому - твой рот. Какой же у него поразительный голос... Он похож на пряный мёд, кошачью мяту, имбирный, горячий напиток. В разных вариациях, стон повторяется, и каждый раз тебя накрывает волной возбуждения, восхищения, некой гордости и удовольствия от происходящего. Он гладит всё, что ему доступно, стонет громче, а ты, медленно, сжимая его губами, улавливаешь перебои в дыхании. Ты наращиваешь темп, а Флари продолжает стонать, впивается пальцами в твои плечи и, двигая бедрами. Твои стоны не такие громкие, как у Флари, поскольку твой рот занят так, что даже дышать тяжело. Ощущать его во рту, ласкать языком, слушать стоны, охватывать губами, чувствуя, как он напряжённо набирает воздуха, и как дёргаются мышцы его живота... он так сильно впивается пальцами с короткими ногтями в плечи, что очень больно. Но эта боль в плечах отходит на второй план... Ведь он впивается пальцами с такой силой потому, что его совсем скоро настигает глубокий, громкий оргазм. Его стоны, всё громче, откровеннее, глубже и искреннее. Вдох, ты глубоко заглатываешь, он напрягается, слёзы выступают на твоих глазах. Ты даже не чувствуешь вкуса. Твой рот свободен. Ты пытаешься отдышаться и почти падаешь, садясь на пол. Горло саднит, глаза щиплет (в лучших традициях) ты поднимаешь взгляд, чтобы увидеть Флари, но он в прямом смысле слова падает на пол, рядом с тобой. Хватает за руки, обнимает, целует всё подряд. Вся пошлость его стонов, этот дьявольский взгляд... словно этого ничего и не было. Он берёт твоё лицо в ладони, улыбается, целует в губы уже совсем иначе, с долей сумасшедшей благодарности. Ты приходишь в себя, ровно, как и он. Чёрт, неужели ты всё испортила… Да, тебе очень этого хотелось, но возбуждённый и пьяный разум, как ни странно, не лучшие советчики. Ты чувствуешь, знаешь, что есть что-то большее, ведь девочек готовых доставить ему удовольствие у него может быть полно. Дело ведь не в этом. Это… слишком просто. Флари ложится на пол, рядом с тобой, продолжает глубоко дышать, на его лице улыбка, глаза прикрыты, он облизывает губы. Ты же наблюдаешь за ним, стараясь откашляться, уж слишком сильно болит горло. Ты не можешь поверить в то, что произошло. Смешно, но ты даже не знала о таких своих способностях! Он вдруг оказывается рядом, снова целует, его руки слабее обычного, но он медленно приходит в себя. Ты поддаёшься всем его движениям, не в силах поднять даже руку. Ты подчиняешься, он заваливает тебя на пол, оказывается сверху, и его язык прикасается к твоей шее, рисуя восьмёрки. Чувствуешь его вес на себе, прикосновение губ и языка, который быстро скользит всё ниже и ниже. Ладонь накрывает грудь, проверяя, как именно тебе нравится. Он улыбается, когда ты выгибаешься и стонешь, от его резких движений, грубоватых, и он применяет эту тактику, чередуя её с почти ангельской нежностью. Он не привык видеть такую бурную реакцию, а тем более слушать. Странно, но в его голову вбивается поразительная мысль — как он вообще мог быть с кем-то другим? На пару мгновений он даже прерывается. Он ведь никогда не получал такого удовольствия... Эта мысль тает, Флари откладывает размышления на потом, это не так интересно, как сжимать грудь и покусывать её, едва не оставляя тёмные крохотные синяки от подушечек пальцев. Флари гладит пальцами твоё тело, талию, и спускается всё ниже, рисуя языком дорожки. Просто потому, что он должен (и хочет) попробовать каждый участок на твоём теле. Он гладит языком твой вздрагивающий живот, а пальцы спускаются на бёдра. Он продолжает, снимая с тебя всё лишнее, не акцентируя на этом внимания, но в этом есть какое-то особое удовольствие... Флари, устраивается меж твоих ног, целуя бёдра, поглаживая пальцами. Он возвращается повыше, целует живот и снова опускается обратно, чуть ниже, охватывая твои ноги так, чтобы ему было удобнее. Его имя само срывается с губ, но ты и не пытаешься замолчать. Только «Флари, Флари... Флари...» И Флари позволяет запустить пальцы в его волосы, для чего кладёт твою руку себе на затылок... ты сначала перебираешь его волосы осторожно, даже трепетно, у них особенная структура, ты уже не сможешь её забыть. Они жёсткие и мягкие одновременно, ровно как и он сам. Его язык то мягкий и прикасается почти всей поверхностью, то Флари напрягает его, и ласкает самым кончиком, чуть быстрее. Он присоединяет палец, он легко входит, ты чувствуешь его в себе. Тебе кажется, что тело немного отстаёт, но в этот самый момент, когда Флари в который раз умело задевает языком, тебя накрывает. Он заставляет тебя вздрагивать и стонать без остановки. Если до этого оргазм мог быть ментальным, сейчас, всего за пару минут, ты кончила под его губами точно так же, как и он благодаря твоему рту. "Это что бы у тебя не возникли сомнения" - пьяно смеётся он, но ты не слышишь, что он сказал. На несколько секунд теряешься, не понимая где ты. До тебя доходит, что произошло. Он накрывает тебя собой, целует, гладит плечи. Флари с трудом дышит, с трудом держится, чтобы дать тебе отдохнуть, или, хотя бы, чуть отдышаться. Как так случилось, что их двух незнакомцев на улице вы оказались в этом тёплом и убаюкивающем месте, где нет ничего кроме тепла тел? Где вы так быстро перешагнули через всё и совершили акт обмена эмоциями, энергетикой... (и слюной) Он целует тебя, отдаляется, ты открываешь глаза и видишь его перед собой. Карие глаза, умоляющие, красная полоска влажных губ, песчаные щеки. Он — совершенство, и это совершенство снова целует, гладит тебя, и уже готов умолять. Ты слышишь, как он что-то шепчет, и понимаешь — он действительно умоляет. Глубоко целуешь его, обхватываешь ногами, постанывая лишь от этого действия. Так это прекрасно... Так ты хотела этого, охватить ногами его тело. Это субтильное, такое родное. Ещё поцелуй, заминка только для того, чтобы побеспокоиться о защите, и ты чувствуешь его. Сильнее сжимаешь Флари в объятиях, что бы почувствовать всё ещё ярче. Он срывается со стона на стон, осторожно перекатывая тебя на бок, до боли впиваясь губами в твои. Это уже не мальчик, стонущий сладким, медовым голосом, что, конечно, просто восхитительно. Но сейчас... сейчас это одержимый сексом мужчина, кусающий твою шею, мужчина, который делает всё, чтобы как можно глубже проникнуть в тебя, двигающийся резко и громко стонущий при каждом движении. Ты пытаешься поцеловать его, поймать его губы, твоя рука всё ещё в его волосах, и ты притягиваешь его лицо к себе. Тебе удаётся вырвать у него поцелуй, недолгий, но глубокий, на несколько секунд даже его мягкий язык в твоей власти. Ты отдаляешься, стонешь, но не закрываешь глаза от удовольствия, ты смотришь, как меняется его мимика. Губы, открытый рот, напряжённые мышцы, этот поразительное выражение лица, на грани чего-то разрушительно восхитительного. Вы стоните, кажется, в унисон. Голоса сливаются, образуя чарующую музыку. Любой, услышавший это, попросил бы сигаретку... Голос Флари меняется, в нём слышатся истерические нотки, он ускоряет темп, силой прижимая тебя к себе, загоняя до боли глубоко. Он рычит. В этот раз ты особенно чувствуешь, как он вздрагивает, громко-громко стонет... Даже дышать становится больно, ты набираешь полные лёгкие воздуха, тело дрожит, голос сорван, твоя душа переживает перерождение, и это перерождение накрывает тебя второй раз за эти минуты. Этот чертовски совершенный голос... У тебя, в самом деле, кружится голова, хорошо, что ты уже лежишь на полу. И вот напряжённое до предела тело содрогается, да так сильно, что приходится успевать набрать воздуха. Дыхания хватает с трудом. Когда физическое удовлетворение достигает ментальное, Флари без сил падает рядом, пошарив рукой, и неуклюже тебя обняв. «Я должен сказать» Шепчет он, и ты понимаешь фразу спустя приличное время. Поняв, переспрашиваешь. "Это самый невероятный секс в моей жизни. Чёрт." Отвечает он. "Ты чувствуешь тоже самое?" и ты смеёшься, закрыв лицо руками.