спасибо, что пришел, саске.

– мы могли бы доверить эту часть шикамару, что думаешь, наруто? – я выйду покурить. – побоялся бы сенсея... – всей фразы брюнет не услышал, преодолевая ступеньку за ступенькой. да и не очень хотел. прохладный ветерок рассыпается прямо у лица по каплям, парень подходит к краю и неторопливо поджигает сигарету. клубы дыма скрывают лицо в вишнёвой вуали, дым расходиться по телу. – разве ты не готовишься к фестивалю? – голос хриплый, пробирает на сухой кашель, разрывающий кашель. а гаару на рвоту, от вишни, от сигарет, от саске. – разве вы его не заняты его организацией? – все же мягко. конечно, мягко, он не может по-другому, не с саске. брюнет не оглядывается, зачем? он знает непослушные красные волосы старшего, знает отцовскую вечно расстроенную гитару, которой гаара, ну уж очень дорожит. вечер идеальную белую рубашку на два размера больше и мятую водолазку внизу. мам, всем видно лишь воротник, зачем её гладить? гаара вздыхает, приближаясь к брюнету на пару сантиметров, но не слишком близко, чтобы не чувствовать сигареты и ванильный шампунь. видеть конец черного изношенного худи достаточно. – ты снова пропустишь набор вокалистов? – разве мой голос ещё годиться хоть на что-то? я давно не практиковался. – прекрати врать. окурок стремительно полетел на холодный асфальт, а саске, засунув руки в карманы просторного худи, направился к выходу. курение не снимает стресс в присутствии надоедливых мальчиков. – если тебе так будет спокойнее, то поработай за обоих. – только если ты посмотришь. *** свет фонариков бегает от проходящих мимо теней, а все тропинки оглушают по-детски приятным шумом. саске выбивается из ночного шума. да он спал бы уже третий час, только какаши заставил прийти что-то обговорить или типа того. брюнет не помнит, сам ведь смотрел фильм, не вслушиваясь совсем. тир, палатка с блинчиками.... саске вовсе не ел перед выходом, а ещё саске не знает плана фестиваля. не знает и что забыл в студсовете. ах, да, сакура заставила вступить. мол никакой работы, мне просто нужны люди для количества. сказал бы кто, что это количество обязательно присутствовать на каждом собрании. – по-моему, туда... – шепотом произносит брюнет и направляется в толпу. конечно, он не знает где этот чертов учитель, но какаши ведь проверит толпы, чтобы найти младшего? а в толпе голос такой знакомый и мягкий, под чуть расстроенные струны. такой приятный и бархатный, совсем не хриплый как у саске. конечно, гаара ведь не просто так один из лучших вокалистов школьного клуба. учитель ведь не просто так помогал и подтягивал на каждой ноте, только бы не разочаровать. а брюнет фыркал, пальцы царапая об струны. у гаары тембр приятный, и расстроенная гитара лишь шарма придает. а ещё у гаары в глазах и еловый лес, и бушующее море. а ещё взгляд у старшего всегда мягкий. но не на всех он так смотрит, только на саске. брюнет так смотреть не умеет. у него от лица старшего все внутри в кашу превращается, а нос запах сожженной вишни окутывает. гаара всегда впереди, всегда для всех пример, с первого дня. а у саске даже с идеальной игрой так за душу брать не получается. вот он и закурил. и совсем не понятно почему старший начал ещё сильнее горло царапать своим голосом. саске поёт, он играет. больше чем когда-либо. иногда даже получается так хорошо, что думается со старшим посоревноваться могу. нет, не может. может вырвать страницу и сжечь, но он этого не сделает. просто закурит в кровати, надеясь, что образ уйдет и уснет. и приснится ему совсем не гаара, красноволосый парень, что хуже кошмара. а голос стихает и струны не поют, даже толпа хлопать перестала. – как тебе? – угу, молодец. старший улыбается слегка, уголки губ поднимает, радость скрывать не хочется, но это всего лишь комплимент. всего лишь от саске. – пойдем, – гаара хватает брюнета за руку и ведёт сквозь палатки, пальцами слегка запястье сжимает. так он аккорды зажимает? оба выходят на какую-то площадку, похоже на родную крышу, где саске курит, а гаара приходит на развивающиеся волосы младшего посмотреть. – здесь будет хорошо видно фейерверк. – угу, – саске на фейерверк смотреть не будет. какой идиот вообще смотрит фейерверки рядом с гаарой? хотя пусть смотрят, представлять как зарываешься руками в непослушные волосы только саске позволено. о чем ты, блять, думаешь? рывок. небо расписывается цветами из разноцветных огоньков. а у гаары в глазах ночной калейдоскоп, и улыбка совсем детская, наивная. старший поворачивается, хоть на секунду на саске взглянуть. и губами соприкасается. совсем как во сне. у брюнета губы горьковатые, с тем самым вишневым привкусом, а у гаары губы обветренные, покусанные, и совсем не увлажненные, дурак. саске отрывается. по телу приятное ощущение разливается, лучше сигарет стресс снимает. – спасибо, что пришел, саске.