Стихотворное море

Стих верлибр. Я его напишу. А потом, пожалуй, умру. Прекрати! Это не прихоть! Жизнь твоя лишь одна, не будет Для тебя ничего иного! Ты не можешь мечтать о смерти, А затем беззаботно бросить: «Я теперь буду жить, c'est la vie». Это всё для тебя строилось! Это ради твоей жизни. Раз уж часто так меняешь свой выбор, То реши, наконец, иль в окно мирно выйди! Раз тебе так плохо - сдохни или исправь ситуацию, А стихи ничего не решают. Что он был, что его не стало. Ну давай, режь неумело, вот уж тут никто не научит. Как ты выпьешь таблетки, если не знаешь, где дома аптечка? Ну попробовала. Знаешь, крюка нет. И к чему же крепить верёвку? Ладно, постой на крыше. Как туда выйти? Страшно! Ветер, снег, лужи, ворона. Твоя смерть - идиотская шутка. Может, найти что-то лишнее? Переписать верлибр? Нет, ты опять что-то мямлишь и про смерти подростков читаешь. Да какая смерть?! Ты совсем умом тронулась? Но мне холодно, больно. И меня парень бросил. Парень? А может, это ты его обманула? Заканчивай! Ты вообще понимаешь, что ты станешь банальной статистикой? Ну, Помри. Миру плевать. Он превратит тебя в долю процента на графике. Станешь пустым местом. А стихи порвут, забудут. Не нужно. Мы устали. Уйди с крыши, сними верёвку, выброси таблетки. А затем допиши верлибр.