чёрный

Окутанная мраком гостиная в гостинице шуршала тишиной. Тишиной относительной, конечно, но в ночь на новой год - достаточной. Длинные красные и синие лучи ползут по потолку, чернота вокруг них немного расступается, но не достаточно, чтобы совсем исчезнуть. Они немного подрагивают, шевелятся. Потом машина скрывается в очередном туннеле. Лучи света тают, оставляя черноту Какаши в покое... Звуки все таки были. Машины, грузовики, легковушки сновались тут-и-там издавая шероховатые звуки скрежета двигателя, иногда этакую «толщу шума» прорывал наглый водила-мотоциклист, с визгом проносящийся по скоростному шоссе. Хатакэ был неудачником, он это прекрасно знал лишь потому, что сам за себя это решил. Какой придурок будет праздновать Новый год, когда стоило бы отмечать праздником каждый день в календаре, когда смог разлепить пустые глаза и тихонько покачать головой в сторону такого соблазнительного подоконника. Потом немного, всего примерно двенадцать часов, пролежать в постели совершенно неподвижно, словно не человек вовсе, а предмет декора или груда мусора, мешок из кожи набитый дерьмом и сожалениями. Наконец, сводит - кажется ни на секунду незамкнувшиеся - глаза с потолка и утробно вздыхает. Так вздыхает, будто ему сказали, что завтра он умрет, а послезавтра выиграет в лотерею. Не то чтобы ему было дело до какой-то там лотереи. Вообще, не то чтобы Какаши было хоть до чего-то какое-то дело. Ему было бы скорее жаль себя, за то что даже после смерти ему удалось проебаться, хоть и в таком изощренном виде. В общем-то, Какаши хотелось оправдать себя в том, что смысла отмечать Новый год было мало. Ему кажется грубым плевком на могилы его семьи - праздновать что-то, когда собственная жизнь напоминает скорее затянувшиеся поминки, с громким плачущим реквием на фоне. Поминки матери. Поминки Отца. Поминки Рин. Его поминки. С тех пор он не чокается, не отдает алкогольные салюты, ведь это просто невежливо - салютовать за мертвецов, вечно живущих в его голове. Своими холодными руками, вымазанными то ли навозом, то ли грязью с глубины могилы, они подбираются прямо к его сердцу, раздвигают ребра, будто они из пластилина или проволки, гребут дальше по артериям, пока не подступают, руки, если вы забыли, подступают к самому горлу. Остаются там блювотным комом из ненависти, любви и сожалений. Худших чувств на свете. Почему? Смешайте все цвета во вселенной. Какой цвет у вас выйдет?