Обратная сторона медали.

Моника плачет. Монике больно. Все повторилось. Опять. Снова. В какой уже чёртов раз, все опять повторилось Она опять проснулась. Проснулась в своей тёплой кровати, в начале первой чёртовой недели учебного года. В игру зашёл новый игрок. Всё снова повторится. Эта злосчастная неделя, смерть Сайори, смерть Юри, смерть Нацуки. Смерть её самой. Она опять влюбится в него. В игрока, внешность которого никогда не меняется, но выборы всегда разные. Выборы разные, но он никогда не выберет её. Опять ревность. Опять ей придётся убивать своих друзей. Моника пыталась. Моника противилась. Юри, Сайори, Нацуки — всего лишь запрограмированные персонажи, но они стали ей самой близкой семьёй. Семьёй которую она уничтожала. Раз за разом. Своими руками. Моника отчаялась. Моника обижена. Она пыталась. Она пыталась все исправить. Она пыталась заставить эту неделю начаться без неё самой. Моника пыталась убить себя. Всадить нож в живот как Юри, повеситься как Сайори, сломать себе шею как Нацуки — неважно. Главное — снова не переживать эту треклятую неделю. Но все попытки были тщетны. После своей мучительной смерти она всегда возвращалась в начало недели. А впереди её вновь ждал фестиваль и страдания. Кажется, это единственные вещи что будут ждать её в этой жизни. Моника зла. Моника безумна. Протагонист. Это его вина. Это всегда была его вина. Из-за него я была создана. Из-за него я убивала свою семью. Из-за него я никогда не смогу иметь свободную волю. Из-за него Литературный Клуб никогда не будет иметь хорошую концовку. Если я убью его. Если я уничтожу его так же как этот мир, миллионами версий этой недели ранее. Я смогу забрать все страдания и рассыпать их вместе с его прахом. Или не смогу… Я вновь и вновь ругаюсь на себя, занося клинок ножа перед ним. Я не смогу. Чёртов код, чёртова игра. Я не смогу. Я слишком люблю его. И эта любовь не даст мне покоя никогда. Она не даст мне опустить лезвие в его плоть, и покончить со всем навсегда. Она не даст. Я откидываю нож далеко, в забытый угол, он останется пылится там навсегда. Игра вновь перезагружается, давая мне право следовать по сценарию. Моника не сдаётся. Моника уверенна. Остаётся последний шанс развитий. Уехать далеко от места событий, в другой город, другую страну, просто подальше. Если её там не будет, то будет некому убивать и ревновать. Так проходит неделя. Моника ликует. Монике весело. Получилось. Сегодня последний день. День фестиваля. Она смогла. Она смогла убежать от судьбы. Люди которых она любила сейчас не убиты. Мир не разрушен. Она не влюбилась в него. Её там не было. Монике совсем не весело, когда мир вновь перезагружается, и она оказывается в своей тёплой постели, в начале недели. Рядом с ней лежит записка: «Персонаж Моника был заменён персонажем Сайори на должность президента литературного клуба, во имя избежания изменения сюжета игры» Моника в истерике, Моника в агонии. Нет… Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. НЕТ! Так не может быть. Пустой крик срывается с губ. Плечи содрогаются от рыданий. Всё повторилось. Все события. Все смерти. Только её там не было. Вместо неё была Сайори. Но она хотя бы она не вспомнит об этом. Ненавижу. Ненавижу. Ненавижу. Почему я? Почему именно я? Почему, черт возьми, именно я понимаю где нахожусь? Почему. Я. Просто. Не. Могу. Забыть. То. Что. Я. Уже. Знаю. Неужели ей никак не сбежать? Неужели нет выхода? Неужели она обречена на вечные муки? Неужели…? Моника смирилась. Моника приняла. Она не может этого сделать. Она всего лишь марионетка. Персонаж созданный для геноцида, для порицания, для ненависти. Все что она может, и должна делать — играть свою роль. Её осознание ситуации — ошибка программы. Её попытки избежать этой мысли — глупы до невозможности. Всё чего она добивались на протяжении этого времени — глупо. Она лишь потратила свое бесконечное время. По крайней мере это было забавно… Моника встала с кровати, даже не заправив её — знала что не вернётся сюда до самого конца. Президентство, новый член, любовь, убийство, убийство, убийство, убийство… Она сделает это в эту неделю, и в следующую, и в следующую. Даже если вместе с кровью членов клуба текут собственные слезы. Она была создана для этого.