Немая любовь

Мир вздрогнул перед ним, когда он увидел ее идущую по парку всю в слезах. Что случилось для него, так же как и для нас оставалась это загадкой. В этот пасмурный день он был один в парке, кто этот он , он просто художник. Всегда один. Одиночка. Он сидел и рисовал, что он рисовал, он рисовал скамейку и фонарь рядом с ней, и иву печально склонившеюся над этой скамейкой. Казалось бы, он не обратил на нее внимание, если бы она…Она нарушила его композицию, нарушила, нарушила просто своим присутствием. И он увидел ее, он не успел разглядеть ее лица. Она скрывала его, скрывала его своими руками. А руки были мокрые от слез. Он мог видеть только ее силуэт, сидящий на скамейке, окутанной туманом. Казалось что туча спустилась с неба, и нарочно заволокла ее серой пеленой . Он влюбился, влюбился просто в ее силуэт, в ее печальные вздохи и всхлипы, в ее волосы струящиеся по спине. Он сидел на траве, и не мог пошевельнуться. Он любовался. И тут он почувствовал, что то не обыкновенное. Как будто что то тяжелое и весомое упало на него и это тяжелое было легким и мягким, но не подъемным. Он бы закричал, если бы мог. Он не смел шевельнуться, он боялся. Он боялся что она уйдет, что она всего лишь виденье, что ее не существует. Он не знал что делать, если бы он мог, он подошел бы к ней и спросил в чем дело. Но он был нем. Он мог только рисовать. И своими рисунками он всегда пытался сказать что то важное, то что он не мог сказать. Он начал рисовать ее. Ее силуэт, ее нежные руки , спрятавшие ее соленое от слез лицо , ее ноги, до того изящные что он боялся неудачным штришком все испортить, ее тело которое склонилось на колени. И каждый ее вздох сотрясал мертвую тишину над парком. Он рисовал ее, так старательно, что с его висков каплями катился пот, его руки двигались легко они буквально парили, но прорисовывали каждый элемент, который был виден его глазу. Он дорисовал. Но она как и прежде грустно стонала, всхлипывала от непонятной ему боли. Казалось что что то немыслимо тяжелое свалилось на ее хрустальные плечи. И он решил подойти, подойти к ней. Он спрятался в длинный ветвях ивы. Он шел, шел он медленно, но с каждым шагом он подходил ближе к ней. И вот ему оставалось только раздвинуть ветви и она увидит его. Его, ее тайного поклонника. Он подошел близко, так близко что ее каждый вздох содрогал воздух перед ним , так близко что он уже чувствовал ее не равномерное горячее дыхание. Ему хотелось подойти и прижаться к ней, к ее теплому телу, что ему мешало? Казалось только занавес ветвей отделяет его от нее. Но он не мог его ноги стали ватными, они не могли сделать шаг, его руки не поднимались он не мог отодвинуть занавес. А она продолжала стонать на скамейке, он не мог смотреть как она страдает, он не мог. Его тело и разум охватило не понятное ему чувство, ему хотелось сделать что то, что то что бы она ни мучилась, но только что он мог сделать, что? Он шевельнулся и она подняла голову, ее глаза кажется что то искали в спустившееся темноте, искали что то знакомое. Он поняла откуда слышен был шум, и она подходила все ближе и ближе. Ее дыхание было все горячее и горячее. Она едва прикоснулась к зеленому занавесу, как тут…