Цвета

Я уважаю белый. Он холодный и точный, как лед, который он олицетворяет. Он не терпит ошибок. Не терпит смятения, обволакивая тело холодной коркой, вырисовывая витиеватые узоры на коже. Или же обращается глыбой смертоносных шипов. Сметая, прокалывая и хороня заживо под толщей льда. Но лучше всего белый умеет быть нежным. Как снежинки во время снегопада. Маленькие, холодные, но такие пушистые. Они мерно окружаться в танце, невесомо опадая на волосы и одежду. В моих руках они податливы, принимая любую форму, устремляясь в любом направлении. Потому что они смирились. Я ненавижу красный. Он упрямо идёт вперёд сжигая всё дотла, оставляя за собой лишь выжженную землю. Он не оглядывается, не страдает, не сожалеет. Он просто продолжает жечь всё, до чего дотягивается. Его трудно остановить. Подавить до такой степени, чтобы он больше никогда не смог обратить в пепел всё, что мне дорого. Но он продолжает разгораться вновь и вновь. Подчиняя, прогибая, манипулируя мной. Делая всё, чтобы я загорелся тоже. Сдался, рассыпаясь и собираясь вновь во что-то новое. В то, что он бы смог назвать идеальным. В то, что будет охвачено огнём. Я люблю зелёный. Он может быть нежным словно белый, и обжигающим словно красный. Но при этом, не являясь ни тем, ни другим. Он спокойный, как шорох листы в кроне деревьев. И яркий, как весенние цветы. Он яростно тянется вверх, не взирая на преграды. И потом с грохотом падает вниз, чтобы подняться вновь. И это заразно.