Встреча.

Майрону не нравится море. Не нравятся чайки, не нравится песок под ногами, не нравится соленый запах. Но ему нравится тот, кто там живёт. Не те, не во множественном числе. Один единственный, кто сейчас ждёт его на берегу. — ты снова задержался. — «единственный» капризно надул губы и перекатился на спину, звонко ударив рыбьим хвостом по воде, в которой лежал по пояс. — извини. С каждым разом ты назначаешь место встречи всё дальше и дальше. — мужчина опустился на колени рядом, кажется, совсем не заботясь о том, что песок может забиться в обувь. — извинения приняты. — русал смотрел на любовника снизу вверх, сощурившись от яркого света. — у меня для тебя кое-что есть. Интересно? Не дожидаясь ответа Макалаурэ зарылся тонкими — и вопреки стереотипам не перепончатыми — пальцами в светлый песок и приподнял на ладони раковину гребешка, под солнечными лучами явно отливающую рыжим. — ты на нее похож. — довольно проурчал, явно гордый своей находкой. — может, это она на меня похожа? — нет, она старше. Человек фыркнул от смеха. Скинул кроссовки и вытянул ноги, позволяя прохладной воде его коснуться. Рядом устроился русал. Может быть, в этот момент Майрон стал любить море чуточку больше.