My scottish sweetheart

Ты смотришь в эти бездонные, почти чёрные глаза, на эти тонкие губы и высокие скулы (о, да, о них почти можно порезать палец!), на эти волосы с пробивающимися белыми прядями, мягко обрамляющими лицо, усталое, но не от старости - жизненного багажа, которого хватит на несколько жизней; на изящную фигуру, которую так и хочется прижать и... никогда не отпускать, баюкать его, как ребёнка (и тут опять эта гадкая мысль - ну как такое чудо-а крохой он был ещё большим чудом, я уверена - можно бросить? не мать, а ехидна, кукушка), на руки с длинными пальцами, торс идеальный для его лет и, что греха таить, отличный зад, не особо изменившийся с Full Monty. И тут ты понимаешь - вот оно счастье, засыпает и просыпается подле тебя, отводит твоих детей в школу, иногда готовит ужин и делает прочую милую домашнюю мелочёвку, которую иные мужья взваливают на хрупкие женские плечи и будто так и должно быть. А твой - он самый-самый и хочется кричать об этом на весь мир и во всю глотку. И тут он подходит к тебе, заключает в горячие объятия и произносит со своим знаменитым шотландским акцентом: - О чём задумалась, милая? А ты отвечаешь, что ни о чём, просто счастлива, что он у тебя есть.