Последнее выступление

Камни летят. Стою посреди площади, нем как рыба. Голос мне не вернули. Посчитали, что сойдёт и так. Камни летят. Читаю с листа, мысленно, но лист рвется. Кожа, впрочем, тоже, но это… Камни летят. Что можно выбить камнем из камня? Ничего, кроме правды? Всё кроме неё? И то, и другое? Шёпот за кулисами не прекращается. Гомон голосов в зрительном зале не стихает ни на йоту. Антракт не дают. Камни летят. Самое время подумать, кто и зачем?.. Явно не все. Наблюдаю шевеление у входа. Кто-то уходит, отворачивается, не выдерживает. Кто-то замер, утонув в своих мыслях. Кто-то шепчет «ничего не происходит, ничего не происходит, ничего», как молитву, и снова заносит камень. Кто я? Я часть той силы… Нет, это не отсюда. Я и есть та сила, которая давно ничего не хочет, но совершает что-то по инерции. Прямо как моё нынешнее выступление. Я даже не вижу лист. Что я читаю? Камни летят. Может быть о мотивах? Зачем? Откреститься? Сбросить ответственность, как ненужный хвост? Почему некоторые люди сами называют себя крысами? Крысы хорошие животные, некоторые люди — не очень. Камни летят. Спросить почему? Ошибочное суждение? Образ, туманящий взор? Вера в невозможное? Нет идеальных людей, есть те, кто лучше загримирован и меньше о себе говорит. Хотя иногда кажется, что больше. Как и задумано сценарием. Камни летят. Меня повесили на стену, вместо афиши. Прилепили на бумажный клей, как объявление о продаже личности. Интересно, которой из? Сколько таких личностей они продали до этого? Сколько их них мои? Камни летят. Я — прах сожжённого за чужие идеалы. Я — скомканное фото в чьём-то бумажнике. Прорубленная икона на чьей-то стене. Я хотел возразить, но голос мне не вернули. Хотел ли я быть частью этого спектакля? Очевидно, нет. Почему тогда камни всё ещё летят? Сжаться. Закрыть глаза. Глубокий вдох.