Манифест её жизни

Светлые, почти прозрачные пальцы скользили по листу бумаги, танцуя свой непонятный танец. Проходили секунды, бешеною вереницей превращались в минуты, которые в своё время уходили в часы. На листе бумаги ничего не было понятно. Он был заляпан, оттенок чёрного заполнял больше пространство, однако и среди всего тёмного, прятались фиолетовый, розовый и бирюзовый. Почему были такие хаотичные цвета? Сама художница не смогла бы ответить на этот вопрос. Что же это была за картина? Предположим, если отодвинуться слегка назад и немножечко сощуриться, то... Ничего. Вам может показаться, что это просто мазня, но нет. Это манифест жизни над смертью, этот рисунок победа счастья над печалью. Внутри глухой и темной комнаты, окна которой занавешены тяжелыми бардовыми шторами, чувствовалось спокойствие и лёгкость. Ещё вчера, готовившись к своей смерти, она смотрела на эти шторы и представляла как отодвигает их, открывает окно и летит. Её тело будет долго остывать на раскалённом асфальте, а соседские дети будут шокированы. А может и нет. Соберётся народ. Кто - нибудь да опознаёт девушку, живущую за тяжёлыми ставнями и возможно найдёт её квартиру. А там уже будет ждать записка, в которой она просила позаботиться о своей кошке, а также позвонить матери и сказать, как сильно она её любила. Просила не горевать слишком долго и... От этих мыслей в карих глазах появляются слёзы. Почему? Зачем ей это делать? Неужели нет другого выхода? Она сползает к стенке и начинает рыдать. Ей больно, ей страшно, куда бежать. Жизнь была настолько чёрная в тот момент, что старый мольберт, покрытый пылью мог бы вполне описать состояние её души. Ей было плохо. Хотелось себя удушить, но не хватало сил. Не перебороть этот страх, ни сражаться с этим. Но... Разве в этом смысл жизни? Чтобы просто уйти? Наложить на себя руки и наплевательски отнестись к чувствам близких людей? Нет. Или да. Нет? Почему её неуверенность в себе и боязнь смотреть на свои собственные сотканные мысли, могут довести человека до обрыва? Что есть жизнь? Что она сделала ей такого? Ни - че - го. Обидные слова, сказанные когда - то её матерью настолько глубоко засели в сердце что поселили в нем чёрное семя, с которым она борется несколько лет. Она уже не пишет картины и мало общается со внешним миром. Ей не хватает сил на общение, необходимо ведь поддерживать свою внутреннюю силу, чтобы не гасить в себе жизнь. Но почему? Зачем она должна страдать? Есть выход? Психолог? Друзья? Любимый и принятие того, что Мама сказала все в запале. Понять и простить. Понять, принять и простить. Переосмыслить свою жизнь. Она встала с кровати. Это был первый раз, когда бардовые шторы не казались такие страшными, как много раз до этого. Закрытая дверь уже не являлась способом отделиться от мира, а была лишь легкой преградой, которую легко можно было бы пересечь, необходимо лишь дернуть ручку. Взяла из угла мольберт и старые, пыльные кисти. Поставила лист перед собой и не думая, начала творить. Ей больно, тошно и душно, она хочет плакать и кричать, но рисует. Час, два, три. Чёрный, один чёрный, почему он? Ей нравится. А ещё фиолетовый и бирюзовый. Розовый. Цвет барби. Когда затекла спина, голова прояснилась и слез уже не осталось, она встала. Подошла к окну и раздвинула шторы. Теперь она не хочет прыгать, она будет жить. Сегодня, завтра, всегда. Зачем? Эта картина манифест её жизни и она будет дальше, нести эти краски с собой. Смотря прямо в глаза своим страхам.