Мама, а кто этот дядя?

Умный. Слишком умный. Ангельская улыбка, но дьявольская наглость. Противоречивость его натуры всегда меня пугала, и, видимо, именно она же так заинтересовала. Моё отношение к нему не сравнить ни с чем. Я строгий босс, а ты мой подчинённый, только вот почему у меня постоянно было чувство, что всё как раз наоборот. Мои слова. Это всего лишь фразы. То, что на самом деле твердило сознание, никогда бы не вылилось на поверхность. Мы чувствовали друг друга на ином уровне. Вот только была одна проблема. Кровавый Джон. Ты помешан на нём, а я лишь ловлю его, чтобы посадить за решётку. Он, конечно, убийца, но… Ты любил свою жену и любишь до сих пор, а он тот, кто поставил непробиваемый барьер между вашими чувствами. А что со мной? Пара поцелуев и переспали разок, а в остальном мы даже не были в отношениях. Зато, теперь ты снова объединился со своей семьёй, жалко лишь, что я больше тебя не увижу... «Мама, а кто этот дядя?» - мой сын взял в руки столь знакомую фотографию, где мы с тобой обнимаемся после раскрытого преступления. Слёзы в миг навернулись на глаза, но я даже не собиралась останавливать их поток, да и не смогла бы всё равно. Слишком много наболевших чувств, что ещё не прошли. Слишком многое прожили вместе и прошли плечом к плечу. Но нельзя так много плакать, не надо расстраивать сына. Да и где вообще моя полицейская выдержка? «Патрик, поставь на место. Эта фотография уже ничего не значит,» - прошептала я, вытирая влагу с глаз и убирая снимок на самый верх шкафа, где даже я сама смогла бы про него забыть.