Leave me in the forest.

У тебя ничего не получается. Всё ломается, всё рушится. Портится, валится из рук. Мысли не могут собраться в кучу, они все находятся в разных агрегатных состояниях, неспособных перемешаться в одно целое. Тебя пугает всё происходящее. Мир вокруг тебя давит. Тебя раздражает всё окружение. У тебя вызывают нервный тик люди, входящие в кабинет без стука чисто для того, чтобы задать очень глупый вопрос про жизнь. Ты кричишь, на тебя кричат. Тебя трясёт от агрессии. Слёзы в очередной раз наворачиваются, а голова начинает болеть всё сильнее и сильнее. Мир полон хаоса. Всё стремительно рушится. Тебе хочется убежать от всего этого. Ты хочешь в новый мир. Мир, полный тишины. Где ты будешь одинок. В котором будешь только ты и никого более. Тебе нужна новая реальность. Прямая. Никаких криволинейных, стремящихся вверх или вниз. Всё ровно. Непринуждённо. Тебе нужно место, где есть всё, что нужно для тихой и мирной жизни. Никаких войн. Только спокойствие. Ты устал. Устал от всей этой вечной суеты, нужной ровным счётом никому, кроме тебя. Устал от выживания в этом грёбаном мире, полном бетона, безжизненности и гнева. Холодном, неуютном, сером. Что ты закрываешь глаза, что открываешь – разницы практически нет, ведь что в таком состоянии, что в таком всё равно темно. Бежишь из этого места домой. По пути тебя чуть не сбивает машина. Ты успеваешь кого-то нечаянно толкнуть в лужу, на кого-то проливаешь очередной стакан капучино. Лифт, по счастливому стечению обстоятельств, не работает, из-за чего ты, весь уставший и задолбавшийся, поднимаешься с горем пополам на девятый этаж с помощью обессиленных ног в грязных белых кроссовках. Судорожно вставляешь ключ в дверь, кое-как открываешь один замок, второй, вбегаешь в родные четыре стены, хлопаешь, в спешке закрываешь большой и тяжёлый кусок холодного металла, обшитого деревом. Тебе настолько всё равно сейчас, что даже сняв вещи, ты их не убираешь или вешаешь, а оставляешь разбросанными в коридоре с мыслью, что потом уберёшь всё. Ну или оставишь так до следующего дня, всё равно ты живёшь один. Заварив чашку крепкого чёрного чая, ты выходишь на балкон и просто любуешься той тройкой берёз, пытающихся хоть как-то оттенить это кирпично-бетонное царство с небольшими вставками из стёкол. Ветер приятно дует, шелест листьев пытается перебить звук рядом проезжающих автомобилей. Ты пытаешься ловить момент и хоть какое-то чувство единения с природой. Единение с природой… Новая реальность… А не сбежать ли отсюда? Внезапно! Всё равно ты здесь никому не нужен. На работе про тебя забудут уже через неделю, а остальным на тебя откровенно плевать. На дворе была прохладная осень. Одеться нужно было тепло. Открываешь шкаф, надеваешь всё чёрное – чёрные джинсы, черный свитер, чёрные носки, даже чёрные кроссовки достаёшь. Порывшись среди икебаны из одежды, находишь очень большой, толстый, чёрный шарф, размером схожий с пледом. Его ты тоже берёшь с собой. Положив в чёрный рюкзак немного нужных вещей, ты надеваешь чёрное пальто и чёрную шапку. Укутавшись в чёрный плед, ты, весь чёрный, как и мир вокруг, выходишь. Идёшь, сам не зная куда. Видишь близлежащую автобусную остановку и решаешь для начала поехать в ближайший сад, чтобы посмотреть на уже оставшиеся цветы в опавших разноцветных листьях. Приезжает внезапно пустой автобус. Садишься на самый дальний ряд к запотевшему окошку. Протираешь небольшую его часть шарфом и смотришь вдаль. Дорога, асфальт, машины, светофоры, вывески, витрины, поток людей. Всё это уже так приелось. Практически каждая поездка в автобусе, маршрутке или такси выглядит одинаково. Людей в автобусе становилось всё больше и больше, но к тебе никто не садится рядом, чему ты очень рад. Проехав остановок восемь, ты понимаешь, что скоро надо выходить, да и бабушка как раз в автобус зашла, надо ей место уступить. Она тебя поблагодарила, светло и легко улыбнувшись, а ты никак не отреагировал и пошёл к выходу. Проехав ещё две остановки, ты вылезаешь из автобуса и встречаешь до боли знакомую, большую, черную, чугунную ограду. За ней виднеются песчаные тропинки, деревья, скамейки и закрытая оранжерея. Пройдя через вход и мимо нескольких скамеек, ты чувствуешь более влажный воздух, наполненный особым осенним ароматом. Небо серое, потихоньку начинает темнеть. Ты гуляешь, немного припрыгиваешь и пинаешь опавшие, хрупкие листья всех цветов и размеров. Видишь розовый куст, на котором остались несколько потемневших белых бутонов. Чувствуешь себя комфортно. Тебе здесь нравится. Именно сейчас ты чувствуешь себя именно так, как ты хочешь. Ты чувствуешь спокойствие. Поэтому… Поэтому ты срываешь бутон, цепляешь его на шарф, ловишь первую попавшуюся загороднюю маршрутку и валишь к чертям в лес. В густой, тёмный, непроходимый, влажный лес. Подождав где-то полчаса ради небольшого автобуса, ты стоишь в этом маленьком куске металла на колёсиках, в котором концентрация людей больше, чем в метро в центре города в час пик. Но ты решительно настроен, поэтому выдерживаешь час нахождения в автобусе. Люди тебя толкают, пинают, дышать тяжело, но ты упорно стоишь. Выходишь из этого потного ада на колёсиках и видишь его. Такой тёмный. Такой красивый. Такой большой. Делаешь шаг и вот она – свобода. Свобода мысли, свобода действий, свобода души. Настоящая свобода. Такая, какой она и должна быть. Делаешь ещё один шаг. Влажная земля под тобой немного чавкает. Листья шуршат и ломаются под тобой. Птицы, оставшиеся в лесу, что-то чирикали и перелетали с дерева на дерево. Ты просто ходишь, бродишь, дышишь полной грудью и ловишь себя на мысли, что тебе здесь нравится и именно здесь ты себя чувствуешь максимально хорошо. На дворе уже давно стемнело. Небо чистое, а полная луна очень слабо освещает лес, пытаясь пробить сплетения ветвей берёз, сосен, дуба, клёна и ещё тысячи и одного дерева своим светом. Благодаря ей ты видишь паутинку с каплями влаги, на которой находится большой паук. Ты его берёшь на палец, он по тебе начинает ползти и немного щекотать ладонь своими тонкими ножками. Ты помещаешь его на бутон, который каким-то чудом ещё не упал, и идёшь дальше. Чем дальше, тем интереснее. Дальше всё темнее, звуки твоих шагов становятся громче из-за тишины. Ты выходишь на небольшую опушку. Внезапно, видишь очертания какого-то домика. Ветхого, уже побитого. Ты стремительно идёшь к нему. И видишь в нём небольшой свет, исходящий из окошка. Тусклый, жёлтый, но всё-таки свет. Замедляешься. Ты уже настолько забываешься, что и не замечаешь, как врезаешься в фасад дома. Громкий стук, ты падаешь, листья вокруг тебя разлетаются, вороны взлетают и начинают громко каркать. Свет в доме потух. Слышишь чьи-то шаги. Скрип двери… и никого. Оглядевшись вокруг, ты встаёшь, поднимаешься по скрипучему крыльцу, стучишь в дверь. Никто не отвечает. Открываешь скрипучую, старую, толстую, тяжёлую дверь. Никого. Заходишь. Пол противно скрипит. Дверь захлопывается. Внутри всё просто: полка с какими-то маленькими баночками, пустой столик, прохудившаяся кровать, небольшая закоптившаяся печка. Очень много мха и паутины. Тот паучок, которого ты подбирал по пути, вылезает и залезает к одному из своих собратьев. А ты… А ты просто осматриваешься и пугаешься из-за того, что здесь шевелится. Проходит где-то полчаса и дверь открывается. Видишь человека. Внутри тебя всё сжимается, сердце начинает бешено биться, тебе страшно. - Ну здравствуй, путник! Не бойся меня, я не кусаюсь. Незнакомец кидает ветви на пол, зажигает лампу, и ты видишь его очертания лица. Густая борода, длинные волосы, морщины на лбу, большой нос и большие, уставшие глаза. - Выходи давай, я не буду тебя бить. Ты уже не первый такой любопытный. Ты выходишь из угла и с опаской протягиваешь руку. Он протягивает в ответ свою большую, жилистую руку с крупными венами. - Хорошее начало! После небольших тёплых разговоров, он зажигает во всём доме свечи и начинает рассказывать свою историю. - Живу здесь уже третий год. Тоже решил сбежать от всей этой суеты. Тяжело, конечно, даётся мне это. Но я не могу жить в городе. Там были моя жена, мой любимый сын. Которые уже умерли. Вся та обстановка мне только о них и напоминает. Я не смог придумать ничего лучше, чем сюда сбежать. Возвращаться, конечно же, нужно иногда, ибо свечи нужны, еда какая-то. Зимой здесь тяжко. А с учётом того, что земля здесь не самая лучшая, то и выращивать здесь что-то сложно. Разве что картошку. Дом этот сделал из того, что Бог послал… Он долго рассказывал о себе. Иногда плакал, а ты старался как-то поддержать. Когда он закончил рассказ о себе, то тебе стало его очень жалко. Ты понимал, что здесь ему одиноко. Он здесь живёт природой, но кому-то ему не хватает. Тяжко ему. Ты рассказываешь ему свою историю. Долгую, тяжёлую. Как ты выживал в городе. Ваши истории во многом пересекаются. Рассказываешь о том, как ты любишь природу. Как она на тебя влияет. В твоих рассказах он узнаёт и себя. И потом ты говоришь то, что выдаёт одну маленькую деталь. Ты – это он. Он – это ты. Только в разных версиях. И вы всё-таки встретились. И теперь вы оба понимаете, что ничего другого не остаётся, как жить вместе. - Спасибо тебе, что мы наконец-то встретились. Это должно было случиться. На дворе уже был виден закат. Он достаёт гитару и наигрывает какую-то мелодию. Вы выходите на улицу и просто радуетесь жизни. Радуетесь тому, что произошло. Птицы шебечут, ветер дует легко. Вы пошли к небольшому лесному озеру. Разожгли костёр. И просто радуетесь жизни. Ты берёшь бутон и кидаешь в воду. Слёзы наворачиваются. Просто ложишься на траву, смотришь на небо и не можешь поверить в то, что произошло…