Конец четвертого сезона "skins"

Молча сжимаю в руках мятую футболку Фреда. Она вся в его крови, впрочем, как и мои пальцы. Только сейчас до меня начинает доходить, что уже нет смысла искать Фреда - он мертв, а его убийца стоит прямо передо мной. Он самоуверенно и нагло ухмыляется, глядя мне в глаза. Он утверждает, что знает меня - знает, из рассказов Эффи, но это ложь. Меня знал только Фредди. Меня переполняет злость, это очевидно. Она так и рвется наружу, я хочу выплеснуть ее, убив этого психопата с особой жестокостью. Но он продолжает болтать, продолжает впаривать мне какую-то херню об Эффи: - Ты - ничто. Ты не достоин этой девушки... Я медленно киваю, внимательно слушая его, чувствуя в себе небывалую силу и мощь, которая только и ждет, пока ее выпустят наружу. Меня ни капли не волнует то, что у моего противника в руках здоровенная бита. Может, именно ей он и убил Фредди. Это только подзадоривает меня. - А знаешь... Вот я достоин, - продолжает мужчина, глядя прямо мне в глаза.  Мои руки трясутся, как и все мое тело, но этого не видно. Ни один мускул на моем лице не дрогнул, я продолжаю как ни в чем не бывало смотреть убийце в глаза. Я убью его, отомщу за смерть друга. Я ведь уже преступник и мне на все плевать. - Уразумей в своей башке, что ты убил моего друга... - ровным голосом шепчу я. Наверно, со стороны мы выглядим, как два старых знакомых, ведущих дружескую беседу. Напряжения нет совсем, наоборот, легкость. Что-то очень тяжелое, державшее меня по сей день оборвалось, теперь я свободен. Я буду делать все, что захочу. Фредди больше нет, и я собираюсь отомстить: -... А я Кук, - это уже звучит, как приговор, вот только этот псих передо мной не понимает очевидного. Что ж, его проблемы... - Я Кук!! - ору, выпуская зверя, сидящего внутри меня, наружу. Теперь в моих глазах отражается лишь лютая ненависть и жажда крови. Я хочу убить того, кто убил Фредди. И я не отступлюсь от задуманного. Нос этой твари приятно хрустнул под моим кулаком. Я бью сильнее, еще раз, еще раз, не останавливаясь ни на секунду. Это был уже не я, это был человек, нет, существо, переполненное жаждой мести. Джон лежит на полу, его лицо в крови. Бита, на которую он так рассчитывал валяется рядом с ним. У него нет возможности воспользоваться ею. Я наклоняюсь к мужчине, приподнимая его за ворот рубашки, переворачивая на живот. Интересно, оторвутся ли его руки, если упереться ногой ему в спину и потянуть за них?.. Джон заорал так, что в ушах зазвенело. Руки, к сожалению, остались на месте, но в странном искривленном положении. Мужчина попытался перевернуться, но снова истошно завопил, когда я упал на колени рядом с ним и занес кулак над его лицом. Жалость? Нет. Сострадание? Нет. Вопли Джона стали ее оглушительнее, когда об его голову разбилась что-то стеклянное. Это было первым попавшимся мне под руку, я даже не видел, чем бью. Пелена ярости застилала глаза. Я перестал себя контролировать уже три минуты назад, это означало только одно - пощады не будет. И я бил. Везде, куда только мог. Так, как только хватало сил. Вопли стихли, когда последний грамм жизни покинул его тело, а во мне не осталось сил. Я поднялся на ноги, вытирая лицо тыльной стороной ладони. Не глядя на окровавленный труп Фостера, я вышел из подвала, оставляя прошлое и все, что меня с ним связывало позади.