Мечты сыто́й прольёшь с щербатых банок. Отпустишь чайкой с рук неровный вздох. Стеснённый пёстрым севром чай сбежит из чашек, проснётся стих, пленëнный в мой блокнот, с окна вспорхнут-взлетят листы-белянки, за ними вслед из книг — скопленье трёх. Поднимешь взгляд тревожно-пыльной яшмы, скрестив его с моим ненастьем. Влёт шелка́ми сбросишь на́ пол день и утро, простелешь путь до кухни млечным сном. Шагнувши встречь на шесть десятков терций, ладонь худую внай своей сожмёшь. Засыплет синь небес ночная пудра. Заваришь чай. Плеснёшь лимонный ром. Поклявшись мне своим бумажным сердцем, Крылом укрыв, от зим навек спа-сёшь…
🍵
21 августа 2020 г. в 00:14