Птица
13 июля 2021 г., 04:31
Не знаю я, что делать мне теперь, когда в руках моих есть птица золотая. На солнце всё блестит, и смотрит на меня, чирикает она, а я…
Меня пленят местами глаза её. Я знаю, в них душа, в них золота вагон, но только вот боюсь, что не моя прерогатива, вдруг улетит, забудет, а что со мною будет?
Да, трусость мне никак уж не поможет. Но осторожностью своей я покажу себе, куда же всё-таки отправится птица моя: останется ли, улетит?
Глазами карими смотрит на меня.
— Чирик-чирик. Я ведь твоя.
А если не моя? То чья тогда?
— Ничья
Не верю.
Сложно, сложно.
Подумать только: какой же будет птица, когда силёнок наберётся? Насколько важной станет? Или такой же добродушной и умрёт?
Не знаю я, не знаю. Надеюсь только.
О, птица. Когда ты отрастишь себе побольше крылья, останешься со мной?
— Конечно, навсегда
Не верю.
