4 320 минут.

      Поздний вечер. Тёмный коридор. Тишина. Ремингтон сидит на кафельном полу, прислонившись к стене. Один. В пустом, холодном доме. В голове крутятся строчки Redeemer: "And I'm here Just waiting for you to come home And I'm screaming all on my own With the revolver and a note". Да, очень хочется закричать. Так громко, чтобы сорвать голос... Чтобы ты услышал... Такое ощущение что душу вывернули наизнанку. Почему эта боль не проходит, не лечится? Не разделённые чувства. Не взаимная любовь. Ужасные ощущения, убивающие изнутри. Компанией сейчас мне могут стать только мои хрипы и слезы. В одной руке твой коллекционный револьвер. В другой - записка: "На этом свете есть человек, он немного младше меня... Он даже знает о моем существовании... НО Это не мешает мне любить его! Потому что он идеален... Во всем... Он просто воплощает в себе все прекрасное, что есть на этой планете... Взять хотя бы его улыбку: Однозначно произведение искусства! Лишь увидев эту улыбку, вы забудете все свои проблемы. У меня это происходит именно так... Вы улыбнётесь в ответ, возможно даже независимо от себя, но это обязательно произойдёт... Потому что просто невозможно, посмотрев на эту улыбку, остаться грустным или подавленным!!! Этот человек просто одним своим существованием помогает мне жить! Просто зная, что он есть где-то там в соседней комнате, мне легче вставать по утрам и делать то, что нужно, но так не хочется... Выражая свои чувства через рисунки, он не подозревает, что для кого-то, (для меня) это станет практически воздухом! Возможностью жить дальше! Он просто делает это и получает заслуженную отдачу... Но для кого-то (для меня) он и его творчество просто становятся смыслом жизни! Просто существуя на этой земле, он делает для меня окружающий мир прекраснее! Он просто есть! И я не смогу передать словами то, насколько я счастлив, что живу в одном доме с этим человеком! Он просто ходит по этой земле, дышит этим воздухом вместе со мной и это все делает меня счастливым! Убивает и воскрешает... Даёт силы и забирает их... А иногда я просто могу смотреть на него, на его рисунки... И рыдать. Часами. В голос. От безысходности. Улыбаешься... Снова... И я улыбаюсь в ответ, потому что это уже привычка... И знаете... Ведь нет ничего невозможного так?  Сейчас я с уверенностью могу сказать: Я могу жить дальше... Пока есть он - есть я. Спасибо тебе за то что ты просто есть на этом свете!" Все это написано красивым почерком, чёрной ручкой. Я не знаю, когда ты найдёшь все это... На что обратишь внимание в первую очередь? На мой холодный труп или на записку? Наверное ответ очевиден. Безысходность. Мне больше ничего не поможет. Это единственный вариант. Кто-то может сказать: всегда есть выход, всегда можно что-то сделать. Не в моем случае. Я мог бы признаться... Но я не хочу. Потому что нельзя. И остаётся только одно. *** Ремингтон встаёт с пола. Смотрит на свое отражение в зеркало, висящее на стене в коридоре. Фронтмен выглядит плачевно: на голове непонятный, спутанный хаос голубого цвета, заплаканные красные глаза, дрожащие губы, на щеках мокрые дорожки от слез. *** Щелчок замка. Поворот ключа. Сердце Лейта пропускает один удар. Всхлипнув, он бегом бросается в свою комнату - подальше от людей, от звуков, от общения. В тёмное, уютное убежище. К одиночеству. Уже на лестнице Ремингтон понимает, что револьвер все ещё лежит там, в коридоре, на полу. Он резко тормозит и поворачивается было обратно, чтобы забрать оружие, но дверь уже открылась. Понадеявшись на то, что это Себастиан, Лейт все же убегает к себе в комнату, сжимая в руке записку. *** Но Реми никогда не везёт в экстренных ситуациях. В дом входит Эмерсон. Сняв пальто, он совершенно случайно бросил взгляд на пол. И естественно заметил там свой колекционный револьвер. Эмерсон поднял оружие и покрутил его в руках. *POV Emerson* Почему он здесь лежит? Хорошо, допустим тому, что оружие лежит в коридоре можно придумать какое-то объяснение, но почему на полу?! Кому он мог понадобится? Почему нельзя было попросить у меня? Значит он нужен для... Для чего? Себастиану вряд ли мог понадобится мой любимый револьвер... Ремингтон? Пожав плечами, Барретт прошёл в гостиную: - Рем, ты дома? - Крикнул барабанщик, убирая экспонат обратно в шкафчик с оружием. Но, когда на вопрос не поступило никакого ответа, сомнения в полной мере овладели барабанщиком. *POV Remington* Нет я не дома. Я умер. Меня нет. И не будет. И не было. И вообще. Какая ему разница? Зачем? Зачем он это спрашивает? Я же ему не нужен! Он меня не замечает! Нет ну ладно, тут я перегнул. Все равно отвечать не буду! Пусть...помучается...как я... Снова пробегаюсь глазами по тексту в своей записке. Если бы просто записке... Наверное её можно назвать предсмертной? Хоть и знаю весь текст наизусть, но хочется перечитывать её снова и снова. Хочется представить себе, что он будет чувствовать читая её... Но я этого уже не узнаю. Слышу шаги. Хах, я даже могу узнать тебя по звуку шагов... Это уже помешательство... Стоп! Зачем?! Не, не, не! Только не ко мне! Я не готов! Не приходи! Быстро прячу записку в нижний ящик стола и забираюсь на кровать, с головой кутаясь в плед. В этот момент раздаётся тихий стук в дверь: - Ремингтон? - Я не отвечу тебе. Уходи. Пожалуйста, уйди... - Реми, я знаю, что ты там. - А где мне ещё быть?! Естественно я здесь, но точно не для тебя! - Дверь медленно открылась. Блин я что, дверь не закрыл?! Вот я идиот... Пострадать не дадут спокойно... Сама причина печали является и начинает на меня давить! - Эмерсон, закрой дверь с той стороны. - Голос хриплый, глухой. Сейчас он точно догадается, что я плакал. Он как будто знает всего меня насквозь... Бесит! - Ты плакал? Почему? - Да ну надо же! Какой догадливый! Ненавижу... - Эмерсон, уйди. - Демонстративно вставляю в уши наушники и включаю громкость на полную: " I never said that I would be your lover, I never said that I would be your friend, Never said! Love is madness!" Эмерсон посмотрел на меня грустным взглядом и вышел. Я выключил музыку... И разревелся. Как девчонка... Не хватает только размазанной по щекам туши... Любовь это безумие... *** Перед глазами возникли грустные глаза Эмерсона. Гребаная совесть! Ненавижу! Все так же, замотавшись в плед, спускаюсь в гостиную. Ты как обычно сидишь на диване и что-то рисуешь в своём альбоме. По привычке заворачиваю на кухню и делаю нам кофе. Ставлю чашку перед тобой. Ты киваешь, не отвлекаясь от рисунка. Твои рисунки. Обожаю их. Но ненавижу тебя. Надо попросить в записке, чтобы парочку твоих произведений искусства похоронили вместе со мной... Смешно... *** Сажусь рядом с тобой, и наблюдаю за тем как на листе появляются хаотичные линии, которые в будущем обязательно превратятся в очередной шедевр. Кажется, что можно просто вот так сидеть и делать вид, что ничего не случилось. Но нет! Опять это чувство вины! Черт! - Зачем приходил? Что надо? - Ты наконец отвлекаешься от рисунка и смотришь на меня. И снова: грустный взгляд, замученная улыбка... Люблю так сильно, что ненавижу... - Хотел спросить зачем тебе мой револьвер. Черт! Ну конечно он догадался! Думай Лейт, думай! - Посмотреть взял... - Великолепная ложь! Молодец, Ремингтон! Ты идиот! - Ты видел его. И не раз. - Ещё захотелось. Почему то из всей твоей коллекции мне нравится именно он. - Почему на место не положил? - Мне позвонили. - Блять! Вообще шикарно! Да он никогда в это не поверит! Ну надо же было так глупо спалиться. Я ничтожество. - Ммм... Понятно... - Ты снова склонился над рисунком. Точно не поверил. Ну и пусть! Ну и плевать! Все равно меня уже скоро здесь не будет!