Выдыхай.

Я виноват. Ты заставляешь меня чувствовать то, что чувствовал ты. Прости. Я не хотел тебя убивать. И снова я достаю сигарету из пачки и резким движением зажигаю ее. Вдыхаю в себя серый дым, сжигающий меня и мои легкие изнутри. Стоя около городской больницы, я жду тебя уже третий день, хотя я знаю, что ты не выйдешь. Твое состояние не позволяет тебе даже открыть глаза, ну, а кто виноват в этом? Всего лишь я. Я всего лишь хочу, чтобы ты поправился. Хочу, чтобы ты снова доставал меня своими детскими шуточками, хочу снова обнимать тебя, прижимать к себе и говорить, какой же ты у меня хороший. Я бы все исправил, клянусь. Выдыхая никотин, я выбрасываю окурок в урну и сажусь на скамейку. Закрываю лицо руками, мне хочется кричать, мне хочется распотрошить кого-нибудь. Выдыхаю воздух, который превращается в одно мгновение в некие всхлипы. Я хочу вернуть тебя. Стою около твоей палаты и смотрю в дверь, будто прожигая ее взглядом. Я жду тебя к себе. - Мистер Каваллини? - Молоденькая медсестра в белом халате подошла ко мне. - Да, - я встал. - Ваш друг... Эм... Фран А... - Айроне, - договорил за нее я в предвкушении. - Мне тяжело это вам говорить, но... - Мое сердце невольно остановилось. - Ваш друг умер. На глаза навернулись слезы, но из-за челки их никто не заметил. Я виновато улыбнулся и пошел к выходу.