Apathy

Сдался. Убежал. Струсил. У его поступка много названий. Люди осуждают его, люди его не понимают. Они злятся, они напуганы внезапным исчезновением. Если бы он не выкинул телефон с моста, прямо в реку ( а хотелось, вообще-то, себя), то тот бы разрывался сообщениями. От менеджера, от директора, от друзей, от родственников - им не все равно. Волнуются ли они на самом деле? Или просто играют установленную обществом роль? Так или иначе - уже все равно. Серьёзно. Н а п л е в а т ь Это приносит мрачное удовольствие. Кто-то пытается достучаться до тебя, подобрать ключ к душе, тщательно ища того в большой ржавой связке, а тебе - ну вообще никак. Абсолютно ничего. Чувства остались далеко в прошлом, как и собственная личность. Кто он? Просто мешок с костями и нервами? Есть ли у него душа? Что, черт возьми, значит иметь душу? А кого имеет она? Ему кажется, что он всесилен. Может часами смотреть на одну точку, думая о чем-то. Или не думая. Просто существуя. Может не есть, не спать, ведь мысли, чаще всего самоуничтожительные, заменили сон. Мудак. Засранец. Урод. Ты ведь ранишь их чувства, может, хотя бы дашь знак, что ты жив? А зачем? Чтобы знали. Зачем? Чтобы успокоились. А если не скажет? А если он умрёт, успокоятся? Или разозляться, разочаруются, заплачут всей дружной компанией, помахивая платочками? Странно. Думать о жизни в которой тебя (чисто гипотетически, конечно) не будет. Мир ведь не сойдёт с ума. Не упадёт небо, не извергнутся вулканы, не выйдут реки из берегов. Погорюют, да забудут. Это он, естественно, рассуждает пессиместически. Или, все же, как реалист? Просто так не понять, грань слишком тонка. То ли дело оптимисты. У них все легко - все всегда закончится хорошо, с хэппи - эндом, со свадьбой и любовью до гроба. Эх, жаль, что он не оптимист. В таких размышлениях проходят часы. Или минуты? Когда это успело потемнеть? Вставать с кровати нет желания , есть тоже. В холодильнике все равно пусто, но проверить хочется, аж руки чешутся. Квартира холодная, противная, но если включить обогреватель будет жарко. Никакой золотой середины, не видать ему покоя, видимо. Надо бы почистить зубы, думает он. Или нет? Есть ли смысл, если утром придётся делать то же самое, как и всю оставшуюся жизнь? Опа. А вот это опасная территория. Размышлять о смысле жизни, и вообще, человеческого существования, особенно в его состоянии, довольно рискованно. А какое у него состояние? Больной. Неправильный. Плохой. Темно на улице. Наверное, надо свет включить. Но не хочется. Или да? Не понять. Сейчас, вообще, сложно что либо понять. Тик-так - тик-так. Он уже и забыл, что повесил у себя часы. Чтобы, утром, убегая на работу, проверять время. Где они висят? В спальне? Гостиная? Кухня? Ванная... Какой идиот повесит часы в ванной? Он мог бы, наверное. Динь-дон. Опять пришёл кто-то. Ничего, постоит и уйдёт. Если хватит терпения, позвонит ещё пару раз. Он уже смирился, что стал обузой. В с е р а в н о Динь-дон. Ну вот, он же говорил. Видимо, больно нужен он кому-то. Перед глазами проплывают лица, да все не те. Не одного нужного. До боли в груди нужного. Динь-дон. Тяжёлый вздох. Он поднимается и идёт к двери, почти на цыпочках, не хочет выдать свое присутствие. Проснулся в нем такой азарт, не судите. Подходит ближе, задерживает дыхание. Страшно. Будет жутко иронично, если это просто почтальон. Смешно. Бледная рука тянется к глазку, замирает, когда слышит шарканье по ту сторону двери. Медленно приближается и смотрит. А там он стоит. С м о т р и т Все тот же - не изменился. Кожа бледная, покрытая веснушками. Глаза усталые, с мешками тёмными. Губы поджаты, ноздри раздуты - сердиться. Но это он. Тот самый. Тот, который сердцу нужен, без остатка, до дна чаши. Наверное и не знает тот, с другой стороны как влияет на него. Как заставляет о ж и в а т ь. - Чонгук. - доноситься от туда, низким голосом. Таким родным, привычным. Он даже не знал, что скучал по этому. Становится стыдно. Наверно из-за него. Из-за того как себя вёл. Может не поздно ещё сбежать? Опять? Подальше? Он убирает руку от глазка, замирает. Но не отходит. Не может. Сердцу ведь не прикажешь, а оно просит, умоляет остаться. Но если останется - будет много вопросов. Сожаления. Мольб. А ему оно не нужно. Верно?.. - Я уйду, если не откроешь. Сердце бешено заходиться. Тук-тук-тук-тук. Не уходи. Попроси ещё. Ещё один раз. Пожалуйста. Всего один. Но не просит - доноситься вздох, усталый, разочарованный и... Тишина. Доволен? Всё. Тебя оставили в покое, как ты и хотел. Хотел, же? Ну, да. Только покоя не наступает - боль, незнакомая разбирает грудную клетку, плохо становится. Без него. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Дышит, но не чувствует воздуха. Ничего. Но больно ведь. Без него. Динь-дон. Рука тянется к двери, даже и без финального "дон". Раз-два-три оборота замка. Сжимает ручку. Нажимает. Открывает. И с м о т р и т. ---------------------- Если вам понравилась работа, пожалуйста оставьте лайк и комментарий, автору будет приятно)