Часть 3
23 февраля 2021 г., 01:52
Между вкладок летает курсор, как при свете меж пыльных страниц,
Над главою взлетает топор, добежать не смогла до границ.
Похоронена где-то под ивою, и зарытая где-то в лесу
И побитая вся крапивою, спит мечта, потеряв красу.
Если долго не думать о завтра, если мысли в кулак согрести,
То неделя пройдет или два дня, и в мозгу кто-то скажет: «прости».
И повалит как с крыши снег, темно-белая жуть-хандра,
А при вздохе, кажется мне, чуть коснется сердце ребра.
Слёзы горькие не текут, только жмётся в углу тоска,
Я немного забыла свой путь, я свои распустила войска.
Негде пешему прикорнуть, негде мне приложить к душе
Подорожника чистый лист и мечту о родном шалаше.
Я уже закрываю страницы, одеялом накроюсь слегка,
Может где-то далеко во снах, мне покажется жизнь не жутка.
Тихий шорох под пальцами букв, тихий запах цветов уставших,
Я когда-нибудь вновь обрету этот цвет ярких глаз блиставших.
