Птица

Мне снится ввысь взмывающая птица, что к черноте небес ночных стремится. Робея, я прошу ее ответить, к чему она в мой тихий сон вошла. Я вижу перья на широких темных крыльях – и каждое терзает мой усталый взор. Контрасты белого и мрачной синевы холодную печать на сердце ставят. Клюв позолоченный, поймавши лунный блик, вдруг белым вспыхивает ярко И протыкает мрачную основу бытия, округу звездной пылью орошая. Сверкают следом в лунном свете когти, от напряжения застыв, словно кристалл. И слышится мне оглушительный их скрежет, и в сердце отзывается металл. Становится мне в тот же миг вдруг ясно, что птица – отражение меня. И как бы не была она опасна – она и есть моя огромная душа. Ее глаза – два черных омута как будто, луна – и та боится в них взглянуть. А я в них вижу отраженье знаний, способных целый мир перевернуть. Венчает птичью голову корона из периев лимонно-золотых. Талант же мой являлся ее троном, сокрытым пеленой от глаз чужих. От птицы веет холодом и мраком и одиночеством Величия сквозит, Но я не в силах не принять ее посланья, и нет возможности прервать ее визит. Я ожидаю, что еще она мне скажет, не отрываю от нее смиренный взгляд. Но вот ток воздуха сменяет направленье, и время начинает течь назад. От взмаха птичьих крыльев дух трепещет, и легкие сжимаются на миг. Сон этот длился лишь одно мгновенье, но за мгновенье это вечность я постиг.