В скорлупе

      Меня переполняли слова. Словно вода во рту утопающего, слова накатывали едва уловимыми волнами. Эти предательские вторжения, чаще всего, происходили по ночам. В эти моменты, задыхаясь от щемящей тоски, я вновь заходила на ее страницу. И искала... искала следы из воспоминаний обо мне.       Наивно, но что поделать, я никогда не могла отказать себе в порции честолюбия. Прошло уже больше 5 лет, а я все ещё помню. Мы познакомились, когда она была еще нескладным подростком. Конечно, ничего не могло получиться. Тараканы в моей голове и мечтательная девушка не поделили пальму первенства. Беспечная, придуманная мной. Как я любила ее. Эти глаза. Я прежде ничего подобного не чувствовала. Наверное, так преданно и беззаветно мы можем любить только свои фантазии. Наш первый поцелуй. Помню. Я провожала ее до подъезда, а она, вдруг, предложила подняться на лифте. Конечно же, в лучших традициях ромкомов мы застряли, жаль только тот лифт никак не вписывался в киношные декорации. Мне кажется я до чёртиков напугала ее своим безбашенным поцелуем. Все было спонтанно и глупо. И после всего, как же было неловко хвататься за руку боевой лифтерши, отчаянно вытягивающей нас из этого места несвоевременных решений. В ту минуту я ничего не почувствовала. Для меня это была очередная игра человека, возомнившего из себя долбанного Онегина.