Они сказали мне, что ты - убийца

      «В три часа дня и двадцать три минуты, в парке «67», было найдено тело молодой девушки. Личность не опознана. Третье убийство за месяц. Следователь Янг считает, что все убийства совершил один и тот-же человек. Несмотря на разные методы убийств. В тоже время, маньяк оставлял своеобразные «метки», в виде глубоких порезов, на теле жертв. Эти метки в совокупности показывали словосочетание: «мёртвые души». Фото жертв…»       Дальше я не стала читать. Сложив бумаги в стопку, я аккуратно положила их на кухонную столешницу, на которой они ранее и лежали. Папа всегда говорил: «не лезь не в своё дело!». Но любопытство взяло вверх. После того, как произошло два убийства, папа не выпускал меня на улицу. Разве-что в школу. И-то, с братом. Мол, он меня защитит, в случае чего.       Услышав скрип открывающейся двери, я бегом подбежала к холодильнику, сделав вид, что ищу что-нибудь поесть. А сама задалась вопросом: «Почему же отец так скрывает от меня дело, об убийствах? И что мне теперь делать? Сидеть в неведении?» На кухню вошёл Мартин. Мой брат. Я с облегчением вздохнула и закрыла холодильник. В то время как он сел за стол и с интересом начал разглядывать то, что я делаю. — Хэй, доброе утро, Эмили — Сонно произнёс он, убирая одной рукой пряди каштановых волос с лица. — А мне завтрак сделаешь? — Ухмыльнулся братец, немного зевая. — Доброе — Будто нехотя сказала я, поворачиваясь к нему лицом. — С чего это я завтрак тебе буду готовить? Мне вообще как-бы в школу надо.— Мартин закатил глаза, и встал со стула, медленным шагом подходя к холодильнику. — Да кому ты нужна? Папа серьёзно думает, что кто-то тебя может убить? — с какой-то насмешкой сказал брат. Я, честно говоря, уже привыкла к его «издевательствам».— Тем более, ты наверное забыла, но сегодня суббота. — Слава богу. Как я могла забыть?       Сегодня мне нужно поговорить с отцом. Дело в том, что в следующую субботу будет праздник. Ну как праздник…конец девятого класса. Многие уйдут. И будет вписка. А я хочу на нее прийти. Но папа запретит. Я уверена. Но попробовать стоит. Я выхожу из кухни, направляясь прямиком к лестнице, по дороге обдумывая, как всё так сказать, чтобы мне разрешили. Папа наверняка в своем кабинете. Он всегда там, если не на работе. «Из-за этого дела, по убийствам девушек, он очень замотался. Зачем так переживать за меня, если я не подхожу под описание жертв? Убийца убивает шестнадцатилетних шатенок, с волосами до плеч, и красивой фигурой с голубыми глазами. А я — полная противоположность. Блондинистые волосы, выше плеча, карие глаза, и обычная фигура. Ну то есть, она не отличается никакими особенностями. В моём возрасте у девушек и грудь, и задница есть. А меня обделили. Но я не жалуюсь. Зато всякие маньяки на меня даже не посмотрят. Хоть какой-то плюс.» Я дёргаю ручку деревянной двери, что ведёт в кабинет отца, поддавшись она открывает вид на кабинет замученного папы. За столом сидит отец, что-то пишет. Но вскоре переводит взгляд на меня, и мягко улыбается: — Доброе утро — Негромко произношу я и делаю еще пару шагов вперед. — Ты снова не спал? — Доброе, Эми. Нет, я спал. — Вздыхает он, откладывая бумаги. — Ммм… пап. тут такое дело — Заметила на себе напряжённый взгляд папы. Наверное думает, что я снова что-то натворила. — Тут в общем-то… Ну, помнишь я тебе говорила. Конец года. Будет праздник. — Так, Эмили, мы это обсуждали. Нет. — Отрезал папа. Уговаривать бессмысленно, ответив коротким кивком, вышла из кабинета. Я даже не расстроилась. Кто сказал, что меня это остановит?       Зайдя в комнату и уложив свою тушку на кровать, пальцы медленно забарабанили по почти сдохшему телефону, сообщение для Сторми. Она — моя одноклассница, и по совместительству, лучшая подруга. «Привет! Сегодня встретимся? Нам нужно кое-что обсудить. Плюс, я так соскучилась. Целую неделю ты болела, и оставила меня на растерзание учителям»<i> Буквально две минуты, и я читала ответ: <i>«Приветики, Я ТОЖЕ СКУЧАЮЮЮ, но не знаю, если мне разрешат выйти… Тем более гулять вместе с твоим братом. Снова его стёбы надо мной» «Ничего. Один день потерпишь. Давай, выходи» «ок ок ок»<i> Тут-же встав, пошла собираться. «Мне кажется, что я единственная, которая не пугаюсь всех этих маньячел? Господи, что в них такого? Я же ночью полуголая по дворам не шляюсь, чтобы меня убивать!»       С этими мыслями я подошла и покрутилась вокруг зеркала. Обычно, когда я так красуюсь перед зеркалом, Мартин проходил рядом с комнатой, и заглядывал ко мне, он говорил: «Ради какого бомжа наряжаешься? Укажи адрес стриптиз клуба. Я что-то пропустил, или ты наконец-то поняла, что такое стиль?» Но сейчас его мучают Экзамены. Не думаю, что у него вообще есть время, чтобы спросить, как у меня дела. Надев бирюзовое платье, что облегало, какие-никакие, изгибы моего тела, я тут-же поняла, что худеть мне всё-таки надо. «Сколько мне? Пятнадцать. А нормальный вес, по моему мнению, и соотношению возраста и роста, должен быть пятьдесят-пятьдесят три кг. А я пятьдесят семь… Почему-то для меня это проблема. Впрочем, как и для любой другой девушки.»       Сняв с себя это платье, я переоделась в обычные летние шорты и чёрную майку. Просто, стильно, комфортно. Всё как я люблю. Остался макияж. Накрасив ресницы, и потянувшись за палеткой теней, я услышала звонок в дверь. Он отвлёк меня от мыслей про себя любимую. Мартину будет лень открывать.       Быстро спустившись на первый этаж, я побежала к входной двери. Встав на носочки чтобы дотянуться до глазка, передо мной всплыла такая картина: на вид высокий парень, блондинистые волосы, которые были заплетены в косички, глаза не видно из-за тёмных очков. «Городок небольшой, я бы его знала. Ладно, открою, на свой страх и риск.»       Как только я потянулась к ручке, тут-же отдёрнула руку. «Я бессмертная, чтобы открывать этому блондину дверь? Мало-ли что. Может это он маньяк.» Сзади себя слышу шаги. Обернувшись, вижу Мартина, который тянется к защёлке, и проворачивает её, тем самым открывая дверь. На пороге стоит этот блондин. Тянется рукой к очкам, чтобы снять их. Я бы хотела описать его глаза, как в красивых и знаменитых книгах. «Как два океана, в которых можно утонуть». Или «как пепел, что стряхивают в пепельницу». А его глаза… больше похожи на два болота, мерзко зеленого оттенка. Ещё взгляд такой накуренный. А сам он ничего такой. Из моих мыслей о этом парне, меня вывел голос этого самого блондина: — Эй, малая — Помахал он своей ладошкой перед моим лицом, немного склонившись — Ты всегда так разглядываешь сексуальных парней? — с ухмылкой на лице, спросил он. — А ты такого высокого мнения о себе? Я просто пытаюсь понять, это ты ли тот бомж, что спал в парке на скамей… — Меня перебил брат. Главное, чтобы он не завис с этим блондином. Мне еще со Сторми гулять. А он как-бы моя «нянька». — Эми, заткнись — Как-то мягко сказал он, и протянул руку блондину. Тот её пожал, и наклонился, чтобы снять обувь. — Я рад, что ты приехал. Кхм, Эмили, знакомься. Это Кирилл. Мой знакомый. — «Кирилл? Странное имя. Ну, оно точно не американское.» Кирилл приподнялся, и протянул мне свою руку. Я лишь улыбнулась, и пожала её. Не такая я уж и сука. От этой мысли, я улыбнулась, и посмотрела на брата. — Сегодня гулять со Сторми. — Я разворачиваюсь, ибо не хочу находиться в небольшом коридоре, вместе с братом и этим оболтусом. Пойду наверх, надо накраситься. — Постой. Мне надоело быть твоей нянькой, поэтому, ты сидишь дома — Слышу я позади себя, и тут-же оборачиваюсь. — Папа сказал, чтобы ты за мной смотрел! Мало-ли что. — Предъявляю свои претензии, размахивая левой рукой. — Больше аргументов у тебя нет? Мне надоело шныряться за тобой, и твоей подружкой. Чё? Боишься маньяка? Ну так дома сиди! — Отрезал Мартин, на что я просто выдохнула, и уж было хотела пойти на второй этаж, но меня остановил голос этого незнакомого придурка: — Боишься? Правильно делаешь. Хочешь быть жестоко убитой, и расчленённой в парке? Или ты не видела фото лиц, жертв, на которых многочисленные порезы? Ты просто не испытывала такого… — Нет, не испытывала, но моя мать. Я смутно вспоминаю вечер, когда я ждала её с Мартином ночью. Она всегда приходила в восемь. Приносила из кондитерской, в которой работала, конфеты, пирожные, иногда даже торты. Но в этот раз её не было. Она не приходила. Эмоций не было никаких. Я даже ничего не поняла. Мне было восемь, что я могла подумать? События, что произошли в течении недели, ужаснули. Папа уже через пару дней узнал, что с ней случилось. Убийство. Её изнасиловали, потом жестоко убили. Хотели подстроить самоубийство, но многочисленные порезы и синяки, ссадины, выводили на чистую воду. До сих пор она приходит ко мне во снах, просит помочь. Пытается достучаться. После таких снов, я просыпаюсь в слезах. Слёзы наворачивались, от одной мысли, что она испытала. В горле стоял ком. Всхлипываю и продолжаю подниматься на второй этаж. А ведь все убитые девушки испытали это. Может, даже хуже.       Зайдя в комнату, начинаю набирать смс Сторми: <i>«Сегодня не получается. Как-нибудь в другой раз» Ответ не заставил долго ждать. «Не поняла. Я уже стрелки нарисовала. Выходи, я могу у твоего дома встретить» «А как мне из дома выйти? Меня папа убьёт. А брат отказывается нянчиться» «в окно.» «Сама выйди в окно. Второй этаж. Смерти моей хочешь?» «Ну без палева через дверь. Попытайся» «ок… Приступаю к выполнению плана» «Удачи!»       Итак. Сейчас мне нужно выйти из комнаты, спуститься вниз и пройти мимо брата и блондина. Слышу, как дверь в мою комнату открывается. Не оборачиваюсь, делая вид, что занята. — Эй, ты обиделась?       Мартин стоял в дверях. Вид был виноватым.