Совершенная ночь

      Очередной суетливый день подходил к своему логическому завершению. Небо, которое совсем недавно было занято лишь редкими парящими облаками, беззаботно поддающимися дуновениям ветров, теперь затянулось ярко-красным полотном, ещё немного освещающим самые высокие здания. Солнце, постепенно снижаясь к горизонту, скрывалось за одинаковостью белых панельных домов, желая, как можно быстрее, совершить ещё одно путешествие по планете своими лучами, снова порадовать всех теплом и ярким светом. Но это произойдёт только завтра, а сейчас, под влиянием надвигающейся ночи, город обволакивал вечерний сумрак, даря прохладу нагревшейся за солнечный день земле. Лёгкий ветерок пролетал между деревьями, как бы заигрывая с их невесомыми листиками, заполнял каждый двор, отзываясь в некоторых из них томным гулом, смахивал с сочно-зелёных травинок и разноцветных полей цветов пыль, накопившуюся за уходящий день, такую утяжеляющую и полностью не вписывающуюся в красоту пейзажа.       По узким тропинкам и тротуарам передвигались люди, кто-то шёл быстрее, кто-то медленнее, но все они спешили как можно быстрее оказаться в своих уютных квартирах. Панельные дома стали постепенно оживать, отвечая друг другу вновь зажигающимся светом в окнах, будто подмигивая своими стеклянными глазами. Свет давал небольшую надежду на то, что в этом беспорядочном, вечно ускоряющемся мире, во всей суматохе, происходящей на улице в течение дня, можно остановиться хотя бы на секунду и, увидев светящиеся глаза затемнённых домов, уловить маленький лучик надежды и веры в то, что одиночество не может длиться вечно.       В одном из таких стеклянных глаз была одна маленькая девочка. Она очень любила проводить всю ночь сидя у окна и вглядываясь в другие светящиеся квадраты. Наблюдала за последними людьми, проходящими по улице, за клумбами и пестрящими разными узорами цветами на них, которые так нежно и тепло освещали лампы в уличных фонарях. Девочка пыталась отыскать в сумраке неба свою звезду, которая подала бы ей знак, указала на верный путь, пройдя по которому, можно было дойти до места, где мудрый дедушка-волшебник в синем переливающемся плаще и таким же колпаком, свисающим с его наполненной познанием жизни головы, даст ответы на все интересующие её вопросы. Она мечтала и каждую ночь садилась к окну в поисках чего-то или кого-то близкого её сердцу.       Бывали такие особенные ночи, когда девочка садилась за свой большой дубовый стол, зажигала красную настольную лампу. Мечтательница доставала небольшой скомканный клочок бумаги, закатившийся куда-то далеко в угол комнаты, брала свою любимую счастливую ручку и начинала описывать то, что видела на протяжении нескольких прошедших ночей. Ей нравилось излагать свои мысли таким образом, потому что она боялась рассказать о своих чувствах кому-то, пусть даже близкому человеку — боялась, что её могут понять неправильно и будут смеяться над ней и её словами. Поэтому постепенно написание небольших рассказов и стихов в этом время суток стало для неё обыденностью — так она могла высказаться и освободить свою душу от накапливающихся размышлений, которые со временем не давали маленькой девочке спокойно возвращаться к окну по вечерам и беззаботно смотреть на небо.       Множество разных вопросов заполняли ещё не познавшую этот мир девочку. Однако, это были не совсем детские интересы. Очень часто её посещали мысли о космосе, о жизни и смерти, о предназначении этой планеты и миссии всех людей, проживающих на ней. Быть может, на каких-то невидимых, других планетах есть те же закаты и спешащие люди, а такая же маленькая девочка каждый вечер подходит к окну и смотрит на небо в надежде, что где-то далеко-далеко её взгляд встретится с той, кто описывает свои эмоции на бумаге? Мечтательница размышляла о том, что окружает её. Она пыталась понять поступки и поведение людей, она искала ответы. И когда, в очередной раз, она не получала их, то доставала старые, потёртые пластинки с красивой и мелодичной музыкой, запускала их через проигрыватель и продолжала писать, писать и писать...       Музыка заменяла для девочки людей в эти тихие тёмные ночи, разговаривала с ней, иногда отвечая на вопросы, так терзающие юную душу. Она успокаивалась и продолжала писать в лёгком шуме заедающей пластинки. Пусть те истории, которые писала девочка, были понятны многим и описывали достаточно интересные сюжеты, на самом деле, в каждую из них была вложена юная мечтающая душа. Для автора они все были, словно дети, в миг родившиеся из одного слова или короткой фразы, сразу же отправленные в этот загадочный мир огней.       Когда ночь набирала силы и становилась всё темнее, многие дома снова закрывали свои стеклянные глаза, предавая таинственности ночным пейзажам — они становились ещё более пугающими. Однажды случилось так, что все окна, которые могла разглядеть девочка со своего наблюдательного пункта, погасли. Это сильно напугало юную леди — она больше не могла написать ни слова, она не видела тот свет надежды, который любезно делился с ней сюжетами красочных историй и дарил вдохновение на новые.       Вдруг на крыше одного из домов девочка увидела небольшой огонёк, направляемый в сторону её окна. Он немного дёргался и светился так ярко, заставляя подумать маленькую писательницу в то, что её кто-то зовёт на эту самую крышу, ведь никогда раньше все окна в домах не гасли, и она не терялась в написании своих рассказов.       Решившись пойти на встречу с загадочным, единственным источником света в этой глухой темноте, девочка, спрятав скомканный листок в карман, тихо спустилась по лестнице на первый этаж и вышла во двор. Уличные фонари всё также тепло освещали цветочные клумбы и, освещая дорожки с тротуарами, с заботой проводили девочку до того дома, с крыши которого исходило свечение. Она с осторожностью открыла большую железную дверь подъезда и осмотрела пространство внутри. Этот дом был похож на тот, в котором жила маленькая мечтательница. Она начала подниматься к чердаку по лестнице, похожей на ту, которая помогла ей совсем недавно покинуть собственный дом.       Поднявшись на чердак, девочка увидела, что дверь, разделяющая небольшую комнату с просторной крышей, была открыта. Она медленно подошла к двери и аккуратно, держась за неё, взглянула на крышу. Почти на самом краю сидел человек в чёрной толстовке и тёмно-синих джинсах, повернувшись в противоположную сторону от чердака. Его волосы были такими тёмными, как сегодняшнее ночное небо, на фоне которого с трудом можно было рассмотреть затылок незнакомца. В руке, практически полностью опущенной на крышу, он держал фонарик, светивший так ярко, что было хорошо видно добрую часть поверхности. «Так вот, что это был за свет», — подумала про себя девочка.       — Здравствуйте, — робко поприветствовала незнакомца мечтательница. Она почему-то не боялась и подошла ближе, оказавшись у самой его спины. Ей было интересно, кто этот человек, который, вероятно, подавал знаки и ждал здесь, на крыше, когда к нему кто-нибудь придёт. Возможно, она была права. — Это вы потушили весь свет в окнах?       — Присядь, — спокойным и умиротворяющим голосом предложил незнакомец. Девочка послушалась и расположилась рядом с ним, проверяя свой карман на наличие листочка — вдруг он мог выпасть по пути. — Да, это я потушил свет. Мне немного стыдно за такой безнравственный поступок. Но это помогло найти одно единственное окно, в котором свет остался.       Незнакомец задумался и поднял голову высоко к небу. На горизонте уже виднелась яркая линия, знаменующая о начале нового дня. Оставалось очень мало времени для того, чтобы девочка могла что-то написать сегодня, до наступления утра.       — Знаешь, почему именно твоё окно не погасло? — загадочный человек в чёрном задал вопрос, в ответ на который девочка отрицательно пошатала головой. — Ты не такая, как все люди, вечно бегущие за тем, чего и сами не знают. Может, ты проживаешь ночью что-то особенное, другую жизнь, не похожую на жизнь остальных. Я не знаю, окажусь ли прав, но, мне кажется, для тебя ночь является чем-то особенным. Что ты делала сегодня?       — Вы правы, — вздохнула девочка и опустила голову. — Каждую ночь я сижу около окна и вглядываюсь в темноту, в небо. После, пишу небольшие рассказы и стихи о том, что увидела. А что делаете вы так поздно, вернее, уже так рано, на крыше?       — Не знаю, — незнакомец повернулся к девочке. Она увидела его счастливое лицо, радостную и такую честную улыбку, светящиеся от чего-то неизвестного мне глаза. — Я просто иногда прихожу на эту крышу и смотрю на ночной город, практически также, как и ты. Наверное, я современный Карлсон. А сегодня вот, — он выключил фонарик, потому как солнце уже достаточно показалось из-за горизонта и освещало улицы, отчего дополнительные источники освещения казались лишними, и показал его девочке. — Захватил с собой фонарь. На меня иногда тоже влияет эта тишина ночи — пишу какие-то непонятные строчки на бумаге, потом сжигаю её. А что пишешь ты? Если, конечно, не против поделиться.       Человек немного стыдливо отвёл глаза и, продолжая смотреть вдаль, замолчал.       — Вот, — девочка протянула незнакомцу клочок бумаги, который предварительно достала из кармана. Взяв с собой рукопись, она, как будто, догадывалась о её полезности в скором будущем. — Небольшой стих. Я написала его вчера.       Взяв в руки листок, современный Карлсон долго его изучал, казалось, вчитывался в каждую буковку, небрежно написанную рукой маленькой писательницы. На листке крупными буквами было написано слово «Имя», обращённое в кавычки, и недописанное стихотворение: «Так странно начинать мне этот стих, Как будто, я хочу поговорить с тобою. Надеюсь, у тебя всё хорошо — ты мирно спишь. А я не успеваю за судьбою… Я отложу все важные дела И побегу к тебе сквозь шторм и бури, Чтобы ещё хоть раз твои глаза Мне через форточку неловко подмигнули. Мне достаточно твоего имени — Я увижу вдали ориентир. Пусть я нежная, очень ранимая, Но ты рядом со мной. Ты — мой мир»       — Очень интересное стихотворение, красивое, — всё также смотря на бумагу, незнакомец стал улыбаться ещё сильнее, чем раньше. — Ты молодец. Вряд ли, кто-то смог бы представить, что такой маленький человечек может написать такие серьёзные строки.       — Спасибо, мне это очень льстит, — засмущалась юная леди. — Обычно, я никому не показываю свои работы. Мне кажется, что только я могу правильно понять их смысл.       — Очень зря. Ведь я же понял.       Два мечтателя ещё долго сидели на крыше, разговаривали о красивейшем восходе солнца, обсуждали стихи и делились друг с другом писательским опытом. Эта совершенная во всех смыслах ночь подарила маленькой девочке надежду на то, что в этом беспорядочном, вечно ускоряющемся мире, во всей суматохе, происходящей на улице в течение дня, можно остановиться хотя бы на секунду и, увидев святящиеся глаза затемнённых домов, уловить маленький лучик надежды и веры в то, что одиночество не может длиться вечно.