»…Как под кромкой льда идёт неспешная жизнь, то в его отражении, более холодном, стоящей над ним поверхностью, всё мёрзнет, смерзается и превращается в лёд. Но стоит перевернуть отражение и всё точно будет казаться «наоборот», однако…»
Лёгкое шуршание страниц каждый раз отзывалось тихим эхом по безлюдному парку, в котором была лишь одна живая душа. Глубоко погрязая в раздумьях, как носом в мягком, медленно собирающим на себе туманную влагу шарфе, голова склонялась всё ниже к каждой главе. Коченеющие белые пальцы, подрагивая водили по израненным временем, потёртым и жёлтым страницам. Иней опутал скамейку.»…Солнца тепло достигнет лишь тех, кто этого хочет, кто просит, кто ждёт. Не один. Иначе, ты его не заметишь, пропустишь, пройдёшь.
Жёлтый лист уставшей ивы, медленно лег меж страниц. Закрыв книгу, живая душа обратила глаза к облакам. Сереющим, хмурым и тёмным, клубящимся между собой. — «Вот бы сейчас…» — и представив, слегка улыбнулась. Сквозь туманное облако, послышались чьи-то шаги. Неспешные, мягкие. Из-за деревьев темнела фигура. Черная, тёмная, мрачная… Сквозь облачный дым, казалось, сгущавшийся, на камень дорожки мягко упал солнечный луч. Фигура светлела, и подходила всё ближе к душе. — «Чудный день на дворе. Вы замёрзли?» Ещё один лучик коснулся щеки. Сжав уж давно истёртый седой переплёт, душа прошептала: «Вы правы.тепло.» — «Хорошая книга?» — Бледные пальцы фигуры мельком коснулись обложки. — «И вправду.» Пробыв в безмолвном молчании и взгляде в небо, бесчисленные секунды минут, фигура вновь двинулась в путь, растворяясь меж желтеющих, мерно теряющих листья деревьев, под не звонкое падение капель с чернеющих веток. Светлело. Туман расступался. Городок начинал просыпаться, шуметь. Люди, медленно бредущие в никуда, теперь спешили, суетились, и вновь опоздав на трамвай кричали «Эй, такси!». Скрип вывесок превращался в давно всеми любимую музыку, а ветер шаловливо гонял листья перед дворником. Теплело. Лишь в так же безлюдном парке, молчали деревья, птицы и ветер не касался цветов. Солнечные зайчики, весело отскочив от тающей кромки льда, друг за другом бегали по, уже тающему на скамье инею и путались в ветвях желтеющих ив. Улыбка сама появилась. Пальцы рук слегка дрогнули, что-то задев. Холодное, острое, но… Душа удивилась. На старой, истёртой обложке, лежала хрупкая, в инее, белая роза. В свете, каждый узор, превращался в капли, десятками маленьких солнышек. Цветок словно грел, но не тело, а сердце, отзываясь эхом где-то внутри. Ещё один лучик, мягко скользнув меж туман, ласково гладил замерзшие руки, пытаясь согреть. Душа усмехнулась. Обиженно спрыгнув с её пальцев, он тихо устроился меж истёршихся временем букв. Каждый знак золотился, искрясь в переливах. Пальцы неспешно, привычно пробежались по ним. Родные слова, знакомое чувство, не глядя читая «Жёлтая роза», ты снова откроешь любимую книгу, но с улыбкой уже на лице.